Беглецы в Бесконечность

Слави стоял кутаясь в меховую куртку с бахромой посередине Центра, среди заснеженных корпусов, между домом три и складом с офисной мебелью, стоял и размышлял о зимних тяжестях жизни. Сверху сыпало мелким колючим снегом, в расклешенные джинсы задувало аж до колен, почему-то вспомнился лагерный плац, на непокрытой голове начинал скапливаться сугроб, а от него и до менингита недалеко… Стряхнув с хайров снег, слегка грустный Президент Центра медленно направился в неизвестную для самого себя сторону. По-моему я немного надорвался с Центром… с активной социальной жизнью… со всеми этими мероприятиями… Ни когда раньше так не шустрил, аж шуба заворачивается… Наверное надо сделать перерыв… С Диди наладить, Алекса утихомирить, самому оттянуться… Наверное махнем куда-нибудь… Правда расход общественных прайсов, да и хрен с ними — психическое здоровье Президента намного дороже… Здоровье и спокойствие… Иначе все пойдет прахом, надорвусь к чертовой матери и фак с ним со всем… Не до Центра будет, а тогда караул… Впереди еще Церковь регистрировать и миллион в государство превращать… Надо идти обедать и сообщать грандиознейшую офигенийшую новость, а восторга почему-то и не наблюдается…

АМСТЕРДАМ.

Легальный резидент стран Бенилюкса полковник безопасности (приставку "гос" отбросили по непонятным причинам) господин Артистов довольно таки туповато рассматривал расшифрованный приказ Центра. Приказ был расшифрован, но более понятным от этого не стал… Какая-то херня, они там что, в своей Москве сранной, совсем с ума сошли?! Ну и приказ… Полковник потер высокий лоб длинными пальцами и еще раз перечитал не совсем понятные слова — приказываю направить все силы резидентуры на выявление, подчеркиваем! на выявление предателя Родины, обладающего государственными секретами и предположительно скрывающегося на территории подчиненной вашей резидентуре, фотография, описание привычек и предположительные имя и фамилия скрывшегося будут переданы курьером…

Полковник безопасности Артистов Сергей Михайлович проработал в Органах двадцать три года, резидентом — шесть лет, то есть прошел трудный, но почетный путь от младшего лейтенанта из службы наблюдения за сотрудниками посольства в Вашингтоне (за советскими сотрудниками советского посольства) до генеральской должности, расшитые погоны уже не за горами и вдруг!.. И вдруг такой странный приказ… Ориентировка на разыскиваемого полна несуразностей, предполагается что данное лицо будет — возможно, скрываться среди наркоманов, сквотеров, андеграунда и прочих асоциальных, маргинальных личностей, которых здесь, в Амстердаме, хоть жопой, пардон за грубость, ешь!.. Сергей Михайлович представил, как его штатные работники и агентура вырядившись в эти, как их, ориентальные шмотки и выбрив головы на панковский манер, бегают по сквотам, андеграундным сейшенам и бдительно вглядываются в лица всей этой мрази, всех этих наркоманов, тунеядцев, проституток… Сергей Михайлович, прожив в шкуре аккредитованного журналиста от газеты "Известия" в Нидерландах вот уже двенадцать лет, не понимал, почему со всей этой шушерой подземной здесь так носятся, как дураки с расписной торбой, загнать всех их в лагеря, полковник сморщился… Черт, да здесь у них и лагерей нет, содержание питание в местных тюрьмах на уровне курортных в СССР шестидесятых годов…

Подпалив расшифрованный приказ, спец бумага вспыхнула мгновенно и сгорела почти без остатка, спустив остаток в унитаз, Сергей Михайлович тщательно вымыл руки и вышел из туалета. Где он все это время и находился. Курьер из Москвы, доставивший приказ, пакет с фотографиями, описанием и предположительными фамилиями под которыми мог предатель родины скрываться на Западе, сидел скрестив свои длинные ноги, обтянутые синтетикой, в кресле и курил длинную сигарету. Судя по запаху с ментолом…

— Раздевайся! -

решительно скомандовал полковник безопасности. Курьер вскочил, уронив сигарету в пепельницу и рывком сдернул платье через голову, оставшись в одних колготках на голое тело и туфлях на высоком каблуке. Бюстгальтера сколько помнил полковник, курьер не носил… Отбросив платье, улыбаясь и медленно спуская колготки с бедер, вихляясь и выкручиваясь из тесноты синтетики, так медленно, что у Сергея Михайловича не только под халатом детородный орган встал дыбом, но и волосы на заду зашевелились, курьер поинтересовался невинным голосом:

— Драть как сидорову козу будете, Сергей Михайлович?..

— Кому Сергей Михайлович, а кому и господин полковник! -

проорал господин полковник, чертом выскакивая из халата…

— В позу, лейтенант, в позу!..

После ухода курьера Сергей Михайлович налил себе в бокал мартини, бросил в него, в бокал или мартини? вишенку из замороженных и пару кубиков льда, и усевшись в кресло, включил телевизор. Его совершенно не интересовало, что там показывают или рассказывают, полковник просто привык под бубненье телевизора и разноцветные сполохи фирмы "Грюндиг" размышлять об заданиях, приказах и вообще своей работе.