Бессильный чемпион. Тома 1 и 2

- Что за нах…! - а старшой-то обрусел – по-нашему матюганится. – Саймон, попал?

- А дог его знает…Хпфи-ф- ф… - я хватаю автоматичка. Бью меж глаз. «Толчок», «толчок». Воинчик еще держится, хоть и висит на мне как тюфяк.

Ловлю выпавший автомат и с хрустом загибаю ствол ему вокруг шеи. Понравилось мне ожерелья делать.

- Саймон! – старшой врубает фонарик на мобильнике. Толку от него только. Судорожно дергающийся огонек в океане тьмы.

- Хф-ррр…

- У Саймона оказалась тонкая шея, - лукавлю я и давлю спуск на автомате. Грохот и вспышки сотрясают этаж. Согнутый ствол оплавляется. Достаю "Рагер", и под грохот выстрелов поливаю огнем старшого, он от неожиданности поскальзывается. И придавливает доспехом телефон. Фонарик тухнет.

Автомат гремит, а раскалённые гильзы вылетают прямо в лицо Саймону. Доспех его гаснет, и я вырубаю парня оплеухой. Бросаю опустошенный пистолет в лобешник одному из Кметов.

Кругом сплошной мрак, народ включает фонарики. Один Воин под шумок сдрыснуть хочет – оплетаю нитями лодыжки, и он катится как шар. Поди бежал искать рубильник. Нечего мне малину портить.

Минусы всех этих умных выключателей, умных диммеров, умных ламп и прочего умного хай-тека – всем управляет одна система. Да, есть резервные источники питания, но контролирующий центр один. Дал команду интеллектуальной сети и домом будет править ночь. Сара прошарила где что и подготовила мне почву. Хорошая рабын…в смысле помощница. Чертов Яка! Даже мне мозги засрал.

Все эти рассуждения проносятся в моей голове, пока бью «толчками» одного Кмета. Парень пускает вслепую какую-то зеленую бяку, но мне даже «Отвод» не нужен. Техника мажет, и пара Воинов падают иссушенными скелетами. Останки овевает горячий парок. Огось, даже доспехи не спасли. Вот так стиль Змиулан! Бандит Маклауд от зависти с моста сигает.

Кислотного Кмета не добиваю, лишь подсечкой кидаю под ноги другим. Он - мой будущий актив. Думаю, еще не одного своего положит в этой неразберихе.

- Вэа ис хи?! Где он?! – желтые пятна мечутся по плитам пола. Я ловко ускользаю от фонариков.

Америкашки суетятся. Скольжу между ними и от души луплю пиндосов за всё, что отобрали у нас. За Калифорнию, за Аляску – хотя в этом мире она наша. За Чебурашку, ой, нет, это японцы. За Савелия Крамарова, наконец!

Когда еще троих Кметов укладываю, старшой, старый пес, просекает фишку.

- Автоматчики! Стреляйте! – ревет на весь этаж.

- Куда?! – ор подчиненных.

- Все равно! Вы в доспехах, он – нет!

И этаж будто взрывается. Грохот раздается прямо над моим левым ухом. Едва не глохну. Хватаю за ствол, бью в рожу снизу вверх. Пиндоса отбрасывает в навесной потолок. Обломки гипсокартона сыплются на головы автоматчикам, и они в испуге вздымают стволы вверх. Шквал огня разрезает потолочные крепления. В разные стороны, словно шрапнель, летят куски гипса, осколки ламп, кабеля электропроводки, отколотый бетон. Вокруг пылают разогретые дула, в быстрых вспышках выстрелов мелькаю я. Прям как в кино с низкой частотой кадров.

Вспышка - врезаю ногой Кмету с разворота. Вспышка – Кмета уже нет, а мой хук настигает автоматчика под боком.

Замечаю - дула не всех автоматов вспыхивают. Только у укороченных. Видимо, в стволах не успевает сгореть весь порох. Обычные «калаши» же гремят без голливудских спецэффектов. Но разглядеть мою персону даже так умудряются.

- Вот он! – все дула как по команде дергаются в мою сторону.

В десять стволов меня поливают огнем. Автоматчики стоят кругом, да плюс еще мой «Отвод» - на самом деле, они друг в друга палят. Пули рикошетят от ментальной защиты и разлетаются по офису. Разбиваются плиты пола, рушатся тонкие перегородки, мозаика на ресепшене осыпается.

- А-а-а-а! – чей-то доспех оказался слабоват. Парень оседает с простреленной рукой.

Пора ускориться. Пока не подвалила группа реагирования с приборами ночного видения. Освещение-то уже не восстановят – весь потолок вместе с лампами под ногами хрустит.

Больше жара в этот борщ! Яка, твой выход, паскуда.

- МИР. В. ОГНЕ.

Волны псих-шторма опутывают людей вокруг. Нет, никто не плачет, наемники не школьники, но продирает каждого. Некоторые опускают недоуменные взгляды на свои трясущиеся на спуске пальцы.

- И. ЭТОТ. ОГОНЬ. Я.

Не обращая внимания на рассекающие мимо пули, врубаюсь в группу автоматчиков. «Толчок», удар локтем, захват и бросок в потолок – Воин остается там, запутавшись в свисающих проводах. Другого просто кидаю под себя, ботинком вбиваю его челюсть в пол.

- Сэр, его не берут пули! – доходит до кого-то. – Очередь просто его обогнула! Пули как зачарованные! Сэр…Ауауа!

Хватаю умника за шею и долблю лбом об стену.

- ПУЛИ. УМНЕЕ. – реву ему в ухо. – ТЕБЯ.

И парня продирает:

- А-а-а-а-а…! Спасите, сэр! Спаси… - с размаха впечатываю его лицом в несущую стену. Монолит крякает, трещины разрезают обои. Отпускаю тушку и принимаюсь за следующих. «Толчки»-броски-швырки-пинки-удары…Сам уже не разбираю, как кого огреваю.

Походу драки подбираю с пола автомат. Швыряю «калаш» в лицо самому дальнему стрелку, и того уносит сквозь хлипкую перегородку в офис, прикорнуть на диванчик.