Анонимные искатели смысла жизни

– Какой из бойфрендов? – уточняет она и опять смеется. Она такая красивая и веселая. Стоит у зеркала и делает высокий хвост, потом закручивает волосы в тугой пучок. Так все балерины делают. Я была пару раз на её репетициях, все девчонки с такими вот пучками и гладко зачесанными волосами.

– Если с парнем у тебя не было секса, значит он бойфрендом не считается, – заявляю я.

– И в кого ты такая циничная? – спрашивает сестра.

– Явно не в тебя, – смеюсь я.

– С чего ты, кстати, взяла, что со вторым парнем у меня не было секса?

– Ты бы мне рассказала, – я пожимаю плечами.

– Пожалуй, я рассказываю тебе слишком много. А ты этим пользуешься, – Рита кидает в меня второй носок. В этот раз попадает в голову. Я хохочу, – Ладно, уговорила, второй мне не бойфренд. Погуляли пару раз, и поцеловались.

– Что, он даже в лифчик не залез к тебе? – дразню я её.

– Вот ты мелкая подлюка, – раздражается она, но не серьезно, в глазах сестры смешинки, – К тому же я ему еще вчера сказала, что все кончено. Хватит с меня этих интриг, надо сосредоточится на главном.

– На главном парне? Или балете? Уточни, пожалуйста, – продолжаю я дразнить сестру. За окном сигналит клаксон автомобиля.

Рита смотрит на часы.

– Все мне пора, – она уже оделась и стоит перед зеркалом, придирчиво разглядывая свое отражение. Светлые волосы гладко зачесаны и собраны в пучок, Рита в черных джинсах и водолазке, сверху она накидывает короткий ярко-красный пиджак. Смотрится очень эффектно.

– Я думала ты на репетицию, – удивляюсь я.

– Да, мой главный бойфренд, если говорить твоими словами, подвезет меня. Хочет о чем-то поговорить.

– Уууууу, может даже подарит колечко?

– Подростки невыносимы, – закатывает сестра глаза, – Мама права.

– Ой, ну вот кто бы говорил, ты всего на три года меня старше.

Рита уже вышла из нашей с ней общей комнаты и спускается по лестнице вниз. Я вскакиваю с кровати и бегу за ней. У входной двери она оборачивается, смотрит мне в глаза и говорит:

«Люблю тебя, моя несносная младшая сестрица!». Целует меня в щеку и убегает, захлопнув за собой дверь. Я подхожу в гостиной у окну и смотрю, как она легко бежит по двору, распахивает дверь спортивной машины её парня, и они уезжают. Я улыбаюсь, потом вспоминаю, что скоро она уедет или выйдет замуж, хмурюсь и понуро бреду наверх в нашу с ней комнату. Мне еще надо доделать уроки. За учебником я засыпаю.

Просыпаюсь. На часах три ночи, я уснула при свете. Кровать Риты пуста. Три часа ночи, а сестра так еще и не вернулась. На Риту это совсем не похоже.

Через стенку своей комнаты я слышу, как мать обзванивает её подруг, но никто ничего не знает. Лежу и думаю, что надо встать и сказать ей, что Рита скорее всего со своим парнем. Внезапно звонок в дверь. Если это она, то почему звонит в дверь. У нее же есть ключи от дома. Холодок по спине. Вдруг с моей любимой сестрой случилось что-то плохое? Мотаю головой. Нет, не может такого быть. Она такая осторожная, совсем не склонна к авантюрам, всегда думает, что сделать или сказать. Может потеряла просто ключи? Или пьяная пришла. Наверняка парень её напоил. Сейчас ей мама задаст. Пропустить такое нельзя. Хихикнув, я слезаю с кровати, открываю тихонько дверь и выхожу в коридор. На лестнице, ведущей на второй этаж к нашей с сестрой комнате и спальни матери темно, зато мне хорошо видна входная дверь. На пороге стоят двое полицейских. Вижу отблеск разноцветных фонарей их мигалки. Мне плохо слышно, лишь ужасающие обрывки фраз: «Изнасилована… задушена…». Внезапно мать теряет сознание и начинает так неловко заваливаться на бок, словно манекен уронили. Один из полицейских её подхватывает. Я не выдерживаю и с криком бегу вниз. Полицеские относят мать на диван. Все это время я без остановки рыдаю, бросаюсь матери на грудь и всячески мешаю полицейским привести её в чувство. Один из них, это женщина в форме и фуражке, берет меня за плечи и легонько встряхивает, чтобы остановить мою истерику.

– У вас есть кто-то из родственников, кто может присмотреть за вами и матерью? – спрашивает она. Другой полицейский – средних лет мужчина с бородкой, сидит над матерью и пытается привести её в чувство, брызгает в нее водой из нашего графина и легонько похлопывает по щеке. Я, не переставая рыдать, отрицательно мотаю головой.

– Сколько вам лет? – спрашивает она меня.

– Пятнадцать, – отвечаю я, сквозь слезы.

– Где ваш отец?

– Умер, – плачу я. Мой папа умер три года назад от рака. Остались мы с Ритой и наша мама. А теперь нет и любимой сестры. И единственная мысль, которая все это время не покидает меня, что проснувшись утром, я точно знала – сегодня моя жизнь изменится.

Флэшбэк № 2: 25 лет назад