Белый слон (СИ)

Запись указывает на осведомлённость Николь К. Эванс о местонахождении взрывчатки в автомобиле Маркуса Й. Кёнинга.

Длительность: 03:52:48

Отсканируйте код файла в системе для просмотра.

Транскрибация: прилагается (на 23 стр.)

Говорящие: Маркус Й. Кёнинг (К); Николь К. Эванс (Э); Барбара Л. Уоррен (У).

У: «Ну вот, а ты говоришь, по D16 долго, две трети уже позади».

К: «Если бы поехали по D25, то уже бы давно были в Дроппоинте».

У: «Только по горам с расщелинами я по ночам не петляла. Да и тебе в твоём возрасте уже давно пора завязывать с экстримом».

Э: «Что это там впереди? Похоже, кто-то сломался!»

На пустой автостраде, широкой дугой огибающей Айрамскую горную цепь по равнине, совершенно не было машин. Впереди дальним светом слепил мерцающий аварийкой автомобиль.

– Остановимся? – предложила Николь.

– Нет времени, – возразил Маркус. – Помочь мы не сможем, лучше пошлём кого-нибудь.

Они пронеслись мимо синего «Мини Купера», из которого запоздало выскочила сидевшая внутри девушка. Она принялась размахивать руками и кричать что-то вслед малолитражке Маркуса.

– Здесь сеть не ловит, – сказала Эванс, возвращая смартфон на блокировку.

– Посмотри там в бардачке, я рацию случайно унёс с шестого убийства, никак не верну, – предложил детектив. – Она спутниковая, ей можно с экстренными службами связаться.

Николь потянула на себя лючок бардачка, и вместе с рацией ей на колени вывалилась граната «Ф-1». Лейтенант даже побоялась вскрикнуть.

– Маркус? – позвала она. – Это ведь не та самая?

– Граната? – невозмутимо спросил он. – Тот самый муляж, дай сюда, забываю вернуть на полигон.

Он забрал её и начал оборачивать тряпкой для протирания стёкол. На корпусе Эванс отчётливо увидела уже знакомые ей сколы и поняла, что перед ней вовсе не муляж, а находка Боба, от которой Кёнинг до сих пор не избавился. Тот закутал взрывчатку и сунул её в подстаканник.

Понажимав на кнопки рации, лейтенант так и не смогла её оживить.

– Похоже, заряд сел, – пытаясь говорить обыденным тоном, оповестила вжавшаяся в дверь Николь. – Тут скоро будет переезд через ремонтирующуюся эстакаду, где ответвление на D92. Днём на ней собирается много машин, может сможем послать подмогу оттуда.

– Часто бываешь в Дроппоинте? – спросила зевающая на заднем сиденье Барбара.

– Да нет… – замялась Эванс. – Читала перед поездкой в интернете, что с трассами.

Ограждённая красно-белыми щитами с мерцающими оранжевыми лампами эстакада действительно была впереди, правда показалась она лишь спустя полчаса пути. В два с лишним часа ночи автомобилей на ней не оказалось. Один лишь старый белый пикап терпеливо стоял в направлении Дроппоинта у единственной неразобранной полосы и ожидал разрешающего сигнала от автоматики, настроенной на поочерёдный пропуск потоков в разных направлениях.

– Проехал бы уже давно, законопослушник, – буркнула Барбара. – Я бы его не посылала, от таких нужно держаться подальше.

Маркус всё равно притормозил рядом и вышел из машины. Сидящий внутри пикапа толстяк с недельной небритостью и в грязной кепке высунул в открытое окно локоть и опустил на детектива безразличный взгляд.

– Добрый вечер, – поприветствовал его Маркус, показывая удостоверение. – У меня к вам будет просьба, если вы не торопитесь. Там позади, где-то в получасе езды на D16 у сломанного авто голосует девушка, ей нужна помощь. Мы с дамами спешим, поэтому просим вас об услуге.

Мужчина с трудом повернулся в кресле и встретился глазами с Николь. Затем поглядел в заднее окно малолитражки и увидел накинутые одна на другую ноги Барбары. Ничего не отвечая, он кивнул и, заведя шумный двигатель, медленно, с какой-то излишней осторожностью, точно боясь, что его в чём-то заподозрят, начал разворачиваться.

– Странный он какой-то, – бросил Маркус, возвращаясь за руль и пристёгиваясь.

– Обдолбанный что ли? – спросила Эванс.

– Что? Нет, не думаю, просто… – вслух думал Кёнинг, провожая взглядом в зеркале заднего вида разгоняющийся пикап. – Меня не покидало стойкое ощущение, будто я его где-то видел, но вот где – вспомнить не могу… Прям уверен, что его Клиффорд зовут, нужно было спросить.

– Я думала, вы таким контентом не интересуетесь, детектив, – сказала Барбара.

– Таким – это каким? – не понял Детектив.

– Не важно, – отмахнулась та. – Блогер он низкого пошиба.