Бранная слава

Поэтому если семитами ещё позволяется быть арабам, ассирийцам и даже эфиопам, то антисемиты – это только те, кто против – ну вы поняли кого…

Логика абсурдная, но работает!

Это как если бы понять, почему Сибирь покоряли казаки Ермаки и атаманы Кольцо со товарищи на деньги русских купцов Строгановых, нефть искали Губкины, нефтяные вышки бурили Салмановы и Норкины, нефтепроводы тянули Ивановы-Петровы-Сидоровы, а владеют всем этим Михельсоны, Фридманы и Абрамовичи.

То есть логики никакой, но работает.

Вот то же самое и с антисемитизмом.

8 ноября

Смена

Было грустно смотреть на всю эту молодёжную разлюли-малину в современной культурке с матюгами и гениталиями крупным планом, которая – в зависимости от бюджета – перетекала из либерализма в патриотизм и обратно.

Особенно с началом СВО.

Я говорю именно про молодых.

Мимикрирующая столичная литературная тусовка убивала прежде всего именно их.

Отчаявшиеся спасались пьянством, войной или литературным затворничеством, которое сродни медленному умиранию.

Я очень рад, что на этом фоне появился один невыращенный под фиолетовыми лампами АП молодой писатель и литературный критик – Михаил Кильдяшов!

Спасибо тебе на добром слове, брат!

<p>Стихи</p>

<p>Новороссия</p>

Сны стали яркие сниться,Детские вещие сны.

Где-то пылают зарницыБлизкой по крови войны.Где-то становится летомПарень, сгоревший в броне.Только ведь я не об этом,Я не о том совсем… НеПонимая, откудаВ нас эта вечность течёт,Наспех прощаемся с чудом,Свой не жалея живот.Что же нас встретит на древнемИ бесконечном мосту?Домик над речкой в деревне?В детстве уроненный стул?Жизни мелькнувшей начало?Тёмные волны извне?…Старый отец у причалаС парнем, сгоревшим в броне.

<p>Скрябинские этюды</p>

Русским лётчикам посвящаю

Погибельней, ближе, правдивейЗвучит исступленье твоё!…Над скомканной картой комдивьейСегодня прервался полёт.Раскиданы жёсткие крыльяВ распадке, поросшем травой, —Не вынесли и не укрыли,А лишь принесли в этот бойПростых мужиков без налички,Поверивших в страшную явь,Так просто, почти по привычкеК фуражкам ладони подняв.Пахавших кремнистую замесьЛукавых и диких земель,Недавно совсем ещё, давесьГудевших в долине, как шмель,А ныне врастающих в небо,Где шёлк парашютный – как нимб.

Сквозь стропы, сквозь голые нервы —Фигурки, бегущие к ним…И кроме небесной отчизныИ дедов, таранивших сталь,Что есть у них – без укоризныГлядящих в родимую даль?

<p>Качели</p>

Снова в небо взлетает малыш,На земле воцаряется тишь.Ни разваленных миной домов,Ни налившихся тьмой проводов —Только тишь и малыш, и весна…Почему ж твои ночи без сна?Почему, прикрывая блокпост,Он, не ты, поднялся в полный рост?И теперь его юная матьБудет в памяти долгой качать:Сквозь года и стрельбу, и метель,Раз за разом – пустую качель…

Зайцево, ДНР

<p>Над жнивьём</p>

Выжженная стерня.Колос убрали впрок.Можно сказать «херня».Можно – податься в полк.Можно вернуться в строй.(Только на горб не влазь)!Ладно, женой, – сестройГлавное не назвалась!«Ивы, ручьи, соловьи…»Поздно, моли, не моли!Дыры вокруг – твои.Только слова – мои…Только слова и всё.Жизнь и слова, слова…Ты наконец усёк,Думная голова?

Донецк, июль 2022 г.

<p>Заклинило</p>