Блатные и уличные песни

Ничего от тебя мне не надо,Только знай, что на этом векуЯ в душе своей капельку ядаДля тебя все равно сберегу.Только знай, что на этом векуДля тебя все равно сберегу…Мне хотелось тебя подстеречьУ ворот твоих в полночь глухую,И в лопатки целованных плечЗасадить тебе сталь голубую.Я хотел тебя взять неусталую,Отнести под черемуху в сад,Где впервые меня напоила

И в напиток подсыпала яд.Так играй же, проклятая гитара!Чтоб покойника бросило вдрожь…Наша жизнь — алкоголь и решетка,И цена ей — поломанный грош.А колючая проволока тожеНам дана вместо роз и акаций.И сама проститутка-луна,Выплывая, смеется над нами.Ничего от тебя мне не надо,Только знай, что на этом векуЯ в душе своей капельку ядаДля тебя все равно сберегу.

Только знай, что на этом векуДля тебя все равно сберегу…

ПОСЛЕДНЕЕ СЛОВО

Когда наступает глубокая осень,В садах осыпаются желты листы…Усталое сердце спокойствия просит.К тебе, дорогая, стремятся мечты…А помнишь, родная, осенний тот вечер?В тот вечер вернулся из лагеря я.На сердце таилось желаний так много,Но я почему-то стеснялся тебя.

А как бы хотелось начать все сначала,Но круто расходятся наши пути.Вернуться б обратно, сказать только слово,И это последнее слово — «прости»…Прости, дорогая! Сейчас ты далёко.Сейчас ты далёко, далёко и я…Но ты не осталась такой одинокой,Каким одиноким скитаюся я.

В РАСПУТЬЕ

Ах, мама, мама! Родимая мамаша!Забыл твой голос, забыл, где ты живешь.Проклятая жизнь воровская наша!Сошел с пути. Пути в распутье не найдешь.

Распутье, путь-дорога всем знакома —По ней пошли, кто проклят был судьбой,По ней пошли все, кто ушел из дома.В распутье-путье пути жизни воровской.А там в углу сидит один угрюмый,Он был из тех, кто проклят был судьбой.Сидит давно и совесть пропиваетВ распутье-путье пути жизни воровской.Ах, мама, мама! Родимая мамаша!Забыл твой голос, забыл, где ты живешь.Проклятая жизнь воровская наша!Сошел с пути. Пути в распутье не найдешь.

НЕ ВЕРНУТЬ НАШУ ЮНОСТЬ