А небо – уже в снегу…

Гармония рождается из хаоса.Ну, мысль, положим, взята напрокат.Однако внять ей надобны талант,Сестра таланта краткость,Ну, и брат –Как некий, скажем, тормоз Вестингауза,Как препинанье,Твёрдый знак в конце,Тот самый еръ, что мы подзагубилиИ тащимся теперь в поту и мылеНад тайным смыслом слов…А на лицеСтихов твоих – заботы и смиренье,И сонные дожди прикосновенья,И мокрых фонарей ночное зренье,И сполохов осенних озаренье,И память о любви, и тишь –

Не тронь её…И чайник на плите –И вся гармония.

* * *

Мы другие. И неча завидоватьХитромудрым чужим чудесам.Все свободы, красоты и виды вотЭти там я вам даром отдам.Мы – другие. Ну, где-то криваНаша правда – но с нею нам просто…Снег да снег…И худа, и неброскаВсё скрипит на погосте берёзка,Удивляясь тому, что жива.

* * *

Не можешь ты быть понят до конца.И слава Богу. И совсем не надо.Тебе и без того почти что рады

Вот эти – вдоль дороги – деревца.И луч меж туч не отвернёт лица,С тобою на бегу столкнувшись взглядом.И гуси-лебеди – они, конечно, рядом,Жуют себе крапиву у крыльца.А над тобой – аркады, балюстрады,Дворцы воздушные, там раздают награды,Там блиц-турнир комет и плац-парадыСозвездий – скажем, Рыб или Тельца…И все они – земного образца,И тянутся, пророчат от лицаСудьбы –И понимать их до концаНе в силах ты, да это и не надо.

* * *

Жизнь движется.Всему черёд, всё в меру.

К утру – дожди, закат-восход светил.А позже, днём – отряхиванье крылСчастливых птиц,Но недостанет силСверкнувший мир опять принять на веру!И гонит хлад и смрад, и палит серуЛукавый Щур с хвостом и при рогах,И где оно, любви ночное «ах!..»,И листья на измученных кустахЧуть-чуть – и не удержат атмосферу…А этот гад всё гонит, гонит серу…

* * *

И помнятся нам засухи…Но травныйИюль, что на заброшенных лугахБезлюдье пережил и не зачах,И выстоял с тобой почти на равных,Июль,

Распятый хлябью и жарой,Отвергнутый и вписанный по новой,Он стал для нас погибелью,ГолгофойЛюбви,Вернув и боль её, и зной.И, припадая к прошлому, мы знали,Что краток, иллюзорен наш возврат,Что путь назадПечальней во сто кратДорог, где мы друг друга потеряли.Но был июль!..И мы себя распяли –На травных тех, крапивных простыняхЗемли родной,Где счастлив только страх…

* * *