Бухенвальдский набат

1Перед моим окномполяна.За нею — зимний лес.Снежинки плавно падают...Какая тишина!Который час?Который нынче год?..

2Березабурей сломана,онастонала тихо,умирая.А кронавсе еще густа и зелена —живая.

3Шквал налетел.Темень кругом.Вспышки слепящие,ливень и гром.Гнется большая сосна,как лоза, —гроза!

4

Рябины урожай обильный.На дерево уселись свиристели.Их песенкарябиново-красна.

5День за днемкрепчает лед.Спит в затоне пароход.Снег.Метели.Кутерьма.Зима!..

6Сулящие надежду корпуса.С грустинкою глядящиеглаза.На белых койкахжелтоваты лица...Больница...

Декабрь, 1985

* * *

Быть мужественным, честным до конца -в том жизни суть поэта и борца.

Судачит обыватель: «Вот урод!»А я таким иду из года в год.Иного не хочу иметь лица:быть искренним и честным до конца!

1985

* * *

Средь «царства Берендеева»,средь шума городского —везде я слышу: «Бей его!»,всегда я слышу: «Бей его,создание евреево такого и сякого!..»

1985

* * *

Я не похвастаю доходом:год миновал еще один...Увы, прибавилось седини жить осталось меньше годом.Да, семь десятков!.. Завтра старость.Ведь вечер это, не рассвет...

Так сколько зим и сколько лет

идти до финиша осталось?Ну, как мне сердце разогреть,чтоб не сдавалось, не остыло,чтобы хвороба не скрутила,чтоб мог врагов я одолеть?!

А фронт все остается фронтом,пока не кончится война...А горизонт — за горизонтом,хотя черта его видна.Воюю. Тяжела расплата.Нет, я оружья не сложил.Пусть времени в обрез и сил,но... такова судьба солдата.Приговоренный сам собою,не покидаю поле боя.Я не покину это поле,пока стихи мои в неволе.

1 января 1986

* * *

Нет, я сегодня не горю,скажу вернее: тихо тлею...Не хнычу я и не хандрю,надежд напрасных не лелею.Что есть, то есть:

и пресс годов,и тяжкий груз болезней мерзких,и сонмище моих врагов,тупых и беспощадно зверских...Ох и унылая пора!Ползут никчемные недели...И до чего ж мне докторасвоей опекой надоели!Ведь даже лучшим все равно,уж вы мне на слово поверьте,волшебной силы не даносильнее быть судьбы и смерти.

Им и жены моей не жаль.Врачи добрей должны быть вроде.Вот-вот окончится февраль,весна к столице на подходе.И что она мне принесет —тепло и лес, листвой звенящий?..

Хотя б один высокий взлет,последний пусть, но настоящий!

Какая мука тихо тлеть...

19 — 20 февраля 1986

* * *