33 Буквы

Чёрный дрозд

С кусочком хлеба.

Стая дохлая ворон.

В пустоте висящий дом.

Дверь открой

И входи смело.

– Кто такой?

– Не ваше дело!

Пусть когтист,

И пусть зубаст.

Резко – вниз:

Бей – прямо в глаз!

А потом –

– К другому дому.

– Что?.. Почём?..

Дай в глаз второму!

Вот и всё!

Иди назад.

Не спасёт Тьму

Даже ад.

29.06.11

Мы, напротив, сидели ворот...

Мы, напротив, сидели ворот,

В середине, примерно, дня,

Без каких-либо дел и забот,

Боткин, кот, ну и рядышком – я.

Мы глазели по сторонам,

Всё крутили вокруг головой:

- Ах, какой у той девушки стан!

- Ах, какая вдруг села со мной!

Мы считали, как будто, ворон

И машинам смотрели вослед,

Но со всех разглядели сторон

Тех девиц, кто всех больше раздет.

Лето – самый волшебный сезон:

Шире окон раскрыты глаза.

Мы считали девиц, не ворон,

Боткин, кот, ну и рядышком – я.

29.06.11

Не исчислить жизнь по касательной...

Не исчислить жизнь по касательной.

Я стою и смотрю в окно.

Бесполезно. Но назидательно.

Белый ворон. На лапе – клеймо.

Я давно захожу непрошено.

Но закрыта дверь на запор.

Пусть трава вокруг и не скошена,

Я крадусь, как трусливый вор.

Что таишь, и что прячешь за смыслами?

Я войду через чёрный ход.

Машет время крылами быстрыми:

Лишь пугает, а вовсе не бьёт.

Вот и то, что искал неприкаянно:

Ноги сбиты дорогою в кровь.

Что ж, швыряю во тьму, отчаянно,

Чтоб пуститься на поиски вновь.

29.06.11

Чёрный – налево, а белый – направо...

Чёрный – налево, а белый – направо.

Холод и нагота.

Кто-то на землю присел устало,

В душе и глазах – пустота.

Ветер упорно ломает ветку.

Он знает, что он не причём.

Никто не бежит – ведь стреляют метко.

Стоим и уныло ждём.

Мы, уцелевшие в Армагеддоне, –

– Бесславна наша судьба!

Мы ангелов ждали, поющих о Боге. –

– Никто не пришёл сюда!

30.06.11

Уходит вновь куда-то день...

Оксане.

Уходит вновь куда-то день.

А вслед за ним – и я.

Ты шепчешь. – Свитер хоть надень!

Но нет уж здесь меня.

Я, зацепившись за лучи,

Что льются к нам с небес,

Уже в грядущей мчусь ночи,

С пером наперевес.

Ты ещё ходишь во вчера,

А я – в сегодня, здесь.

Тебе всё это лишь игра,

А мне быть там – за честь!

Я вижу разные миры.

Их все – не сосчитать!

Но из одной они судьбы,

Как у Язона – рать.

Вдыхая тонкий аромат

Иного бытия,

Я постигаю рай и ад

Души внутри себя.

30.06.11

Ну, что ж… Вот и он – день рожденья...

Ну, что ж… Вот и он – день рожденья.

Я в гости зашёл к друзьям.

Всё тот же пост наблюденья.

Всё те же – кот, Боткин, и я.

Бросаем прощальные взгляды

На летне-раздетых дам.

Но, всё же, мы как-то не рады:

Разлука подкралась к нам.

В чисто английской манере,

Кот только вильнул хвостом.

Ну, что ж, я, по крайней мере,

Увиделся с другом котом!

До встречи и ты, друг Боткин!

Прощай, столь родная скамья!

Не скоро вновь сядут в сторонке

Всё те же – кот, Боткин, и я.

30.06.11

Пусть, порой, я на тебя ворчу...

Пусть, порой, я на тебя ворчу,

Это, право, больше ради рифмы.

Я люблю тебя, хотя всегда плачу:

Твоя жизнь – не сон беспечной нимфы.

С каждым годом портится твой нрав.

Ты становишься и проще, и грубее.

Но зато, даже вконец устав,

Отрабатываешь всё, по крайней мере.

И волнуясь о твоей судьбе

(Лет тебе, увы, уже не мало),

Всё ж тобой я еду по Москве

И молюсь, чтобы ты, Метро, не встало!

01.07.11

Когда берегом сжало реку...

Когда берегом сжало реку,

И тебя между скал понесло.

Кто-то смотрит, в надежде, на Мекку,

Ну а я – беру в руки весло.

Мне по вкусу такая стремнина!

И претит заводь тихая вод.

Пусть толкает жизнь яростно в спину:

Мне не страшен любой поворот!

01.07.11

Страшным жаром пропитан воздух...

Страшным жаром пропитан воздух.

Разве можно туда войти?

Но назад – уже слишком поздно.

Да и нет уж туда пути.

Словно свечка оплавилось тело.

Ярко вспыхнул последний вопрос.

Но, увы, моя плоть – не успела,

И сознанье ушло под откос.

Миг последний застыл навеки.

Мы всегда – лишь до этой черты…

Вот и тучи – пусть те же реки,

Но и данники новой судьбы.

02.07.11

Тучи в небе хороводятся...

Тучи в небе хороводятся.

Стаи чёрные ворон.

Русская чересполосица.

Битый временем вагон.

Где-то спят и видят Сколково.

А я вижу огород.

Нью-Москва две тыщи… сколько там?

Нью – они, а Олд – народ.

Едет-едет меж оврагами

Не Сапсан, а тепловоз.

Шебуршат в Кремле бумагами:

Напосерп, нанонавоз…

14.07.11

Слова теряются в пути...

Слова теряются в пути.

И к немоте ведёт дорога.

Когда перестаёшь расти,

То говоришь совсем немного.

Осколки от кривых зеркал,

Как привкус смерти у цикуты.

Когда на мир смотреть устал,

Скользишь привычкой мимо сути.

Ты видишь тень, а не предмет.

Ты слеп в лесу стереотипов.

Когда живёшь так много лет,

Привычка видеть - позабыта.

В кольцо древесное времён

Всё входишь глубже саморезом.

И вот, ты миром полонён,

Ты – нищий, мнящий себя Крезом.

12.08.11

Я по коже шагаю планеты...

Я по коже шагаю планеты.

Я смотрю в лицо небесам.

Всё исчезнет, когда-то и где-то.

Только прежде – исчезну я сам.

А мне хочется знать все ответы.