Мой сосед, Алекс Фостер, благополучный со всех сторон человек, частный детектив, добрый малый, от него никто не слышал даже матерного слова, католик, постоянно посещал церковь. Однако 27 июня он неожиданно застрелил свою дочь, жену и покончил жизнь самоубийством. Казалось бы, в стране, где в школах и университетах звучат выстрелы, это обычная история. И что Алекс просто, как говорят в народе, сбрендил. Но есть несколько основных моментов, на которые не обратила внимания полиция. Ей хватило видеозаписи, сделанной Фостером в момент расправы над своей семьей и добровольного ухода из жизни.
1. Я с ним разговаривал за час до происшедшего. Он выглядел немного озабоченным какими-то проблемами. На мой вопрос, как у него обстоят дела, он ответил вполне адекватно, сказав, что расследует трудное дело и зашел в тупик.
2. Дело, над которым он работал по просьбе родственников, это загадочное убийство или самоубийство (что под большим вопросом) бывшего сотрудника госбезопасности и бывшего заместителя генсека НАТО, а также экс-главы Эксимбанка Филипа Меррилла (Philip Merrill). То самое дело, которое было озвучено в свое время во всех средствах массовой информации.
3. Сам по себе этот факт ни о чем не говорит. Но я повторяю, Алекс был абсолютно нормальным. Уж поверьте мне как человеку, знавшему его на протяжении всей жизни.
Конечно, я вас пойму, если вы не будете расследовать эту историю. Но все же надеюсь, найдется тот, кто докажет, что здесь не все так чисто, как в уголовном деле.
Да, забыл сказать главное: в тот злополучный день в нашем городе появились несколько приезжих, которые исчезли сразу после смерти Алекса.
Вот это находка! Сегодня точно мой день!
Мой друг Каталоне, занимавшийся расследованием именно этого убийства, тоже погиб при загадочных обстоятельствах, а тут еще и Алекс Фостер – частный детектив. Эту ситуацию нужно было прояснить по возможности оперативно. Поэтому я составил свой маршрут так, чтобы… Внезапно до меня дошло: обратный адрес Халлимана – тот самый городишко, где была найдена «Океания».
…До вылета самолета оставалось 2 часа, и я сидел в кафе аэропорта, чередуя кофе и сигареты. Словно из ниоткуда возник длинный худой мужчина и опустился на стул рядом со мной.
– Дэн Перцефф? – осведомился он, смотря не на меня, а куда-то в сторону. Говорил он странно, не шевеля губами, отчего слова приобретали зловещий оттенок. Дождавшись моего кивка, он, успев мило улыбнуться официантке, заказал кофе и со скучающим видом продолжил.
– Я Стюарт Родман, друг покойного Гроувера. Он просил, если с ним что-то произойдет, передать именно вам некоторые его наработки. Он мертв, я передаю; да не смотрите на меня, как баран на новые ворота – я хоть и уверен, что хвоста за мной нет, но все равно… Сами знаете, какое количество пострадавших в этом деле. Сейчас я уйду, на стуле вы обнаружите пластиковый конверт. Умоляю вас, не пяльтесь на меня. Смотрите в сторону! Так вот, его откроете в самолете. И не нужно ничего говорить, просто молчите.