Абсент

Абсент, я преклоняюсь перед тобой!Когда я пью тебя, мне кажется,Я вдыхаю душу молодого лесаПрекрасной зеленой весной.Твой аромат волнует меня,И в твоем опаловом цветеЯ вижу небеса былого,Как будто сквозь открытую дверь.Какая разница, о прибежище проклятых!

Что ты – тщетный рай,Если ты помогаешь моей нужде;И если, прежде чем я войду в эту дверь,Ты примиряешь меня с жизнью,Приучая меня к смерти [106].

Гюстав Кан (1859-1936) был связан с движением символистов и позднее написал его историю. Малларме хвалил его за то, что он писал не прозу и не стихи, а что-то вроде такого пеана абсенту, как всеобъемлющему женскому образу:

Absinthe, mere des bonheurs, оliquer infinie, tu miroites en mon verrecomme les yeux verts et pales de la

maitresse que jadis j’amais. Absinthe,mere des bonheurs, comme Elle, tulaisses dans le corps un souvenir de lointaines douleurs;absinthe, meredes rages folles et des ivresses titubantes,ou l’on peut, sans se croireun fou, se dire aime de sa maitresse.Absinthe, ton parfum me berce…Абсент, мать всего счастья, бесконечный ликер, ты сверкаешь в моем стакане, / зеленый и бледный, как глаза моей / возлюбленной, которую я когда-то любил. Абсент, мать / счастья, как она, ты оставляешь в теле / память далекой боли; абсент, / мать безумной ярости и шатающегося пьянства, / в котором можно сказать, не чувствуя себя / идиотом, что ты любим своей возлюбленной. / Абсент, твой аромат утешает меня…

Жозефен Пеладан (1850-1918) был ключевой фигурой французского возрождения оккультизма в XIX веке и основал свой собственный мистический орден, «Salon de la Rose-Croix» [107]. Он любил экзотику и ритуалы, и было известно, что он проводит у себя «эстетские» вечера. Тема следующего стихотворения – картина Фелисьена Ропса «Любительница абсента» (La buveuse d’Absinthe), о которой Ж. -К. Гюисманс писал: «Девушка, укушенная зеленым ядом, оперлась своим изможденным позвоночником на колонну „Bal Mabille“, и кажется, что подобие сифилитической смерти скоро перережет нить ее загубленной жизни».

То Felicien Rops

О Rops, je suis trouble. Le doute m’a torduL’ame! – Si tu reviens de l’enfer effroyable,Quel demon t’a fait lire en son crane fenduLes eternels secrets de ce suppot du Diable.La Femme? Tu 1’as peint, le Sphinx impenetrable;

Mais 1’Enigme survit devant moi confondu.Parle, dis, qu’as-tu vu dans 1’abime insondableDe ses yeux transparents comme ceux d’un pendu.Quels eclairs ont nimbe tes fillettes polies?Quel stupre assez pervers, quel amour devasteMets des reflets d’absinthe en leurs melancolies!A quelle basse horreur sonne taVerite? Rops, fais parler Satan, precheur d’impiete,Qu’il ecrase mon front sous des monts de folie!