Борись за мою любовь

Май прекрасен. Весна, а именно с мая для меня начинается это время года, всегда была моей любимицей. Природа просыпается, воздух наполняется ароматом травы и первоцветов. Я могу подолгу бродить в лесу. Наблюдать и слушать. 

Мне комфортно вот так. Быть одной. Здесь и сейчас. 

Эйфория после концерта немного отпустила, и на плечи потихоньку  наваливается привычный тяжёлый груз. Но пока я не ощущаю его в полной мере и просто дышу. Дышу полной грудью, вбирая в лёгкие влажный и свежий воздух.  

Загружаю приложение такси. И долго не могу дождаться машину. Раз за разом заказ сбрасывается. Наверное, виной тому загородное расположение дома отца. И сейчас водителям не хочется везти своего пассажира так далеко, когда в городе полно заказов. 

Засовываю телефон в карман джинсов и продеваю руки в рукава. Прохладно. На улице уже стемнело. Около клуба всё ещё довольно светло из-за фонарей. А там, дальше в сторону оживленного проспекта, освещение уже хромает. Только от дороги, по которой несутся машины, падает свет фар. Ежусь от холода, обнимая себя за плечи, и решаю немного пройтись.  

— Даша!  

Смотрю в сторону клуба и округляю глаза, видя идущего в мою сторону Морозова. Он на ходу надевает кожаную куртку и достает из заднего кармана джинсов ключи от машины. Его автомобиль приветливо подмигивает фарами на забитой до отказа парковке. По привычке запускает руку в волосы, останавливается рядом, смотрит на меня сверху вниз.  

— Ты чего? — непонимающе хмурю брови. — А, эм... как... Ульяна где?  

— Осталась интервью брать, — просто говорит Кирилл, засовывая руки в карманы куртки. — Такси ждешь? 

— Нет, так и не вызвала машину ещё. В загородный поселок покататься мало желающих. Назад им, скорее всего, придётся ехать пустыми.  

— И не надо. Поехали, я тебя отвезу. 

— Я... не знаю, — честно отвечаю. 

С одной стороны, я начинаю замерзать и с Морозовым уже ездила. Всё было даже лучше, чем могла себе представить. Паника накатывала лишь пару раз. Возможно, в этот раз будет ещё лучше. Психолог говорит, нужно больше практиковать поездки и тогда, возможно, паника меня отпустит. С другой — странно всё это. Его девушка там, а я в его машине...  

— Я поеду медленно, — заманчиво улыбается Кирилл и потихоньку начинает теснить меня в сторону своей машины. — Гнать не буду. Все правила будем соблюдать и всех пешеходов пропустим. Не бойся. 

— Я просто не понимаю. Зачем тебе это? Ладно, когда я в обморок упала, ещё могу понять. Но сейчас? Тебе нечем заняться? — прищуриваюсь и тыкаю пальцем в его бицепс. — Или ты решил сбежать от своей слишком болтливой девушки? Если второй вариант, иди обратно. Ты сам её выбрал. 

Смеёмся одновременно, я ещё сомневалась, зайдет ему моя шутка или нет. Зашла. Удивительно.  

Морозов качает головой, и опустив её немного вниз, смотрит на меня исподлобья. Кивает в сторону машины: 

— Садись. 

— Ответь, и я подумаю.  

— Зачем мне это? Просто хочу о тебе позаботиться.

 

17

Кирилл

Её глаза распахиваются и тут же подозрительно сужаются. От расслабленной и весёлой Даши не остаётся и следа. Губы сжимает в линию, руки упирает в тонкую талию, которую я сегодня отчетливо разглядел под обтягивающей футболкой.  

— С чего бы это? — спрашивает она.  

А я и сам не знаю, с чего. Просто мне хорошо рядом с ней. Комфортно. И хочется, чтобы она тоже чувствовала себя комфортно. Если ради этого мне придется сгонять в коттеджный поселок, где находится дом её отца, а потом одному ехать по ночной пустынной трассе, то почему нет.  

— Ты посмотрел фотографии? — делает догадку Засимова. 

Поднимает руку и прижимает ко лбу, скрывая шрам. Фотографии я посмотрел. Как и некоторые видео. Трудно удержаться и не сделать этого, когда копируешь файлы на съëмный диск. Думал, гляну быстро, посмотрю, как там всё сохраняется, и завис. На счастливой Дашке.  

Вот как, оказывается, она жила эти годы вдали.  

Я понял, что она была очень счастливой и влюбленной. Весёлой, раскрепощëнной. Много путешествовала, училась. Посещала концерты и завтракала по утрам в кафе. Не одна.  

— Ты тоже меня теперь жалеешь? — продолжает делать выводы Даша.  

Опускает руку и вновь поднимает, тыча в меня указательным пальцем.  

— Не смей. Меня. Жалеть.  

Каждое слово подтверждает ударом в мою грудь.  

— Всё. Я пошла. К чёрту вашу жалость! — выкрикивает в темноту ночи и разворачивается на пятках.  

Её плечи опускаются, спина горбится.  Меня током прошибает. Я не сразу догадался. Была, конечно, шальная мысль, что  человек, которого она оплакивает, которого потеряла, и есть тот самый парень, мелькавший на видео. И на фото. Особенно на селфи. Счастливых до омерзения селфи двух людей, которые, не стесняясь друг друга, корчат рожи на камеру, а потом закрепляют это действие поцелуем.  

Вчера в три часа ночи я понял, что вот так могла выглядеть моя жизнь. С ней. А она досталась кому-то другому. Её улыбка, блеск глаз, слепое обожание и любовь. Было видно, что эти двое любят друг друга. Парень смотрел на Дашку с восхищением, как будто она самое дорогое, что есть у него в жизни. Она же в ответ смотрела на него, как будто он центр её вселенной. 

Блин. 

Я её не жалею.