Армада

«Дембель, небось. Спокуха. Хаваем от младшего. Набираем горя для ответственного. Только не срываться. Только б не сорваться. Убью, блядь».

— И чо тут происходит? Какого хуя вы тут лежбище котиков устроили? — смотрю на опиздюленого дневального. — Так, я, бля, дождусь сюда дежурного, или тебе опять уебать, обезьяна хуева????

— Я здесь, — справа жалкое булькотение.

Разворачиваюсь. С правого фланга странно вывалившееся из строя тело, как-то еле двигая ногами, иноходью ковыляет ко мне. На груди красная полоска значка с полустершимися, но ещё читаемыми буквами «ДЕЖУ……ЫЙ».

Ага, бля. Иди сюда, мой сладкий сахар. Слабого в коленках видно сразу в любом закрытом мужском коллективе. Тут зачморёным выёбываться не перед кем, и поменять статус сложно. Определению подобных инфузорий никого обучать не надо. Они видны сразу, всегда и всем.

— А ну-к, подь сюды, дежурный… — Постоянно орать глупо, да и не нужно. Чёрный юмор рулит в армии похлеще, чем на гражданке, это уж будьте уверены. Шаг дежурного ускоряется, траектория движения из замысловатой становится хитровыебаной. Дежурный, постоянно двигаясь ко мне, не приближается ни на метр. Узкоглазый, в очках, плюс ужимки бандерлога — мерзкое зрелище. У меня стойкое ощущение, что он вообще может дать дёру. Не хватало ещё бегать за бойцами по казарме. Зашёл в роту, называется. О-хо-хо.

— Хули ты там жмёшься… эээ, ты кто??

— Лейтенант Бальжимаев.

— КТООООООООООО??? — делаю два шага к этому полудебилу и замечаю, что у него на левом погоне две дырки под отсутствующие звезды, а на правом даже есть одна звезда… лейтенант, бля. У меня такие же погоны на плечах, я за них в училище Крым и Рым прошел, а тут… Он смотрит на меня хоть и испуганно, но тоже не дурак — сечет, что я мысленно сел на жопу.

В шеренге расслабон и смешки… надо мной смешки… а хули… летёха жопой в луже… застроил другого летёху… потеха.

— А чо? Сержантов нету??

— Я дежурный по батальону. У меня сейчас время отдыха, — полуноя, выдёт лейтенант Бальжимаев.

— А должность? — отчаянно проёбывая ситуацию, я заламываю фуру на затылок и сбавляю тон.

— Зам по воспитательной работе командира третей роты, — отвечает.

Из лужи я не встал…. и она стала ещё глубже.

Охуительно… пришёл — и застроил своего начальника. Заебиииись. Видя, что я ошарашен, бойцы уже совсем расслабились.

Воробьёв подаёт голос:

— А вы кто??

— Воробьёв, я твой кошмар, — лучший способ защиты… переключаюсь на бойцов.

— Товарищ лейтенант… гм… идите в канцелярию… — (это летёхе… с ним всё понятно… пиджак-двухгодичник… Бурый мне говорил… кошмар… и мне с ним служить?). — Дневальный… я увижу Дежурного по роте?? Ты что, сука, не знаешь, как вызвать? Тогда давай сюда весь наряд, ёб твою мать.

— Ээ… нэ надо так про мать… — в строю есть очаровательная чурочка. Здоровая и наглая, раз ебло открывает.

— Фамилия??

— Рядовой Шаботуков.

— Я к тебе обращался, солдат??

— Нэт…

— Взвод??

— Трэтий.

— Поздравляю тебя, солдат… я твой новый командир взвода, любишь маму?? Молодец, будем проверять, как ты ей каждую неделю письма пишешь! — солдат опускает клюв.

(Это ловушка, для чурок в основном… чтобы родители не задалбливали отцов-командиров, рекомендуется заставлять солдат раз в неделю писать письма родне… это нам в училище плотно объясняли, причём предупреждали, что солдат мамку любит но до тех пор, пока не надо будет ей пару строк черкнуть, а потом эта мамка приезжает и допытывается, почему её мальчик уже год, как болт заложил на мать — ни строчки, а чурки, так те по-русски говорят-то с трудом, не то, что писать. Или им молодёжь с их слов письма чирикает, такое тоже видел.)

Воробьёв достаёт из кармана скомканную красную тряпку — повязку дежурного по роте, нацепив её, делает шаг из строя, принимает стойку «смирно» (кепки нету) и, глядя прямо в упор перед собой, докладывает:

— Дежурный по роте рядовой Воробьёв, — понял, что я сейчас тут всё раком ставить буду, а с ротным потом будет сложнее объясняться, чем с ещё пока безавторитетным летёхой. Это уже маленькая, но победа. Воробьёв вынужден включаться в условия игры.

Я пытаюсь собрать в кучу свой отгоревший мозг, в котором не укладывается ни поведение солдат, ни поведение офицеров… меня другому учили!! Дру-го-му!!!

Быстро выясняется, что рабкоманда в полном составе отдыхала по разрешению замполита роты лейтенанта Бальжимаева, так как устала. На тумбочке загнивший рядовой Цыренов. Из молодых… ноги сбил на полевом выходе и загнил… это тут на раз, климат такой, сослали в казарму, где он просто ошизел уже от нежного отношения со стороны подахуевших старших товарищей. Заорал «фишка», потому что ему не устав совали на инструктаже, а поднесли к морде кулак и сказали:.

«Если фишку проебёшь — писдец тебе», ума же научить его подавать правильные команды не хватило. Наряд стоит третьи сутки.

(Врубаюсь, что этот несчастный Цыренов все трое суток просидел на табурете, перед дверью.)