Борись за мою любовь

Хреново тогда всё вышло, три года назад.  

Башкой вообще не думал. А теперь... да что теперь-то. У нас у каждого своя жизнь. Со своими взлëтами и падениями. Давно чужие люди, которые и близкими по-настоящему никогда не были. 

Тяжело вздыхает. Её плечи поднимаются и опускаются.  Запрокидывает голову и смотрит на небо. Чёрное.  

Хотел бы узнать, о чём она думает. Спросить легко, но боюсь спугнуть ту идиллию, которая вдруг образовалась. Ей тоже комфортно. Её тело расслабилось после заминки в машине.  

Постукивая пальцами по стакану, медленно идёт в мою сторону и застывает в нерешительности.  

Задрав голову, громко смеюсь, такое озадаченное выражение проскользнуло у неё на лице. Не иначе как решает сложные матрицы.   

— Вообще не смешно,  Морозов, — делает вид, что сердится, но у самой подрагивают уголки губ. — Как ты себе это представляешь?  

— Сам хочу на это посмотреть.  

Она маленького роста. Чтобы сесть на капот машины так же, как это сделал я, ей надо приложить усилия и постараться забраться на него. Будет забавное зрелище. Или не будет, потому что Дашка вдруг разворачивается и собирается залезть обратно в салон. 

Соскакиваю на землю и перехватываю её рукой за талию, как сделал это совсем недавно на парковке перед клубом. Она знакомо вырывается и начинает верещать. Стакан с чаем падает на землю, окатив нас сладкими горячими брызгами. Беззлобно ругаясь, перехватываю упирающуюся девицу поудобнее и разворачиваю к себе.  

Вжимаю её в себя, чтобы не вырывалась. Стараясь не смотреть ей в лицо, подхватываю под бедра и подбрасываю вверх.  

Она ойкает и скользит по моему телу, забрасывает руки на плечи, пытаясь удержать равновесие, и немного отклоняется назад. У меня сбивается дыхание от такого близкого телесного контакта, и я понимаю, что надо прекращать это сейчас же. Медлю. Её запах заполняет ноздри, и кажется, даже на языке я ощущаю её вкус. Тот, что остался в памяти, не до конца забытый, ни на кого больше не похожий.  

— Кирилл… — слетает тихий шелест с её губ, прямо мне в ухо.  

Отключаю мозги. 

Закрываю глаза. 

Это происходит третий раз за сутки. Сейчас. В машине. И когда я увидел её, танцующую на концерте. 

Сейчас я испытываю очень странные противоречивые чувства, где все мои рецепторы кричат, нет — вопят о том, чтобы я продолжал её трогать. Обнял. Провел ладонями по бëдрам. Задрал толстовку и прикоснулся к коже на талии. Зарылся лицом в её волосы. Поцеловал венку на шее, а потом поднялся по линии челюсти выше. К губам. При мысли о её губах что-то теплое зарождается в груди, за ребрами, и я решаюсь. 

Делаю то, что должен.  

 Несколько шагов и упираюсь коленями в металл капота.  

Медленно опускаю Дашку на машину и так же медленно убираю от неё свои руки, которые огнем горят. Её — падают вдоль тела. Провожу ладонью по волосам и отступаю.  

Какого фига сейчас было?  

Шаг за шагом пячусь от неё. В груди барабанит так, что я, кажется, глохну. Только и слышу, свой собственный стук сердца. В голове каша. Мозги у меня расплавились или что? 

Я хотел её. 

Вот её.  

Целовать, трогать и всё прочее, что ещё можно хотеть от женского тела.  

Смотрю  ей  в лицо. Глаза широко распахнуты, губы приоткрыты. Сидит как статуя, не двигаясь.

И меня как обухом по голове бьёт. Ей это не нужно, от меня не нужно. Да и вообще ни от кого не нужно. Она меня к себе подпустила, раньше вообще шарахалась. Вспоминаю нашу первую встречу, и в груди шарашит ещё сильнее. Глаза, что были стеклянными, только оживать стали. Куда я лезу? На фига? 

Мне тоже это не нужно. Не нужно ведь? Усугублять ситуацию, мы и так ходим по краю. Я точно.  Вот прям сейчас балансирую на чертовой грани, если она есть. Шаг не туда и всё. Провал.  

Прошлое не перечеркнешь, а там я уже напортачил. У неё теперь есть своё прошлое. Отдельное от меня и этого города.  

Она парня потеряла. Сколько времени прошло? Пару месяцев? Полгода? Я не знаю. И я точно не тот вариант, который должен её утешать. И точно не так, как я только что собирался. Покатать на машине это одно. Впиться в мягкие податливые губы — совсем другое.  

— Кирилл, ты куда? — удивленно летит мне в спину, когда я разворачиваюсь и быстро иду к багажнику.  

Молча достаю оттуда плед, который вожу с собой с момента покупки машины и которым до сих пор ни разу не пользовался. Залезаю внутрь, хватаю с заднего сиденья пакет с едой.  

— Держи.  

Набрасываю плед Дашке на ноги и ставлю поверх пакет, из которого приятно тянет картошкой фри.  

— А ты? — запрокидывает голову и старается поймать мой взгляд. — Кирилл, ты же не уйдёшь?  

Её холодные пальцы аккуратно ловят мою руку и заставляют остановиться: оказывается, я суетливо сую этот самый плед ей под задницу. Замираю, ухватившись за её руку. Она не отбирает, но и не сжимает. Просто позволяет за неё подержаться. И я держусь. Глажу большим пальцем её ладонь и пытаюсь думать. Выходит хреново.    

— Куда я могу уйти? — произношу глухо.  

Оглядывается по сторонам и ëжится.  

— Тут темно. Не ходи никуда. Мне страшно.