Альманах «Литературная Республика» №2/2017

Приходит время лететь, приходит к нам поутру,Не пропустить его – вот смысл пути.Звучит походная медь, полощет флаг на ветру,Приходит время свой мотор завести.Небес меняется знак, не безмятежна душа,Приходит время уходить по тропе.И за плечами рюкзак, и за душой ни гроша,Начать с нуля приходит время к тебе.Здорово, бывший герой, ты снова станешь сильней,Приходит время ненаписанных строк.Бери скорее перо и средь вечерних огнейПриходит время улетать на восток.Как ни горела любовь и как бы было ни жаль,Таков дороги непреложный закон.К тебе по осени вновь придет пора уезжать,

И все равно, во что ты вечно влюблен.Приходит время того, к чему ты снова воскрес,Приходит время дальше жить без богов.На скалах чьих берегов найдешь ты вновь интерес,Свою любовь, своих друзей и врагов?Потом – недолгий покой, и для всего свой черед,Приходит время, разрушая мираж.И вновь дорогой другой тебя с собою беретСудьба другая в незнакомый вираж.

2. «Друг»

Любому человеку нужен друг,И в радости, и в горести тревожной,В дали пустынной, горной и таежнойНужна нам крепость дружественных рук.Любому человеку нужен друг,С кем встретившись как будто бы случайно

За кружкой неразбавленного чаяМы лечим истерзавший нас недуг.Любому человеку нужен друг,С кем можно тайным поделиться словом,Кто в мыслях прочитать вполне готовыйЕщё тобой не высказанный звук.Любому человеку нужен друг,Кто скажет в миг, когда померкнет солнце«Ещё хоть шаг, хоть взмах, и мы прорвемся!»До новой битвы замыкая круг.Любому человеку нужен друг,С которым не страшны уже потери,В кого всегда взаимно нужно верить,В его путей замысловатый крюк.Любому человеку нужен друг,

Кто лишнего не даст и не испросит,Кто за руку тебя уводит в осень,Покуда птицы тянутся на юг.

3. «Мои стихи»

Мои стихи – чужие мыслиИначе сложенные в ряд.Остановись и поразмысли,Как эти сумерки горят.Мои стихи – одна дорога,Для многих или для двоих,Не к Люциферу и не к Богу,Проложен путь неясный их.Мои стихи – почти для песни,Так дайте пороху огня!Строка и нота будут вместе,Неважно, если без меня.

Мои стихи – не верх искусства,Но я надеюсь горячо,Твоё их не покинет чувство,Что мне даёт пожить ещё.Мои стихи – им не на рееПричудный оборвать полёт,Зачем они хотят быстрееЧередовать траву и лёд?!Мои стихи – всё время в спешке,Вложить не успеваю впредьВ них то, что можно без усмешкиДругим рассказывать и петь.Мои стихи – чужие мысли,Где новый день зеркально чист,Сначала в воздухе повисли,Потом осыпались на лист.

4. «Я не приду»