Большие проблемы маленькой блондинки

— Я не презираю! Женька, какой же ты дурак! — Слезы медленно поползли по щекам, капая на его макушку. — Я… я очень боюсь за тебя. И боюсь потерять тебя, хотя… Хотя уже и так потеряла. Даже не заметив как…

— Мне тоже очень жаль, Жан. — Это он после долгой паузы выдавил из себя. — И я совсем не знаю, как мне дальше жить. А ты?

Она тоже не знала, как жить дальше. И что нужно сделать, чтобы все по возможности сохранить.

И этот дом, который вместе создавали, пускай и не всегда в ладу.

Все же дорого было — от рогатой вешалки в прихожей, унизанной зонтами, детскими рюкзаками и ее сумками, до последней пылинки на старом телевизоре, который оттащили Витюне, чтобы он мог без помех биться с виртуальными бандитами, потому что старший к своему компьютеру не подпускает и все время орет на брата.

А цветы, которые она каждую весну рассаживала, расставляла по подоконникам, полкам, шкафам, а потом забывала их поливать! Женька ворчал, плевался, смахивая свернувшиеся в пергамент подсохшие листочки, а все равно поливал время от времени.

Ей сейчас все было дорого — любое их общее воспоминание, включая ссоры.

Разве можно со всем этим вот так запросто распрощаться? Разве легко?!

— Я… Я, кажется, знаю, что нам надо делать, Жень.

Идея, которая неожиданно ее посетила, которая выползла непонятно из какого угла их распадающегося на молекулы дома, показалась поначалу мало сказать сумасбродной. Она показалась страшной, нереальной, кощунственной, особенно по отношению к ней лично. Жанна же считала себя пострадавшей, пускай не за номером первым, но за вторым-то точно.

— Что?

— Нам надо его найти.

— Кого?

— Ну… того, кто это сделал. Кто убил эту девушку, Светлану. Нам надо его найти, Жень. И тогда…

Что будет тогда, она пока представляла себе смутно. Отчетливо виднелось лишь одно: они все вчетвером снова вместе. Все остальное, включая их разделенную верблюжьим одеялом на два вражеских лагеря постель, было расплывчатым, серым и нереальным.

Его голова начала подниматься с ее коленок очень медленно. Пальцы, тискающие платье на ее бедрах, замерли и тоже медленно убрались прочь. Женька выпрямился, сел на диване с неестественно выпрямленной спиной, будто деревянный. Коротко глянул в ее сторону и с напряженным ехидством поинтересовался:

— И что тогда, дорогая?

— Тогда?

Все, теперь она точно знала ответ. Вот как только заметила эту неестественную перемену в нем, так сразу и поняла, что и зачем следует делать. Ему же будто осиновый кол вбили, только не в грудь, а в спину. Ему будто по лицу гигантским ластиком прошлись, стирая все краски жизни, настолько оно сделалось застывшим и странным.

— Я буду знать, что ты не делал этого. — Жанна стойко выдержала и его моментально помутневший от бешенства взгляд, и злобное фырканье. — А ты будешь знать, что этого не делала я. Что я не вступала в сговор ни с кем ради того, чтобы погубить тебя.

— Что тебе это даст? — Он все еще не решался принять ее предложение, все еще колебался, считая его неискренним и провокационным; а вдруг за всем этим кроется что-то еще, вдруг имеется двойное дно у ее показного самоотречения…

— Это? Даст? Это вернет нам с тобой доверие, Женя. И может быть, вернет нас с тобой друг другу.

Жанне уже было плевать, согласится он или нет. Она уже знала, что будет делать это в одиночку, непременно, каким бы опасным занятием это ни стало.

Коли распорядилась судьба таким вот образом, то почему не начать отсчет новым дням именно с этого!

— Итак, давай с чего-то начинать, дорогой.

Жанна пониже натянула подол платья на коленки: после Женькиных пальцев там остались красные пятна. Увидит, снова что-нибудь сострит про синяки на ее теле. Отвлекаться не стоило.

— И с чего ты собираешься начинать? — вяло отреагировал он, хотя на покрасневшие коленные чашечки покосился с ухмылкой.

— Я собираюсь узнать буквально все про твою Светлану, — смело заявила Жанна, пропустила то, как дернулся подбородок у мужа, и закончила: — Я хочу знать, чем она жила и дышала, и еще я хочу понять… Как могла она предпочесть моего красавца-мужа такому мерзкому борову, как Удобнов. Ну, что, с чего начнем… дорогой?!

Глава 9

Стас Щукин медленно брел по уснувшей улице к своему дому.

Он любил свой дом, пускай одноэтажный, пускай всего с пятью кривобокими оконцами. Но любил.

И даже те три ступени, что вели от крыльца ко входу, любил. Да, они скрипели. Да, из щелей давно уже лезла назойливая трава, из которой, как любила говорить жена Тамара, можно было при желании соорудить неплохой стожок сена. И полы поскрипывали с каждым годом все назойливее и визгливее, и пару раз в сильный дождь ему на голову ощутимо капнуло с потолка в сенцах, но…

Он все равно любил свой дом со всеми его старыми болячками и причудами, включая шаловливого призрака, вечно балующегося со светом.

Потому что это был его дом, его крепость, пускай и заметно обветшалая.