Бойся своих желаний

Идет ли мне роль преступника? Не знаю… Но почему, спрашивается, я (такой великий и могучий!) вынужден всем этим заниматься? А с другой стороны, кто, если не я? Дельце такое – постороннему не поручишь. Да и близкому не поручишь тем более. Грязненькое дельце, неприятное. Да чего уж там, грязненькое! По-настоящему грязное и неприятное. Но делать его – надо. Как говорится, кто, если не я.

* * *

Я сидел за столиком на улице и заметил Мишель издалека. Она явно чувствовала себя в новой Москве, словно рыба в воде. Плыла, возвышаясь над прохожими. Возвышалась она не физически, а мен-тально. Одета была в спортивный костюм. Видать, где-то неподалеку занималась фитнесом. Могу себе представить, сколько здесь стоит клубная карта. Однако спортзальный наряд девушку явно не смущал. Потому как майка наверняка была от какого-нибудь Хреначчи, брючки от Куккараччи, туфли от Моветона. Моя бывшая, Катя, конечно, легко назвала бы фирмы, в которые девушка была разодета. А я не силен.

Мишель подошла ко мне. Дежурно улыбнулась, поздоровалась. Уселась напротив. Черт, я понял, что даже рад ее видеть.

К ней тут же подскочил официант. Она бросила мне:

– Что вам?

– Ничего.

Тогда она заказала себе свежевыжатый морковный.

– Сливочек добавить? – спросил официант.

– Ну, разумеется.

Когда половой отбежал, я спросил:

– Вы пять часов рассказывали мне историю своей семьи, но никакого задания не последовало. Почему? Я не психотерапевт, не адвокат, не консультант. Я частный сыщик. Поэтому вопрос – что вам от меня надо?

Она ответила ни в склад, ни в лад:

– Слушай, Синичкин, давай перейдем на «ты». Ты не такой уж старый.

Я терпеть не могу, когда меня зовут по фамилии. Но усмехнулся и сказал:

– Давай, Монина.

Прав был Пушкин: когда с девушкой меняешь «вы» на «ты» – это сближает. Словно первое рукопожатие. И первый поцелуй.

– Мне от тебя нужно-о-о… – протянула клиентка. – А ты не догадываешься?

Я усмехнулся.

– У меня много достоинств. Но телепатия в их число не входит.

– Жаль.

– Ну, извини.

– Я хочу доказать, что я – внучка битла.

– Доказать – как? Провести ДНК-экспертизу?

– Ага, а ты достанешь мне образец слюны сэра Пола Маккартни. И волосок с груди мистера Ричарда Старки.

Я посмотрел на нее, подняв бровь. Она засмеялась.

– Ладно, Синичкин, не парься. На самом деле мне будет достаточно косвенных улик.

Тут Мишель принесли морковный сок.

– Еще что-нибудь желаете? – склонился над ней официант.

– Чтоб ты поскорее исчез.

– Пардон.

Половой отскочил от столика как ошпаренный.

– Только один вопрос, Мишель: а зачем тебе это надо?

– Это – что?

– Зачем доказывать, что ты – внучка битла?

– Ты что такое пиар знаешь?

– Слыхал чегой-то.

– Я – певица. Певица Мишель. Слышал?

– Пока нет. А ты – спой.

– Это тебе будет дорого стоить. Ну, ничего, скоро из всех утюгов страны меня услышишь. Мне дают деньги на раскрутку. И на съемку клипов, и на ротацию. Но одно дело, когда будут говорить: поет новая звезда и бла-бла-бла Мишель (кстати, имя для подмостков хорошее, мне даже псевдоним брать не надо). И совсем другое: Мишель, внучка битла!.. Да об этом все трещать будут, и не только в России! Международный, блин, скандал.

– На мировой уровень нацелилась? Хит-парад «Биллборда» и все такое?

– Почему нет?

– Тебе, наверное, телохранитель понадобится.

– Желаешь предложить свои услуги? – прищурилась она.

Я считаю: если уж чего-то хочется – надо артикулировать свои притязания. Одних только пламенных взглядов девушка может и не понять. В лоб, конечно, не стоит ей сразу заявлять: хочу, мол, с тобой возлечь. Что-нибудь поизысканнее. Поэты, к примеру, предлагают даме сердца стать, типа, росой на ее устах. У меня другие методы.

– Да, я мечтаю хранить твое тело.

Она помотала головой:

– Бизнес – отдельно, чувства – отдельно.

– Ради тебя я готов отказаться от твоего заказа. – Своим нахальным взглядом она распалила меня.

– Вот как? А может, ты, наоборот, поработаешь на мое тело бесплатно?

Последнее предложение меня отрезвило.

– Хочешь сэкономить? Расплатиться со мной любовью?

Она аж отпрянула. Покачала головой.

– А ты хам, Синичкин.

– Прости.

– Бог простит. – Наползшее было на наш столик облако неприкрытого кобеляжа вдруг рассеялось, как дым. – Ладно, к делу. Я тебя, Синичкин, хочу нанять, чтобы расследовать чисто конкретное преступление.

– То есть?

– Мою квартиру в Гусятниковом переулке обокрали.

– Когда?

– Две недели назад. Я как раз ездила к друзьям на дачу.

– Что взяли?

– Ценности. Золото-бриллианты. Пару шуб. Но самое главное – бумагу с записью той самой песни, которую сделала моя покойная бабушка, Наталья Петровна Васнецова.

– Ту, неизвестную битловскую?