Альтернативный солдат. Или приключения юного балбеса в доме престарелых, веселые и не очень...

Стас вернулся домой засветло. Тусклое зимнее солнце освещает замерзающую ноябрьским вечером землю, словно загаженная мухами лампочка. Нечеткие тени деревьев расплываются по стылой траве, кусты  похожи скелеты инопланетных чудовищ, на тонких ветках леденеют капли утреннего дождя. Идти никуда не хочется. Телефон Стас отключил. На столе мерцает индикатор ноутбука, приглашая зайти на скайп поболтать с подругами. Телевизор блестит полированной мордой, в погасшем экране отражается шкаф, диван и сам Стас, сидящий в кресле.  В доме тихо, если не считать далекого бурчания перфоратора – тремя этажами выше кому-то неймется делать ремонт на ночь глядя. Счастливая матушка на днях вернулась с отпуска, вся загорелая и знойная. Сидеть дома, само собой разумеется, не пожелала. «Улетела» к подруге хвастаться настоящим загаром и приобретенными по дешевке безделушками с претензиями на драгоценности. Провести вечер дома, с сыном не захотела. Стас раньше не осуждал мать за достаточно свободный образ жизни. Нельзя же ставить крест на личной жизни только потому, что у тебя взрослые дети. В конце концов, Стас тоже предпочитал болтаться по дискотекам и ночным клубам вместо посиделок на кухне за чашкой чая с матушкой. Но сегодня, после разговора с дочерью Николая, почувствовал себя … ну, трудно объяснить. Словно бы выпал из мчащегося вагона и оказался посреди степи, ночью, один … Отполированные тысячами колес железные полосы дороги холодно сверкают ледяными искорками при свете луны, тихо шуршат ветви придорожных кустов, пространство вокруг скрыто черной мглой. Ночь, тишина и ты. Унеслась вдаль яркая, веселая жизнь, твое место занял другой. Он радуется, этот счастливчик, не подозревая, что срок отмерен, время неумолимо отсчитывает мгновения и однажды он тоже окажется в пустоте. Слабый, беззащитный, испуганный … Догнать поезд жизни нет сил, отойти от проложенного пути страшно. Остается только плестись по шпалам в тщетной надежде, что кто ни будь подберет и все будет как прежде. Что бы хоть как-то отвлечься от мрачных мыслей, Стас берет пульт, палец давит первую попавшуюся кнопку. Черный экран с готовностью вспыхивает яркими балаганными красками, из динамиков выплескивается натужно-веселая песенка. Очередные «поющие трусы» кричат в микрофон про любовь и счастье, что-то вытрясывают из ягодиц и грудей. Идя навстречу пожеланиям слабовидящих зрителей, часто наклоняются задом и передом. Интересно, что сейчас делают мои старики? – подумал Стас. «Своими» он называл обитателей четвертой палаты. Тоже, наверно, смотрят этот вот «субботний вечер», жалкую пародию на  старый «Голубой огонек». Стас как-то видел эту передачу по каналу Ретро. Тоже не подарок была, задалбывали своим бормотанием  передовики производства, всякие  доярки, трактористы и прочие ударники. Но там хотя бы не было пошлости, жлобской вульгарности и откровенного эксгибиционизма. Глядя на полуголых певичек, так и кажется, что все они страдают бешенством матки в особо тяжелой разновидности.

Палец нажимает следующую кнопку, разноцветный балаган исчезает, вопли обрываются, словно фанатики-террористы перерезали горло сразу всем «орущим трусам». Так бы на самом деле! Экран расцветает зеленым и голубым цветом, появляются джунгли, их сменяет саванна, по которой бродят громадные двуногие ящерицы. Твари размером с карьерный экскаватор дерутся друг с другом, орут, как бешеные паровозы, от стереофонического рева стены вздрагивают. «Уж лучше это, из жизни динозавров, - подумал Стас. – От попсовой дряни дебилом станешь»!