9 часов над Атлантикой (СИ)

- Жаль.

Обращаюсь к тётке арийской наружности:

- Вы не подскажете, как работает этот… аппарат?

- Оу, - улыбка со значением «ничем помочь не могу».

Долбанный аэропорт. Долбанный агрегат!!!

И тут мои глаза самопроизвольно округляются, поскольку идентифицируют бейсболку с красным кленовым листом. Хищно оскалившись, триумфально несусь к объекту, не стесняясь проехаться чемоданом по чужим ногам:

- Извините! У Вас получилось распечатать талон со штрихкодом для багажа?

- Да, конечно! – в широте канадской улыбки можно устраивать заплывы на длинную дистанцию. Особенно, если её излучает высоченный представитель мужского племени лет эдак двадцати пяти.

- Фух… - выдыхаю. – А Вы мне не поможете? Я тоже из Канады!

- Да никаких вопросов, девушка! Давайте паспорт. Вы домой?

- Ага. Вы откуда?

- Торонто, а Вы?

- Ванкувер.

- Оу! Прекрасная дождливая Британская Колумбия! Красиво у вас, но я люблю солнце! – подмигивает. – Итак, укладываем страницы номером и серией на сканер, выбираем в меню «посадочный талон» и «багажный стикер», вот так…

- Да я вот это всё уже делала, но он почему-то выдал только посадочный, а вот багажный…

Требуемый документ из злосчастного отверстия не выползает, экран ехидно в сотый уже раз выдаёт:

Ваш запрос обработан и успешно завершён.

- Странно, - озадачивается мой помощник, переворачивает бейсболку задом наперёд и, уже не оглядываясь на меня, повторяет процедуру. Я же, ясно утвердившись в тупости не самой себя, а техники, веду глазами по залу аэропорта в поисках альтернатив.

«Если Вы столкнулись с проблемой, обратитесь к служащим аэропорта» гласит надпись на колонне.

- Эй Дилан! Долго ещё? Посадка заканчивается через сорок минут, а мы ещё не прошли таможенный досмотр! – призывает женский голос из толпы.

- Простите! – брови у Дилана домиком. - Я должен идти. Ещё раз простите!

Обречённо смотрю ему вслед, потому что через сорок минут – это мой рейс. А я ещё не то что не сдала багаж, а даже не распечатала долбанный талон. Раздражение обуревает всем моим существом и выливается в грозное шествие сквозь толпы отлетающих в поисках помощника. Странный мужик в синем служебном костюме с аббревиатурой аэропорта подпирает колонну зала:

- Машина не распечатывает талон, - говорю ему.

Мужик долго разглядывает меня, мой чемодан, затем, с каменным лицом выпрямляет руку, указывая на АДСКУЮ очередь к стойке регистрации. Вначале я долго офигеваю, потом говорю ему:

- Моя посадка заканчивается через сорок минут, а тут очередь часа на два - три!

Монстр в костюме изображает каждой своей лицевой мышцей презрение и резко выбрасывает руку с торчащим указательным пальцем, объясняющим неразумной мне направление.

Из шока выводит английский:

- У Вас проблемы с автоматической печатью посадочных?

Передо мной фигуристая темнокожая тётка с зачётной причёской и ярко-красной помадой на губах в тон алого шарфика на шее.

- Не совсем. Посадочный распечатался, а вот багажный не вышел из машины. Аппарат говорит: «операция…

- Вам придётся пройти регистрацию багажа у стойки. Займите очередь, не теряйте время, - мне снова указывают на очередь, попирающую все возможные законы разумности.

- Но я опоздаю на рейс, мой вылет уже через…

- Мы делаем всё возможное, мэм. Система дала сбой в отношении нескольких рейсов сразу. Ближайшие вылеты мы вызываем и проводим на ускоренную регистрацию. Пока займите очередь.

- Но мне ещё досмотр таможенный…

- Вас вызовут. Не беспокойтесь.

Пока чемодан уныло волочится вслед за моими пятками, я перебираю в уме все ругательства, какие могу вспомнить. Самые грязные. Верить данным обещаниям я жизнью не приучена, на себя мне рассчитывать как-то надёжнее и однозначно привычнее. Поэтому…

Ищу жертву. Самой подходящей будет одинокая мужская фигура фертильной возрастной категории. Таких много, выбор – на любой вкус, я даже теряюсь. Но муки выбора терзают не долго: глаза легко и быстро находят ЕГО. Я практически сразу узнаю «помощника» стюардессы, да это он, то ли флиртовал, то ли укладывал её крошечный чемодан на тележку. Невзирая на недавно приобретённое крайне нужное в этом бардаке и суматохе знакомство, он стоит, как и все, в очереди, причём за то время, пока я докуривала сигарету и воевала с аппаратом по выдаче посадочных, за ним вырос хвост, которому не видно конца. Он сосредоточен на явно дорогой модели планшета - в отражении стёкол его очков энергично мелькают пролистываемые страницы… не знаю, чего.

Паркую свой чемодан прямо перед его носом, мужик сразу напрягается:

- Извините?! - возражает.

ОЧКИ. Странно зеркалящие голубым перламутром стёкла в чёрно-красной оправе. Дорого, стильно, эксклюзивно, и ни фига не видно его глаз.

И ухом не веду, изображаю уверенность, но он упёртый:

- Конец очереди там, - кивает в бесконечность млечного пути.

И, конечно, даже никаких «извините» вам.