Белые чернила на живом красном

Тысячу лет так же сыпемся мы – отпущенные Слова Его пальцев.

Бессмертие должно где-то прятаться…

Это, как душа, наполненная музыкой…

Снежинка, пролетев сквозь пламя… плавно тает на щеке

Кто-то с пальцев отпустил слова…

Они летят… белоснежные… похожие на покаяние.

Строка шестая.

Это наброски к шагам…

Оставь Любовь, а остальное вынь!

Ценой своей жизни уходит ночь…

Ценой своей жизни собираешь ты свой ковчег…

Качнувшийся голос Библейской тишины

в беззвучной высоте....

Стыд – разъедает огрубевшие шрамы

и извлекает из укрытия душу.

Отрезая кусочки от своего паруса,

ты пишешь на них письма к Богу…

Дожидаешься ветра и отпускаешь их к Нему…

Лист, полный слез и радости…

Строка седьмая.

Пыль падает дождем с лепестка

И открываются от жажды рты,

чтоб выпить Слово, что расцветет в саду…

Кто-то умирает внутри цветка…

кто-то рождается внутри цветка…

Цвет хоронит тебя там, где начинается цвет…

Сумей прочесть.

Последний полдень для тебя…

снаружи пепельный, внутри кровоточащий…

Глаголы площадей уже близки…

Лжеправедность глаголами презрения ходит по улицам…

Ершалаим уходит в тишину… Ершалаиму холодно.

Для вечных строк не найдется темы?

Взгляни, их письмена так ярко алеют -

Снаружи пепельный, внутри кровоточащий…

Их письмена знают, что страшные муки идут своим чередом.

И время высохло… Надменным запахом шторма и розы,

что-то играет с тобой. Зачем? И что будет потом?…

Напьются нектара поэты,

а лжеправедность, все также, будет ходить по улицам…

Свобода дара… тебе придется напиться ею через боль.

Глаголы площадей уже близко…

Глаголы презрения не впустят в свою строку веры…

Выбор у всего земного только один – любить или умереть…

Последний полдень Тебя под ветхозаветным небом....

Галдящее завтра, где в одиночной камере своего "я",

Пилат почти уже убежден в своей несвободе.

Поэзия – сама себе уста…

Сбросив мучительный покров,

Ты вошел в сияющее утро Слова.

Голод Слова в разносильи слов.

Я собираю ковчег, врученного мне мира.

Каждый день, с момента рождения, я строю ковчег…

2015г.

На побережье Снов

"Однажды мы уснём в Словах,которые однажды Взломали."

В каждом мгновении слова,расшифровав тишину

и исследовав все складки блеска зашифрованного.

Поэзия работает в промежутках мгновений…

Она – Бесконечная радость в конечном времени.

Под силу ли правде,справиться с правдой?

Каллиграфия белого листа

Чернилами на бело-голубом.

Я жду на побережье Человека.

Я знаю, он придёт,

Отмерив мне секунду лишь,

Которой имя – Вечность.

Разношенное время, я в тебе?

Смотрю на море – отблески на рыбьей чешуе…

Слова, как рыбы, плещутся, играют…

Я их ловлю руками, не сетями.

Приходят люди… чаще без лица …

И смотрят на улов ,на сердца всплески.

Как много слов у них ненужных и не тех,

Бесцветною стеной их снов обрезки.

И я опять один на побережье снов.

Зову я мальчика с собой,

Что видел с детства лишь одно -

То, что звучало – Красотою!…

И голой образностью трепетной пугливой,

Тянуло руки к побережью снов.

С тем мальчиком мы и сейчас сидим на побережье…

Болтаем обо всем, что глубже слов.

С кем ищут разговора все слова?

И чьи слова с кем ищут разговора?

Теперь лишь тишина пред встречей с Человеком тем,

Которого я жду на побережье Слова.

2015г.

Стук сердца

Стук сердца – падение с вершины времени..

Стук сердца – шрифт брайля на возвышенностях любимого тела…

Стук сердца – задержка дыхания открывшейся красоты..

Стук сердца – между вчера и завтра – трепет..

Стук сердца – листья с остывших веток..

Стук сердца – однажды обнявший солнце..

Стук сердца – безмолвно и непостижимо..

Стук сердца – дан от рожденья…

Стук сердца – "дар, чтобы взлететь"…

Стук сердца – жизнь всегда находит выход…

Стук сердца – у каждого дня своя радость…

Стук сердца – всё, чем ты наполняешь его сам…

2012г.

Сто тысяч ударов сердца

Сто тысяч ударов в сутки делает сердце поэта…

Я могу Со-творить из увиденного всё что угодно…

Стать Со-творцом всего на свете…

Я могу всё…кроме одного -

Тут, лежа в тишине один,

я не могу ощутить твоего дыхания…

Живого дыхания…теплого, близкого, родного..

Того дыхания, когда мы, прижавшись к друг другу,

говорим без слов…глазами…

Того дыхания ,что…

Представляешь, я могу воспроизвести тысячи звуков,

Проникнуть в глубину тысячи ощущений, быть ими…

Сто тысяч отражений мгновения и запечатления…

Я могу всё что угодно…

но я не могу ощутить твоего дыхания…без Тебя…

2015г.

Пасодобль со Смертью

Торро!!!!

Жизнь – Игра, в которую мы играем с Быком –

утонченный медленный танец....

Изучая друг друга… мы танцуем с ним Смерть,

Поэзию жарких шагов…

Каждый бог начинает с азов…

Кто из нас кого убивает?

Пасодобль со Смертью – это сердце парада,

где на каждую мертвую розу,

приходится мертвый матадор.

Торро!!!!

Где затянуто Горло строф в охрипшей гортани рассветов,

Слёзы оставляли разрезы на моих щеках.

Эти бутоны плача… их было тысячи.