Чаша ярости: Мой престол - Небо

– Где они? - спросил он. - Вспомните Новый Завет. Как скоро они - те, кто начинал с вами, - стали лишними на разворачивающемся в Средиземноморье празднике христианства?.. - Неожиданно осенил себя крестным знамением. - Прости меня, Господи, за слишком вольную трактовку Святых текстов...

А вот гость улыбнулся - в отличие от хозяина. Широко улыбнулся, весело:

– Спасибо за советы. Я их учту в искусстве мгновенных превращений, где я и вправду достиг многого. А что до конечного вывода, то вы правы: я опять - один. Значит, Господь того хочет. Опять. И нам ли с вами Ему противиться?.. А судить уж точно - Ему. Об этом написано в ваших книгах - Ему. Так что поживем увидим.

И вдруг исчез. Мгновенно. Был - и не был. Может, фантом все-таки? Как бы этого хотелось хозяину кабинета!..

Он медленно вышел из-за стола, медленно подошел к креслу, в котором сидел гость, медленно погладил ладонью теплую кожу сиденья. Глянул на высокие часы в углу за столом, еле видные во мгле: сорок минут всего прошло. А показалось вечность.

Вернулся назад, вызвал на экран монитора латинский текст, быстро просмотрел его и решительно "кликнул" на клавиатуре кнопкой "delete" - стер написанное. Занес расставленные черные пальцы над белыми клавишами, замер, задумавшись на секунду, и начал с чистой страницы.

Что напишет?

Бог знает...

ПРОЛОГ - 2

ИУДЕЯ, ДОРОГА ИЗ ИЕРУСАЛИМА В НАЗАРЕТ, 37 год от Р.Х., месяц Ияр

Дорога, дорога, дорога... Однообразная, знакомая до каждой ямы, до мельчайших камушков, до пыли столбом, вечная дорога, надоевшая за вечные эти годы - до оскомины. Похоже, и вправду вечная - как любая: без дорог людям никогда не обойтись. Что в первом веке, что в двадцать втором, дороги - это неизменные спутники людей. Покуда есть люди - есть и дороги. Не будет людей дороги умрут, превратятся в тропы для диких животных, в траву, в пустыню, в лес, в умозрительные направления. Вот только было бы кому зрить умом... Даже в сверхдалеком будущем, когда неспокойный человеческий разум исхитрится изобрести какой-нибудь новый, невероятный, без сомнения - убийственный метод перемещения в пространстве, и для него дороги не потребуются, они все равно сохранятся, раз есть люди. Раз есть влюбленные, которым надо в пеших прогулках выносить или, точнее, выходить свое чувство, раз есть - а куда они денутся? - консерваторы, хранители устоев, кто не согласится использовать новые технические достижения, раз есть спасатели, наконец, коим предстоит устранять последствия несовершенности человеческих изобретений, ибо ничего совершенного человек придумать не в состоянии.

Разве только вот дорогу... Совершенную в своей простоте полосу мертвого грунта, предлагающую на выбор целых два направления - туда и сюда; иногда красивую, мощеную, по которой удобно и прият-но идти, иногда узкую, тесную, зажатую меж головокружительным обрывом и отвесной стеной скалы, иногда невидимую глазу, существующую лишь в памяти идущего.

Эта дорога для Петра, известного в местных палестинах как Апостол, была уже как родственник. Этакий добрый, ненавязчивый родственник, с которым и помолчать можно, и вспомнить пережитое. Благо событий доставало...

Вот дуб, под которым они, Христос и ученики, еще не ставшие Апостолами, да и всякий путник, выбравший эту дорогу, - всегда устраивали привал, вот камень, частенько игравший роль подушки, - на нем будто специально высечена природой ложбинка для головы. А вот родник - редкость для этих мест, вода холодная и чистая...

Петр присел под деревом, развязал суму, достал хлеб, сыр, пучок зелени. Короткий привал, и - опять в путь. Брести неторопливо, поднимая пыль сандалиями, и вспоминать, вспоминать...

Нынче, можно сказать, юбилей. Десять лет. Три тысячи шестьсот пятьдесят два дня цельной - именно так! - жизни. Неразорванной, нераздробленной, не поделенной на броски в разные времена. Жизни оседлой, спокойной, предсказуемой - в лучшем смысле этих надежных мирных слов.

Отсчет десяти лет начался летним утром в подвале дома в Иершалаиме, в Нижнем городе, дома, который Петр держал для собственных, тайных от окружающих его людей нужд. Начался отсчет с письма, написанного бесконечно дорогим человеком, которого Петр все время ждет, не признаваясь в том даже самому себе, поскольку стыдно признаваться в бессмысленном, бесцельном. С неисправного электронного устройства, разбитого вдребезги в приступе ярости... или жалости?.. к собственной персоне. Со слез, таких непривычных на лице Мастера...