Бег по взлетной полосе

Слезаю с кровати и сжимаю непослушные пальцы в кулаки.

«Нельзя постоянно убегать и прятаться, Ян…» – подбадривает меня мой идеальный придуманный Кит из недавнего прошлого, и я снова встаю на проверенные грабли: я ему верю.

Застегиваю все пуговицы на клетчатой рубашке и осторожно выхожу в гостиную.

Развалившись в кресле, Игорь глушит из горла коньяк и кивает мне. К счастью, на нем майка и спортивные шорты, а не полотенце, в котором он имеет обыкновение рассекать по дому.

– Что будешь… те смотреть? – Прочищаю горло и робко топчусь рядом, не смея поднять взгляд.

«Папочка» остается доволен обхождением и заплетающимся языком называет номер эпизода «Звездных войн», где Энакин Скайуокер окончательно слетает с катушек и начинает всех убивать.

Это отличный шанс провернуть задуманное, я спешу к полке и роюсь в стопке дисков – мудак смотрит «ЗВ» исключительно на английском, но для нас с мамой великодушно включает субтитры.

Стараюсь не мешкать, выдвигаю спрятанный телефон Кита так, чтобы камера видела все, но «папочка» грузно встает с кресла.

– Дай-ка я сам. После того как ты мне коллекционную фигурку за пятьдесят косарей повредила, дорогу туда вообще забудь, а то отработать заставлю. Сядь! – И я подчиняюсь: сажусь на диван и едва не плачу от досады.

На протяжении часа он пьет и цитирует диалоги героев, и его окончательно развозит.

Скоро фильм остается включенным только для фона, а Игорь принимается выносить мне мозги разговорами о юности.

– Да не расстраивайся ты из-за него, мы на районе таким ушлепкам сразу зубы выбивали. Тебе нужен нормальный крепкий мужик, Ян! – Он отставляет пустую бутылку и прищуривается, пытаясь сфокусировать мутный взгляд на моей груди.

Рефлекторно проверяю пуговицы на рубашке, но не меняю наивного и восторженного выражения лица.

– Игорь, а почему ты решил, что Кит плохой человек? Как догадался?

– Никак. Просто мне тут не нужны посторонние. Вы пришли сюда на все готовое, от вас требуется полное подчинение и безоговорочная преданность. Твоя мать их худо-бедно демонстрировала, а вот ты… Никак не хочешь быть лояльной. Теперь и она задает слишком много вопросов. Достала, нахер. Знаешь, что я сделаю, если не перестанешь артачиться? – Игорь эффектно щелкает пальцами, и его несет: – Пропишу тебя с матерью в бомжатнике на окраине, разведусь с ней, а деньги за квартиру оставлю себе. Компенсирую моральный вред. А паспорт потом потеряю и восстановлю чистеньким. Поняла? А если вякнете, размажу в суде. Поняла?

– Да поняла я! – спокойно соглашаюсь, но во рту пересыхает.

Кажется, вот оно… Неужели первая жена действительно была и ее постигла такая участь? Неужели мама перестала его устраивать и он поступит с ней точно так же?

В досаде кусаю губы. Как жаль, что не вышло записать его угрозы. Да и… Разве решилась бы я показать это видео бедной маме?

– Шутка… – Игорь примирительно поднимает грабли и шлепает ими по ляжкам. – Не собираюсь я вас кидать. Купим дом, заживем одной дружной семьей… Вы у меня совсем по-другому запоете. Вот эти бунты твои, Янка, от отсутствия мозгов. Но это лечится. Я тебя вылечу. Видела, какой у меня ствол? Нет пока? Или уже да?

Молча смотрю на него, в голове гудит.

Ненавижу. Господи, как я его ненавижу.

– Кстати, оружием увлекаются только победители по жизни. Еще одна моя страсть! – ухмыляется Игорь. – Папашка-то твой небось не умел стрелять?

– Нет, он не понимал этого… – Спохватившись, я отвожу взгляд и чувствую жгучие бессильные слезы.

– А я и не удивлен. Для этого яйца нужны, а он даже одну бабу не смог удовлетворить. Ласты склеил, а я распоряжаюсь всем, что ему принадлежало: его недвижимостью, его женщинами. – Придурок ржет над собственной несмешной шуткой, а я сгораю от ненависти. Лютой разъедающей все ненависти.

У тебя ничего не выйдет.

Я свалю тебя.

Когда-нибудь я тебя уничтожу.

– Эх ты. Вообще жизни не знаешь, подруга! – Он опирается на подлокотники, кряхтя, поднимается, сшибает углы и орет из темноты: – Сюда иди!

Не знаю, какая идея на сей раз пришла в его тупую башку, но мне пофиг – встаю и плетусь на зов.

В «кабинете» полумрак, светится лишь голубое табло на дверце сейфа, Игорь склоняется над ним, тычет пальцами в кнопки, но пару раз промахивается. Напрягая хреновое зрение, из-за его плеча наблюдаю за происходящим и стараюсь запомнить цифры кода.

Игорь бесшумно раскрывает бронированную дверцу, достает ружье, перекладывает с ладони на ладонь, вскидывает, наводит на меня и скалится.

Я замираю.

– Не заряжено, не ссы. Но в воскресенье – было! – Он снова хохочет, хватает меня за запястье, и металлическая тяжесть ложится в мою руку. – Это «Сайга», карабин на базе «калаша». Ну как?

Сжимаю холодную рукоятку и мучительно жалею, что в нем нет патронов. Иначе мудак сплясал бы передо мной джигу и встал на колени. А потом я бы вынесла ему мозги. Но уже в прямом смысле слова.

Игорь ловит мой взгляд и, хоть и пьяный, забирает свое сокровище и прячет обратно в сейф.

– Вали отсюда, подруга. – Он шлепает меня по заднице и на миг задерживает на ней свою граблю. – А то точно никуда не выпущу.