Белая птица

Да, нам не впервой «перепрыгивать» датыВ судьбе героини. Но этой утраты,Постигшей её в високосно-заклятыйОпять ненасытный год, мне не умолчать.Правда, тяжкая доляВновь бередить рану, которой от горяНе затянуться ещё. Слёзы вволюНе выплаканы в очах.И кто «лезет» с книгой, а кто с интервью —Неважно, все «злые», «чужие», все пьютС колодца её, там, где сердце приютНашло в позолоченной раме.Простите, Ирина! Сто, тысячу разПростите! За каждую каплю из глазУпавшую от прочитанных фраз,От воспоминаний о маме.

Я лишь воздаю здесь память по правуЖенщине-матери, достойно и славноПрожившей свой век (это самое главное) —Божьей рабе Серафиме![33]В Чистый Четверг, таинства не нарушивГосподь наш призвал эту Чистую Душу,Чтоб соединить её с любящим мужемВо веки веков отныне!

* * *

Жизнь – эскалатор вихрем летящий.На верхних ступенях взошедшие раньше.Уходят они – мы смещаемся дальшеХотели бы иль не хотели.И мама теперь уже бабушка прочно,А мамой зовут вчерашнюю дочку,Что нежно касается детской щечкиВ розовой колыбели.

Где взять в себе силы терять и терять,И с нижней ступени с улыбкой махатьВсем тем, кто вверху, зная – не избежатьПотерь, как таяния снега?Ответ – я не знаю! Мне сил не хватилоКогда ко мне в дом она заходила,Та чёрная дама. Когда уводилаЛюбимого мной человека.Забыть – не забуду! Простить – не прощу!Из памяти вечно не отпущу!На мысли ловлю себя, что я грущуДаже когда улыбаюсь.Как мало при жизни «люблю» говоримРодным и единственным людям своим!Как горько потом и как больно самим!И я в этом тоже каюсь!

* * *

Мы вместе скорбим, дорогая Ирина!И каждый из нас был с Вами незримо,В то трудное время, что неумолимоВрывается на порог.Сотни поклонников в дальнем краюМолились за Вас и за Вашу семьюНа всех языках! Молитву сиюНе мог не услышать Бог!Надеемся лишь, что она помоглаТерпение, смелость и силу дала,От пасти уныния убереглаИ в будущем тоже поможет.Только живите, любите, творите!Белою птицей свободно летите!Лишь любоваться собой разрешитеТем, кто взлететь не может.

* * *

Такого вступления к новой главеМной не планировалось. В рукавеЖизнь прячет кинжал или розу. В травеИ кролики и удав.Но эта глава – кульминацией книгиДолжна быть и стала! Святые веригиВступление к ней приковали, интригиСпециально задумать не дав.Признаться хочу (не сойти бы с ума)Я не пишу… Эта книга самаКаждый год пишет главу. Как ФомаНе верю, но вот финал…Не спросит: «Есть время? Другая работа?»А просто заставит записывать что-то.После читаешь и думаешь, кто ты,Кто это сейчас написал?

* * *