Чёрный гость. Книга 1

Завтра было воскресенье. Ничего не поведав Игорю о своих поисках, я примерно около полудня отправилась по адресу, что был записан на клочке газеты. Улица находилась рядом с рынком, где торговали эти пожилые люди. Сталинской постройки дом в четыре этажа, два подъезда. Я стояла на тротуаре напротив дома, смотрела на окна и не знала, что мне делать дальше. Как искать квартиру? Вдруг меня озарили весьма ценные в этой ситуации проблески памяти. Один мой знакомый, как выяснилось в свое время – бывший вор-домушник рассказывал, как они следили за квартирой, прежде чем обнести её. Они заглядывали в почтовый ящик и ориентировались по информации, которая была в квитанциях! Может мне тоже Бажану так искать, по квитанциям!!? Двор совершенно пустой, спросить абсолютно не у кого. Рваться по квартирам, выискивая её методом тыка тоже так себе вариант. Кто-то откровенно отправит в путешествие, кто-то вообще дверь не откроет, может в том числе и она – возможно, одинокая пожилая женщина. Представляю, как я буду смотреться в этом поквартирном обходе! Ай, была не была! Надо попасть в подъезд. Так я тогда рассудила. В подъезд я попала буквально минут через 5. Молодая мамашка выходила на прогулку с коляской и я прошмыгнула в подъезд мимо неё. Квартир в подъезде было шестнадцать. Значит, надо залезть в каждый из этих шестнадцати ящиков и изучить содержание квитанций. Фамилию её я не знаю, только инициалы мне в помощь. Хотелось взвыть от такой перспективы. Дом жил, дышал, гудел, гулко гуляли звуки по площадкам. Воскресный день – все дома! Как тут около ящиков копошиться незамеченной! Тогда я решила настроиться на номера квартир и попробовать угадать нужный! Как это делать правильно, я не знала, А все то, что я конкретно не знаю – я делаю интуитивно. Я ходила вдоль почтовых ящиков туда – сюда, сверля цифры напряженным взглядом, пока не запнулась у ящика с номером 8. Вот. Попробую изучить сначала его содержимое. Я подергала дверку- замочек надёжный. Тогда, чем чёрт не шутит, пока бог спит, обливаясь потом, вставила в замочную скважину ключ от своего почтового ящика … Замочек упруго щёлкнул и открылся … Вот это да! Просто невероятное везение! Может все ящики откроет мой ключик!!? В ящике действительно оказались квитанции с инициалами владельца – Б.Л., фамилия Лихович. Да уж, ткнула пальцем в небо, а попала прямо в нужное место! Я засунула квитанции назад, в почтовый ящик, закрыла его, опять потея и оглядываясь, а затем поспешила вверх по лестнице в квартиру номер 8. Второй этаж.., налево.., вот она!

Глава 5

Я нажала кнопку звонка. Волнение мое уступило сосредоточенности на текущем моменте. Я должна быть спокойна, иначе моя тревожность передастся собеседнику и разговора может не получиться. Мне хватило 3 секунд, чтобы обрести это новое состояние и принять благообразный вид, несмотря на то, что минуту назад я рылась в чужом почтовом ящике. Тишина. Ни звука шагов, ни бряцанья ключей.

Сижу и вспоминаю все это теплым и сырым после ночного ливня, августовским утром. Перебираю события, детали разговоров, настроения того дня. Нет, совсем не пишется мне с утра. Для меня нет никакой магии и силы в начале дня, утро не приносит никакого вдохновения и я откладываю свои воспоминания до наступления следующей за днем, таинственной ночи. Не знаю, какие галактики и созвездия проплывают над моей головой днем, но видимо нет в них той чарующей силы, которая есть в ночных небесах. Луну тоже не видно, эту свидетельницу многих и многих тайн. Слышны только песни птиц, но ночами они спят и ничего таинственного поведать их песни мне не могут. Разве что надсадное карканье моей серой вороны. Вот и сейчас она появилась на дереве прямо под окном. Каркнула коротко и отрывисто раза два и улетела. Это значит – все пока в порядке, никакой опасности мне не угрожает. Вещунья. Она предупреждала меня тем февральским днем. Каркала прямо в окно, распластавшись поперек ветки и вытянув шею вперед. Тогда ее тревожный крик приглушали засыпанные снегом деревья, но в морозном воздухе того утра я слышала зловещий и грозный голос бесконечных тайн мирозданья, дрожь пробегала по плечам и спине, но я так и не поняла тогда ничего.

Дверь внезапно распахнулась безо всяких упреждающих звуков. На пороге стояла высокая дама лет семидесяти. Выжидательно и слегка высокомерно со знаком вопроса во все лицо она смотрела на меня. Эта сухопарая старуха с темным шёлковым тюрбаном на голове и ярким макияжем сразу мне не понравилась. “По воздуху что ли летела,”– подумала я, но вежливо спросила:

– Бажана Львовна?.. Добрый день, могу …

–Да, да конечно, проходите, милочка,– перебила меня дама. Нос у нее покраснел, глаза увлажнились. Я ничего не понимала.