Белым по черному

Восторг тяжелый сдержанных обетов,Паломничества медленный экстаз,В музейной тишине встречает насСреди картин и дремлющих портретов.Голубизною захолустных ветровВ окошко дали приручают глаз,И вслух фонтана быстрый пересказВнизу, в саду, среди глициний где-то.И в зелени пустующих аллейУж ранний вечер гасит мрамор статуй.А из витрин, в сгущающейся мгле,В пустые комнаты сквозь мрак холодноватыйУсталой тишине глядит в ответЯзыческая радость древних лет.

VII. Дант

L’Amor che muove il sole e l’altre stele.

— Глухую боль отверженья изведав,Не знай стихов. А позже, сняв запрет,Единый раз воспой Ее, поэт, —Любовь, что движет солнце и планеты. —На набережной, из-за парапетов,Как сердце из груди, от снега сед,Рвал ветер плащ, и он глядел ей вслед,Терявшейся средь чуждых силуэтов.Приветливо ловила БеатричеДокучной спутницы пустую речь,И юное хранила безразличье,Не замечая постоянных встреч,И взоры целомудренно скрывалаЗа дерзко спущенное покрывало.

VIII. Венеция

Мечтам не отогнать видений хорВенеции. Здесь улочки все те же.На них в средневековый сумрак преждеМадонны белокурой падал взор.Свидетель давнего в палаццо Дожей двор.Где прошлое ползет травой из трещин.Как странно жжет, встречаемый все реже,Под черным веером печальный взор.На влажный мрамор пала тень — монахПод издавна ветшавшей позолотой.Чуть спотыкаясь в медленных волнах,Гондола около колышет воды.Былые образы в опять ожившем чувствеВозводят жизнь в таинственном искусстве.

IX. «Весна» Боттичелли

Сквозь голубые облачные весныМне юная запомнилась одна.Она — как завязь дикого плода,И первые ее узнали осы.Босой ногой цветов сминая звезды,Сама — спустившаяся к нам звезда,Она зимы порвала невода,И с ней пришли ее подруги — сестры.Ветр утренний протяжно дул в меха,В росе ее нога легко скользила,Когда она в одежде василькаС толпой дриад и нимф в наш лес входила.И оставляла след, траву клоня.Ее продолговатая ступня.

X. Неаполитанский вечер

Колчан лучей рассыпан золотойНад выцветшей вечернею долиной.Колесный резкий скрип и крик ослиныйСкрываются пред близкой темнотой.Спешит монах, поникнув головой,Вдоль грубых стен, где пыльные маслиныВстречают мрак. Толпятся козьи спины,Сбивая шаг над жилистой травой.Встает туман растущей поволокой.Неровное дрожанье мандолинНесется из неосвещенных окон.Закат ложится в ветре и пыли.И в сытый солнцем темный воздух садаОшеломленные кричат цикады.

XI. Утро на море