Блокадный ноктюрн

Мне остается метров пять до разлегшихся на земле мужиков. Скоро мы все будем мучаться спинами, коленями и прочими суставами. Но это будет после Вахты. На Вахте болеть некогда.

Делаю еще шаг и вдруг вижу под ногой что-то белое.

Кость.

Берцовая.

Человеческая. Белая-белая.

— Тем, положи в рюкзак, — останавливаюсь я.

— Ага…

Он засовывает кость в пакет с бойцом, торчащий из моего рюкзачишки.

А потом и мы устраиваемся на привал.

— Подняли?

— Подняли.

— Медальон?

— Пусто.

— Тогда водку доставай.

Я достаю фляжку, пустую уже наполовину.

Она и так-то маленькая — двести пятьдесят. Оказывается, взяли все — тушенку, хлеб, лук, сало. А водку забыли в лагере. Васька и Степка притащили свое, конечно. Но мало. Всего пол-литра.

— Дед, у тебя же всегда водка есть! — возмущается Еж.

— А это что? — возмущаюсь я.

— Мало! — рев брутальных мужиков гаснет в дожде.

Надо отправлять гонца в лагерь. Идти никому не охота.

А чуть позже выясняется, что до магазина ближе.

Складываемся по сотне. Рублей, конечно.

Где сей магазин находится — знаем теоретически мы и практически — Васька со Степкой. Но их посылать нельзя — у них аппаратура. Пока гонцы бегают — мы часик еще тут походим.

Посылаем юриных петеушников. На тех смотреть жалко — мокрые, соплястые.

Васька объясняет им как дойти. Те — тупят. «Ак чо, мы это, того…»

— А им и не продадут. Двадцати одного нету. Нету?

Мелкие облегченно кивают:

— Нету!

Боятся заблудиться, что ли?

В итоге, иду я. Самый старый с самыми молодыми.

Ну, во-первых, хоть согреюсь. Во-вторых — посмотрю на этот самый Апраксин. В-третьих — узнаю, где тут магазин. В-четвертых — посмотрю расписание электричек. И, наконец, в-пятых — куплю нормальной водки. И нормально куплю. Не одну бутылку.

Достаю солдата из рюкзака. Оставляю мешок пока тут. Чего его с собой таскать? Поднимаюсь на отвал. Едва не сбрасывает ветром — чего-то он усилился.

И снова нагибаюсь под ноги. Еще одна кость. На этот раз предплечье. А рядом вторая. И берцовочки вниз. И мелкие — от ступней.

Пошли поисковика за водкой — он бойца и поднимет.

— Эээй! — ору. — Кто бойца подымать будет?

Потом встаю на колени, проверяю землю. Дождь стучит по капюшону и козырьку кепки. Рядом с бойцом — чернильная ручка малахитового цвета с латунным пером. На пере — серп и молот и число «1936». Один из мелких — Антон, кажется — остается тут.

Мы идем дальше.

Вот он — Апраксин Бор. Метрах в пятидесяти от косточек — дачи стоят. На косточках и стоят. Интересно, а когда дачники свои огороды копают — они бойцов находят тут?

И через десять минут мы в центре цивилизации. Асфальт. Машинки проезжают. Музыка из этих машинок. «Тынц, тынц, тынц!» Я — попаданец. Из сорок второго в две тысячи десятый. На нас — мокрых и очень грязных — не обращают внимания. Бомжи и бомжи. Мало ли тут таких? Ага…

Нормально все, жители двадцать первого века. Мы сейчас вашего спирта купим — обратно в свой двадцатый. Мы живем в прошлом. Не волнуйтесь. Мы тут так — в гостях.

— Здрасьте, барышня! — это я продавщице в магазе. — Водка есть в литровых? Желательно, паленая…

— Есть, пожалуйста, «Белуга».

Белуга стоит тут восемь сотен за литр. Подозрительно дешево. Пэтеушник едва в обморок не падает от цены.

— А чо эта дорого-то так, эта, а? Чоа?

— А это мы с базы напрямую возим, — машинально отвечает «барышня» и тут же понимает, что фигню сморозила.

— А она точно паленая? — с серьезной миной продолжаю я.

— Да, конечно, еще никто не жаловался…

Я хихикаю про себя.

И беру какой-то «Кедровой» по сто восемьдесят за литр. Пять литров. И флегматично запихиваю бутылки в рюкзак. Потом внезапно вспоминаю старый анекдот и прошу две конфетки. Поворачиваюсь к петэушнику и говорю ему:

— Три брать не будем. А то опять стошнит.

Он не знает этого анекдота и замирает от ужаса. А потом берет полторашку пива. Дурак. Пиво на таком ветру нельзя пить. Только водку. Паленую.

Когда я вышел, то пацан спросил. Торжественно так спросил. И как-то сакрально:

— А зачем так много?

— Конфет-то? Так нас же много…

После этого он молчит всю дорогу, и о чем-то размышляет.

А я просто возвращаюсь в сорок второй.

Пока ходили — ничего не произошло. Бойца с ручкой добрали. Подняли и еще одного. Зайцу повезло — наткнулся на лимонку. На щуп нашел. А лимоночка — в кармане. И полный набор — крупные кости и даже с черепом. Медальона опять нет.

Ну, вот теперь можно и нормально пожрать.

И только сели за курганом — дождь внезапно закончился. Ангелы решили, что мы заслужили пообедать без воды сверху…

Степка достал две упаковки армейского пайка.

Мы — банку тушенки, пять головок лука, буханку хлеба. И трехлитровый термос с чаем. Его Змей с собой таскает. Ну и сало, само собой. Без сала в такую погоду жить невозможно.

Петеушники ничего с собой не взяли. Дети — уроды. Прав Еж. Жрут больше всех, а еду добывать не умеют. Пришлось обматерить. Впрок. Так-то бы, чисто педагогически, оставить их голодными — будут думать в следующий раз.

На пайки молодежь сделала стойку — интересно им — а что там такое? Консерва рыбная, консерва мясная. Галет кучка, пакетик чая, парочка кофе. Витаминный напиток.

И еще таблетки сухого спирта.