Чемоданный роман

Ваша дочь — дура.

Собака, секи, как быстро светает. Пойдем обоссым колесау «Делики». Тихо, не топай как бегемот. Молча пойдем, молча обоссым. Я, конечно, в качестве наблюдателя. Даже где-то рефери. В прошлый раз, несмотря на конкуренцию, у тебя получилось просто снайперски.

Надо спросить у соседа, где он ставил желтое литье.

Дай пять. На счастье.

Местное время 8 часов 8 минут.

Ничья.

Забыла, как Future Indefinite в сослагательном наклонении. По-моему, такого нету. Правда, курсы английского в Мск дешево, так что шанс есть, шанс есть.

Зато я снова могу курить. Вчера думала, что никогда.

Новый год — фигня. Ничего не изменилось, кроме времени суток. И то, и другое — временно.

А Дед Мороз был без бороды. Он стоял, покачиваясь, и ссал на колеса «Делики».

— Где борода? — спрашиваю.

— В кармане.

— А где подарок?

— Нэту.

Вот скотина.

— Отвернись, — говорит, — дура.

В Мск, Спб и ряде других городов полвторого ночи.

В городе В. — 8:30 утра и вид из окна на Босфор Восточный.

«Абакан» на рейде, груженный контейнерами в три яруса.

Паром из Славянки — по нему можно сверять атомный Гринвич.

Солнце над Босфором — в больное правое ухо.

Я — дура.

Я никогда отсюда не уеду.

2003–2008