Черное платье на десерт

– Хорошо, ты меня уговорил. Я сейчас же возвращаюсь на почту, звоню Изольде в С., узнаю, как дела у нее, и попрошу выслать копию фотографии Пунш, ту самую, что на кладбище… Ты покажешь ее Веронике Аскеровой, чтобы убедиться в том, что это одно и то же лицо, а я – Карине… Ну что, договорились?

* * *

В театр драмы она вошла через служебный вход, предъявила свое удостоверение и спросила, где можно найти костюмершу. Колоритная вахтерша, в прошлом, очевидно, актриса, размалеванная яркой дешевой косметикой и глядящая на мир наивными с нездоровым, шизофреническим блеском голубыми глазами, чуть не подавилась своей вставной челюстью, когда до нее наконец дошло, кем именно заинтересовалась посетительница: следователь прокуратуры – костюмершей? Быть может, поэтому Изольда, уже минуя конторку, еще какое-то время, пока не свернула на лестницу, чувствовала спиной какой-то тяжелый, сверлящий взгляд престарелой инженю. Очевидно, в театре не привыкли к подобным визитам.

Костюмершей оказалась миловидная молодая женщина с ярким румянцем на скулах, одетая словно наспех, в какие-то невообразимые наряды: туника на тунике, обмотанные шалью, и на груди небрежно повязанный шифоновый красный шарфик… Взъерошенные короткие волосы шафранового цвета, желтые, как янтари, глаза, вздернутый нос и бледные, кем-то зацелованные губы, потому что в комнате явно чувствовалось чье-то невидимое присутствие (горьковатый запах мужского одеколона, два притаившихся на полке, возле стопки журналов мод, фужера с красным вином). Прерванное свидание…

Большая пошивочная мастерская была залита ярчайшим светом, и в этом роскошестве цветовых пятен, создаваемых обилием развешенных по стенам и на кронштейнах театральных костюмов, дивных шляп, искусственных цветов, корзинок и прочих мелочей, хотелось забыть все страшное, что витало в городе, за этими высокими большими окнами, и поселиться здесь навсегда – до того тут было хорошо и уютно.

– Вы извините, что я без приглашения и не вовремя… – начала было Изольда, но хозяйка этого райского убежища замахала руками и кинулась освобождать кресло, сбрасывая с него какие-то драпировки и рулоны пергамента…

– Присаживайтесь… Вы из милиции, я сразу поняла, так что можете приступать к делу. Меня зовут Даша, фамилия Соловьева. Вы ведь пришли ко мне из-за Веры Холодковой? Бедняжка…

Даша вполне искренне вздохнула и, словно снимая с себя остатки оцепенения или растерянности, еще больше взъерошила волосы, тряхнула головой и, наконец угомонившись, села на стул напротив и замерла в ожидании вопросов.

– Меня зовут Изольда Павловна, я следователь прокуратуры. – Хлуднева протянула Даше свое удостоверение. – Как вы догадались, что я пришла из-за нее?

– У меня только постоянные клиенты, за исключением Веры, а она погибла… Вот я и подумала, что кто-то, занимающийся расследованием ее убийства, должен непременно появиться здесь и задать мне несколько вопросов или хотя бы один… Я угадала?

– Но откуда вам известно, что это убийство, а не несчастный случай или самоубийство?

– Да потому что я немного разбираюсь в людях. Дело в том, что Вера была слишком жизнелюбива и по натуре – борец. Я никогда не была ей подругой, больше того, мы с ней были едва знакомы, когда она пришла сюда, но мне достаточно хотя бы час пообщаться с человеком, чтобы понять, что он собой представляет. Так вот. Вера была сильным человеком и знала, чего хочет. Она любила одного парня и готова была на многое, лишь бы его вернуть.

– Вы знали, что она проститутка и работает в «Братиславе»?