Бабушка

Работы оказались разными: от фигуры юноши с античными пропорциями до булыжника с выбитой звездой, покрашенной серебряной краской. Булыжник украшала табличка: «Всё проходит… Автор Алеша Попович».

– Как точно и глубоко! – восхитился Алекс. – Оружие пролетариата, символизирующее немеркнущую идею марксизма, скрещенную с древней, но актуальной мудростью Соломона, напоминающей о бренности увлечений и отдельно взятых революций!

Ксения закашлялась, а мягкий мужской голос за спиной произнес:

– Как тонко вы чувствуете современное искусство!

Алекс оглянулся: ему протягивал бокал с шампанским улыбающийся пухлый мужчина лет пятидесяти.

– Вы, полагаю, искусствовед?

Алекс не успел ответить: мужчину окликнули из глубины зала.

– Надеюсь, мы продолжим нашу содержательную беседу, – пообещал тот и отплыл в сторону оживленно жестикулирующей компании.

– Кто это был? – ошарашенно спросил Алекс.

– Автор замечательного произведения, которое ты так тонко прочувствовал.

Ксения не заметила, как перешла на «ты».

– Алеша Попович??

Ксения кивнула.

– Однако! Я представлял его иначе.

Они осмотрели еще несколько работ, Алекс их тоже прокомментировал, чем заинтересовал стайку посетителей, увязавшуюся следом.

Среди присутствующих мгновенно разнесся слух, что на выставку прибыл маститый зарубежный искусствовед. Почему – зарубежный, Ксения так и не поняла. Наверное, из-за нездешнего нахальства, принятого за вальяжность, и темного загара не в сезон.

Очередным шедевром, привлекшим внимание Алекса, оказалась двуглавая скульптура, выполненная наполовину из проволоки, наполовину из дерева. Проволочная голова выглядела печальной и эфемерной, деревянная – массивной и грубой.

– Трансформация, – безапелляционно заявил Алекс, осмотрев головы со всех сторон и восхищенно поцокав языком. – Так бы я назвал эту работу. Смена пола и сексуальной ориентации… Вот только не пойму, какой пол на какой? Если принять во внимание печаль женского образа и самодостаточность мужского, полагаю, женщина, влекомая тайным зовом физиологии, стала мужчиной.

Он заглянул в табличку, там значилось: «Алеша Попович, Христобаль Енукидзе. Смена времен года».

– Почти угадал, – бодро заявил Алекс.

– Не только угадал, но и постиг скрытый смысл, заложенный авторами, – подтвердила Ксения, промокая глаза платочком.

– Гениально! – восхитился внимавший Брауну субтильный юноша и протянул руку. – Позвольте представиться: Христобаль Енукидзе!

– А в миру? – Алекс задержал его руку.

– Костя Евсеев, – шмыгнул носом Христобаль.

– Замечательный псевдоним! – ободрил его Алекс. – Интригует!

– Правда? – обрадовался Христобаль. И, понизив голос, доверительно сообщил:

– Вы даже не представляете, как мы обязаны Алеше!

– Вы – это кто?

– Начинающие скульпторы… Студенты…

– Берет в соавторы? Кто, кстати, какую голову ваял?

– Я – проволочную. И деревянную немного…

Алекс одобрительно кивнул:

– Плетение в жизни пригодится.

– Но он еще дает возможность выставлять произведения рядом со своими. Бесплатно. Вон там, в углу, – студенческие работы.

– Доберемся и до угла, – пообещал Алекс.

Христобаль отвлекся на голенастую девицу, проплывавшую мимо, а Ксения услышала знакомый голос:

– Привет.

Это был Яков, с любопытством взиравший на ее спутника. Глаза Алекса блеснули.

– Не представишь?

– Знакомьтесь…

– Браун. Алекс Браун, – не дожидаясь, протянул руку Алекс.

– Вершаль. Яков Вершаль, – в тон ему ответил Яков, и оба расхохотались. Но Ксения могла дать голову на отсечение: Браун уже слышал фамилию Вершаль!

– Припоминаю, – подтвердил тот ее догадку, – вы художник, и я видел ваши работы.

– Где?

– В Сан-Паулу, в частной коллекции.

– Вы бывали в Бразилии?

– Алекс живет там, – вклинилась Ксения. – Занимается разведением кур.

Яков напрягся.

– Ну, это не совсем точно, я лишь деньги в бизнес вложил, – пояснил Алекс. – А художник вы замечательный! Где можно ваши работы увидеть?

– В Национальной галерее.

– Но там же не все, полагаю? Самое интересное художники держат дома… Я бы с удовольствием приобрел пару полотен…

– Если пробудете в городе еще некоторое время, – приглашу в мастерскую, – уклончиво пообещал Яков. – Я, кстати, не обедал, как вы насчет шампанского с тарталетками?

Ксения отрицательно замотала головой, Алекс кивнул и Яков двинулся в сторону длинного, низкого стола, примостившегося у свободной стены.

Рядом остановились двое парней. Один потрогал проволочную голову, хмыкнул и продолжил беседу:

– Чушь, конечно, но Васька весь белый был…

– А он не пил? – поинтересовался второй, в его голосе слышался скепсис.

– До прихода сюда? Нет. Это здесь он нажраться пытался с перепугу, – вылакал несколько бокалов шампанского, но ни в одном глазу!

Они двинулись дальше.

– Старуха в машине сунула пальцы в аккумулятор?? Бред полный! Если только не выжила из ума.

– Была, говорит, как мертвая, а глаза – жуткие… А после машина исчезла. Да ты сам его расспроси, – он возле своего божка топчется: Алеша разрешил выставить скульптуру!

Ксения взглянула на Алекса: тот ловил каждое слово. Голоса удалились, ребята исчезли в толпе.

– Давай посмотрим студенческие работы, – вон там, вроде, стоят…