Альманах «Литературная Республика» №2/2017

Я люблю твою строгую нежностьИ твои голубые глаза.Я люблю твою нежную строгость,Без которой бы жить не смогла.Я люблю позолоту деревьевИ опавшей листвы кутерьму.Разноцветных небес превращеньяВсё любя, я дышу и живу.Ты уходишь, я жду возвращенья,Возвращаешься, плачу опять.Никогда ты не просишь прощеньяУ меня, что приходится ждать.Но всё то, что на сердце годамиЯ ревнуя таила от всех,Для тебя я рассыплю звездами,Словно звонкий и дерзостный смех.

Сосед

Мой сосед построил дом.Нет в селе таких хором.

Потерял я сон, покой,Как построить мне такой?!Всё продал: телегу, саниИ машину и коня,Но не вижу я в карманеЗлополучного рубля.Заложил большой фундамент,Не хватает на кирпич.И стоит зловещий камень,Словно к Богу бросив клич…Помоги мне, милый БожеТрёхэтажник одолеть.Стоить должен мой дороже,Чтоб соседу околеть!И забор высокий нужен,И чтоб колья были в нём!Чтобы путник зимней стужейПостучать не смог бы в дом.И донёсся голос сверху, —

«Не пора ль тебе сюда?Если скажешь, что ни к спеху,Это, брат, решаю Я!»Не теряйте, люди, разум,Мы ведь гости на земле.Помолитесь Богу сразу,Если в теле воет гнев!

Александр Боданико

Москва

"Ломая шапку перед вороном…"

Ломая шапку перед вороном,Поклон отдавши тёмным елям,С дороги прочь шагнём натореннойВ тишайший лес, пропахший прелью.Наш старый лес, ты видел многое,Вцепившись в землю что есть силы.Теснимый издавна двуногимиТы стал скупым и молчаливым.Молчанье замерло утробное

В гущине, встрёпанной спросонок.Деревья лишь переплетённыеСкрипят и плачут, как котёнок.Шаги в глуши почти неслышные.Подстилка скроет их леснаяИ сохранит под древней крышею,Где тени навзничь опадают.Здесь силуэты все нечёткие.Топорщат сучья буреломы.Здесь длинный путь быстрей короткого,А повороты незнакомы.Тропинки в рыночной сумятицеСпешат по непролазной чаще,Не начинаясь продолжаются,И пропадают не начавшись.Ведут все тропы потаённыеВ затрущи без конца и края,Где встречу шёпоты зелёныеС самим собою обещают.

Когда-то наречённый предкамиИ домом боговым и богомЛес обращает нас, как зеркало,И сам в гостей глядится строго.Лес отпускает без прощанияТех, кто в ладу с его законом.В душе у них его молчаниеЗвенит хрустальным камертоном.Но даже те, кто жёлтой искроюВ глазах смущает робких агнцев,По временам из сени лиственнойДолжны к опушке возвращаться.И, чтобы на пути к привычномуС тропинки нам лесной не сбиться,Мы в густолесье неулыбчивомОставим лешему гостинцы.16.07.17

Валерий Бокарёв

Москва

Гений