15 лет и 5 минут нового года (СИ)

— Побыть с тобой этой ночью. Я знаю, как ты переживаешь. Не переживаешь, что ли?

— Спасибо. Но у меня есть нечего. Только паштет для собаки. Печеночный… — добавила, когда увидела при зажженном в прихожей свете его заинтересованный взгляд.

— Я не буду объедать твою собаку.

— Нашу, — проговорила без улыбки, и он отвернулся в поисках тапочек.

Не чужих, нет. После разрыва с Лешей я купила Игорю новые тапки. Дорогие, с меховой стелькой, потому что ему нравится носить их босиком. Я видела такие в его квартире. В прошлой. В нынешней я ни разу не была.

— Игорь, с собакой надо погулять.

— Я сначала ногу твою посмотрю, а потом пойду с Гретой.

— В первый раз, — проговорила по-прежнему зло.

Он обернулся от арки, в которой показалась собака. Она еще и оглохла, так что не сразу проснулась от нашей возни. На него она не обратила внимания, подковыляла ко мне, положила морду на колени.

— Знал, что не зря приеду. У тебя действительно плохое настроение.

— Это из-за ноги. Я собиралась погулять с Гретой долго-долго… Вдруг в последний раз…

Рука застыла на собачьей макушке. Слезы встали в горле. Секунда, и я почувствовала их на щеках.

— Раз подвернула ногу, значит, не в последний.

Он присел рядом и потянулся к моему сапогу.

— Могу сама снять. Только коленка болит.

Шмыгнула, отстранила собаку, поднялась на ноги. Стою. Значит, смогу идти. Через боль, но смогу.

— Я пойду сама. Пошли вдвоем. Я не могу одна…

— А колготки поменять?

— Тебе стыдно за меня?

— Нет.

— Мне тоже не стыдно. Есть вещи поважнее колготок.

— Ну… Не знаю. Девушки не любят рваные колготки…

Улыбается. Да что ж его на сентиментальность пробрало? А меня на смех — через слезы…

— Просто мужикам нужно меньше на женские коленки пялиться.

— Не нужно их выпячивать. Ну что, Грета, пойдешь с папой гулять?

Он снял поводок с крючка вешалки и потянулся к собачьей морде. Папа… Да где ты, собачий папа, шлялся пятнадцать лет. А то купил дочку и подарил маме. Молодец! Ни тебе луж на паркете, не кормления из ковшечка, чтобы у собачки была ровная спинка, ни часовых прогулок, ни бросания мячика, ни проклятий в спину от незнакомых людей по весне, когда сходит желтый снег, обнажая собачьи озимые… А тут, может быть, в ее последний день вспомнил, что вообще-то у тебя была дочка…

23. "Городские сумасшедшие"

Игорь просто сошел с ума — ну разве вменяемый человек подхватит другого человека на руки, если у этого человека в руке поводок? Еще и без спроса. Особенно, если этот человек женщина. На мой спрос Игорь рассмеялся и смешным голосом прокартавил:

— Гена, а Гена… Давай я возьму чемодан, а ты возьмешь меня! Малина, — добавил уже обычным мягким баритоном. — Ты просишь оставить твои коленки в покое, а сама их напрягаешь. А ноги у парикмахера — самое главное, важнее даже рук. Конечно, если те не мешают им расти из правильного места…

Он снова смеялся, и я снова улыбалась. И не сделала даже попытки слезть с его рук. Ему приятно быть городским сумасшедшим, так мне втройне. Пусть граждане преклонного возраста смотрят с осуждением, а молодежь смеется. В душе-то молодые люди радуются и, может, даже завидуют… Так и хочется крикнуть им: дети, дурите, пока молодые, чтобы в старости не прослыть дурочками. И дурочками… Но кто услышит: в молодости хочется играть во взрослых дураков… Только у таких игр финал предсказуемый: пепелище в груди.

Пятнадцать лет назад я чувствовала себя дурой, а сейчас именно дурочкой. Радовалась, как девочка, на мгновение даже забыла про косящую глазом Грету. Малина, не стыдно? Ну вот что этот мужик с тобой делает? Что хочет, то и делает. Как всегда… За пятнадцать лет ничего не изменилось и, пожалуй, не изменится, пока он наконец не уедет насовсем.

Перестану я его любить? Нет… Сказала сегодня клиентке про собаку, что это подарок человека, которого я очень любила. И люблю, уже не очень… Потому что «очень» любить очень тяжело. Не сказала ей, что он всего лишь мой приходящий любовник вот уже пятнадцать лет. Девочка совсем молоденькая, не поймет, как так можно жить… И мать моя не поймет. Если узнает, что Игорь Знаменцев никуда из моей жизни не делся, убьет. Меня. А то еще хуже — уволит.

— Игорь, тебе пора стричься, — трогаю губами его висок.

Мягкий, не колется. И не пахнет, а так… Всего лишь благоухает. Научился с возрастом не выливать на себя полбанки вонючки. Может, подействовало мое постоянное нытье, что после него хоть топор вешай с гравировкой «все ароматы Франции в одном Игоре». Пошутил, что подарит мне настоящий топор с этими словами — не подарил. Это было бы еще хуже тролля. Как ружье просто так не висит на стене, так и топор. Изрубила бы дарителя на куски за то, что изорвал мне душу… И рвет дальше, а я в одиночестве штопаю ее и укрываю этим лоскутным одеялом мучителя в дни ненастной ненасытной любви.

Холодно на улице, почти зима, а дурак даже капюшон не накинул. Вот, спрашивается, зачем тогда покупать куртку с аксессуаром, который только мешается между затылком и подголовником?