7Я

Меня зовут Макс Нейльман, но имя не так важно для человека. Оно изменчиво, как сама сущность и мир, в котором мы обитаем и стараемся продлить наши дни. Выискивая утешение для своей боли, мы всё равно умираем, эти записи настолько старые, насколько и свежие, непредсказуемо для каждого невнимательного, они существуют прямо сейчас, но в то же время они не написаны. Я совсем затерялся во временной петле, с каждым разом снова и снова всё сходится к тому, что Немезис умирает от моих рук. Казалось бы, те кто жил в моем времени сумели избавить мир от Макса Нейльмана, но я еще не чувствую… Смерть? Я не чувствую, как заполняю страницы книги, хоть и думаю об этом и желаю больше всего. Я помню как именно сюда попал, что здесь делаю. Ты читаешь это? Кто-нибудь есть со мной? Пишу ли дальше? Я не чувствую запаха, прикосновения своих же рук к лицу, глазами которого вижу лишь бескрайнюю пустоту. Меня никто не слышит, и я не слышу ни малейшего шороха. Со мной остался только страх. Я навеки заперт здесь, или же просто сплю? Никто не даст мне ответа, и сам я никогда не догадаюсь. Мысли вновь обрекают мой разум на саморазрушение, я ничего не могу поделать. Безысходность в ее совершенстве – истинном обличии, убивающая меня. Эти минуты мыслей повторяются раз за разом, даже не знаю сколько времени прошло с того момента, как попал сюда. Время от времени возникает чистый силуэт, бесформенный сгусток света, которому я пытаюсь придать смысл и значение. Надеясь найти выход из пустоты, стал сам себе его придумывать. Это и есть наказание за все мои грехи. А может, всё это – и есть смерть. Мы с тобой знаем мою красоту, ты ведь читаешь всё это? Читаешь ведь… Я не знаю наверняка. Память обо мне исчезла изо всех возможных скрижалей, писем, книг. Меня нет, и никогда не было. Никто не видит и не слышит меня, никогда не знал обо мне. Это истинна? Я не знаю. Может быть, знаешь ты? Я жив. Я жив. Всё это сон. Скоро я проснусь. Обязательно проснусь, вот увидишь! Мы вернемся домой, в село. Снова будем курить на скамейке, рассказывая всё что придет в голову. Ты ведь слышишь меня? Я говорю во сне, это точно выглядит забавно. Может быть ты тоже спишь, ведь всегда я засыпаю последним, как обычно. Нет. Это бесполезно. Я вышел из петли, больше ничего не начнется сначала. Я мертв и заперт в этом кошмарном сне навечно…

«Я знаю твою красоту, а ты знаешь мою?»

Каждый раз убивая себя,

Я ухожу в океаны небытия.

Голос мой, выйди из головы.

Просто заткнись, не тверди ждать, не наматывай круги!

Он не замолкнет…

Ни голос мой, ни разум…

Рано или поздно в бреду утонет.

Погружаясь глубоко, медленно, не сразу…

Каждый раз так убиваю себя.

Эмоциями стихи сочиняю красивее песен соловья!

Дотронься до моей руки,

В холодном поту, правда?

Обними мои плечи словно крюки.

Их мучают мысли и жажда.

Взгляни на красоту раненого тела!

Взгляни на красоту обреченного разума!

Его скоро обведут мелом.

И этим всё сказано.

Забытое будущее