9 часов над Атлантикой

Как только приближаюсь к своему месту, мой мужик… ну, не мой, а просто единственный из всей толпы наименее чужой, машинально поднимает взгляд, и по выражению его лица, я понимаю, что снова где-то накосячила. Он больше не смотрит – вернулся к чтению – но мне никак не отделаться от печати неловкости в его взгляде.

Усаживаюсь в своё кресло. Снова смотрю на него – он привычным жестом проверяет экран телефона – там, как и прежде, ничего нет. Я вспоминаю о своём Лео и тоже проверяю свой – тоже ничего нет.

Разглядываю прямо перед собой подтёки колы на стекле, и только когда маленький монстр самодовольно и подчёркнуто неторопливо в очередной раз совершает свой обход, мне приходит в голову опустить глаза на собственную грудь.

И что же я вижу?

Нет, вопрос не в этом, а в том, почему же мои грёбаные глаза не увидели этого раньше? В туалете, когда минут десять минимум горестно пялились на отражение в зеркале? Что было в тот момент в моей голове, если я не заметила ЭТО? Или кто там был?

Инстинктивно обнимаю себя руками. Ну и, конечно, краснею: густо, жарко, неумолимо и до звона в ушах – весь чёртов аэропорт теперь в курсе, какого я цвета. И сосед в том числе.

Его футболка аккуратно запаяна в зиплок и лежит на нашем импровизированном столе рядом с коробкой печенья.

– Спасибо, – сообщаю, смахивая её.

В туалете я сперва вынимаю из сумки подводку и старательно рисую ею глаза. И даже не пытаюсь подвергать это анализу. Только восстановив красоту, решаюсь вытянуть футболку из пакета – от неё божественно пахнет… сексом. Мужчиной, я хотела сказать. Точнее, мужской туалетной водой – просто немыслимый, утончённый и бесспорно дорогущий запах. Ткань обнимает мои плечи, грудь, живот и спину так ласково, что от удовольствия я на мгновение даже прикрываю глаза. И плевать, что моя фигура в прямом смысле в ней утонула. Обычная белая мужская футболка с круглой горловиной безбожно мне велика, но глядя на собственное отражение в зеркале, я нахожу его… безупречным. Я в самом стильном подвенечном платье из возможных.

Так нравлюсь себе, что просто не в силах не улыбаться, возвращаясь обратно. Причём, очевидно, делаю это настолько заразительно, что Лео, подняв на меня глаза, расплывается тоже. Конечно, он тут же спешит скрыться в своём планшете, но удовольствие не спрячешь, если оно такое головокружительное, как я.

– Я подсушу свою футболку в самолёте и верну Вашу, – спешу его заверить. – Могу даже простирнуть. У них в бизнес-классе гель для рук очень пахучий.

– В этом нет необходимости. Можете оставить футболку себе.

Боже, какое великодушие… Я смотрю на него и теперь делаю это как-то иначе, чем прежде. Другими глазами, что ли. Конечно, он чувствует мой взгляд, бросает свой планшет и смотрит в ответ. На мгновение мне кажется, что мир заглох и чуточку стал ярче. А в небесной канцелярии включили музыку, что-то из романтики 90-х.

– У Вас… кровь! – вдруг выдаёт с некоторым волнением и поднятыми бровями.

– Где кровь?

– Вот здесь, – указывает на мою шею, – на затылке. Вы что, поскользнулись в том туалете и упали?

– Сами Вы поскользнулись в том туалете и упали! Это боевое ранение.

– О Боже! Неужели я всё-таки что-то пропустил? – восклицает.

Клянусь, он старается не улыбаться.

– Утром меня ограбили. Я, естественно, попыталась вернуть своё. Они, что вполне логично, не хотели отдавать. Это вот последствия. Мне не видно, иначе бы я отмыла.

– Вы рану-то хотя бы обработали?

– Чем?

– Антисептиком.

– Ослу понятно, что антисептиком. Я к тому, где Вы тут видите аптечку? Или хотя бы чемодан с моими вещами?

На этот раз ему не хочется веселиться. Он разворачивается ко мне спиной и роется в своей сумке. Через минуту в его руках бактерицидные салфетки, огромный пластырь вроде бандажа и флакон с неизвестным мне средством.

– Идёмте, – предлагает, – я обработаю.

– Вы шутите? Что ещё Вы возите с собой в той сумке?

– Только самое необходимое.

Он ведёт меня в мужской туалет, и мой рассудок не оказывает этому предводительству ни малейшего сопротивления. Есть во всём этом нечто… запретно-бунтарское. Оказывается, даже в туалете можно ощутить сладко-терпкий вкус эйфории.

Рядом с этой махиной я чувствую себя мухой – даже до плеча ему не достаю. И нет, это не были мои страдающие гормоны в самолёте, от него действительно веет жаром. И тем же самым парфюмом, как от его футболки, и таким исключительно мужским шлейфом, что я теряю всякую бдительность – он убирает мои волосы с шеи, и от прикосновения его пальцев к позвонкам всё моё тело пронизывает жаром. Странное дело, внутри так горячо, а кожу засыпало мурашками.

– Вам холодно? – сразу спрашивает. И лучше б он молчал, потому что вместе со словами меня обдало его дыханием… и чуть не опрокинуло.

– Да.

– У меня есть свитер. Если Вы не слишком зациклены на гигиене, то… можете взять.

– А Вы?

– Мне жарко.

Хоспади… Жарко ему! А я сейчас всё равно что в сауне, хоть и вспучило мне всю кожу, будто я голая посреди января в Монреале! Рудиментарный рефлекс, что б его!

– Много украли? – спрашивает.