33 Буквы

Все дни давно наперечёт.А жизнь — стоит и не течёт.И как под тиной — гладь пруда,Уж пахнет затхлостью судьба.Слова, что рвались раньше в крик,Теперь — лишь тихий шелест книг.И кровь — что ледяной поток.И нервы — как червей комок.

15.05.02

За небо держусь руками…

За небо держусь руками.Как сталь, холодна синева.Вот пальцы мои и узнали,Сколь страшны бывают слова.Короткая, тихая фраза.Не верил. Считал — ерунда!На деле — хватило и раза,Чтоб в небе висеть, как звезда.Но только, для чуждой плоти —

— Ни места там, ни пути.И тянут на землю кости.И мне от земли — не уйти!

16.05.02

Не я жизнь выбрал, а она — меня…

Не я жизнь выбрал, а она — меня.А я — лишь молчаливо согласился.Случайность, Бог, Безликая Судьба —— Какая разница? Я взял и появился!И мне ни кто, ни что не обещал:Ни главной роли и не роль статиста.Мне мир не должен. Я не задолжал. —— Свободны мы, и в том — наше единство.

24.05.02

Та пустота, что ощущал вокруг…

Та пустота, что ощущал вокруг,

И холод чей был раньше лишь снаружи,Теперь, как червь, ползёт на сердца стукИ проникает, с каждым днём, всё глубже.И мир от этого становиться бледней,Мои желания — бескровнее и глуше.Я словно сад раздавленных камней,Иль кладбище, где проклятые души.

27.05.02

Как гусеница — до зелёных листьев…

Как гусеница — до зелёных листьев,Был жаден я до сочной плоти слов:Я их жевал, до вкуса горьких истин,И обгрызал до мировых основ.Но всё всегда имеет свою цену —— И впереди ждёт цепь метаморфоз:Я сердцем ощущаю перемену,Как мягким местом — дюжину заноз.

29.05.02

А дни, по-прежнему, — трёхмерный лабиринт…

А дни, по-прежнему, — трёхмерный лабиринт,Где я потерян, как в стогу — иголка.И я шепчу — найди и забери!Иль помоги… Ну помоги, немного!Но скрытое во мне, увы, молчит.Собой в себе часть назову лишь только.А остальное же — сугубо тайный чин.Вот и молчит — печально, иль с издёвкой.

30.05.02

Бросил в поле я крик…

Бросил в поле я крикИ взглянул в вышину. —— Нет на небе улик.Я стою, не дышу.Перезрела душа.Кто ж сожнёт урожай?

Жизнь ещё не ушла,Но уж слышу. — Отдай!Но не в рай, и не в ад:Сказки мёртвых — пусты.Пастухи людских стадНе грязны, не чисты.В каждом смертном — душа.Каждый должен дать плод.Но из сотни — одна,Остальные — в расход.Только, всё же — кто жнец?Кто владелец серпа? —— Ни певец, ни кузнец,Ни блаженный, с креста.Холод дышит с небес.Цель, наверно, проста.Но из бренных телес,Книга истин — пуста!

01.06.02

Природа — незадачливый алхимик…