Бабья доля

Война. Москва. Бомбёжки и тревоги.Мужья на фронте. Враг ещё силён.И жёны замирают на пороге,когда во двор приходит почтальон.В домах уже не подымают штор.

Аэростаты тянутся под небом.Стоит часами очередь за хлебом,а в институте – курсы медсестёр.Потом в аудиториях – халаты,в чертёжном зале – коек белизна.И привозили раненых в палаты

оттуда, где война.Снимая с искалеченного телазасохшие и чёрные бинты,я каждого бойца спросить хотела:а, может, он оттуда, где и ты?

Устанешь так, что ходишь еле-еле.А я всегда бегом неслась домой.Но писем нет… И тянутся неделивоенною московской полутьмой.Пришла зима. Подкрадывались вьюги.Москву колючим снегом замело.

А писем нет… На сердце тяжело.И, помню, я тогда пошла к подруге.Неслышно коридором общежитьяя к комнате знакомой подошлаи слышу: – Только ей не говорите!..Рванула дверь – и сразу поняла.

7