Черный марш. Воспоминания офицера СС. 1938-1945

Поднимаюсь. Необоримое стремление заставляет меня еще раз заглянуть в лица солдат, лежащих вокруг меня в непостижимом мраке складского помещения.

Чиркаю спичку за спичкой. Иду среди них.

Мой последний смотр роты.

Мигающие язычки пламени спичек слабо освещают молодые лица. Одни из них – спокойные, умиротворенные, другие – измученные, с глубокой печатью страдания, с линией рта, искаженной гримасой смерти.

Где-то вычитал, что в момент смерти, погружения в небытие вся жизнь человека проносится в одной яркой вспышке памяти.

Воспроизвожу свою жизнь снова, передвигаясь среди мертвых.

Несчастный парнишка, у которого еще пушок на щеках, зажал руками свою ужасную рану. Он так напоминает меня самого много лет назад. Таким же молодым и полным энтузиазма был я, когда провозглашал свою клятву на берегах Хафеля.

На лице этого несчастного невезучего воина с плотно сжатыми зубами трагичная восковая маска запечатлела целеустремленность, неустрашимость, которая позволила ревностному молодому офицеру вести своих солдат в атаку, не обращая внимания на свистящие вокруг пули и летящие осколки.

Спички закончились. И я понимаю, что не решусь искать новую коробку.

Замечаю в темноте два серебряных квадрата. Лейтенант дивизии «Рейх». Он мог бы пасть в подмосковных лесах, в аду Сталинграда или горах Эльзаса. Но судьба распорядилась так, что он сгниет среди развалин на набережной загаженного канала.

Желтоватый свет догорающей спички выявил зеленую шинель и красную звезду. Русский. Хотелось бы знать, что он делал здесь. Может, пленный, расстрелянный перед отступлением. Он тоже, должно быть, упокоится в Валгалле, рае для всех нас, бедняг, где обнаружит миллионы таких же, как он, встретившихся наконец в благословенном потустороннем мире.

В мире, который, возможно, снисходительно наблюдает за неимоверными глупостями человеческого тщеславия.

13 апреля. Ночь медленно приближается к концу. Светает. Занимается день, такой же, как и другие. Сначала дымкой, серой и ненастной, будто стремится проникнуть сквозь развалины зданий.

С каждой минутой неясные очертания разрушенных домов выступают из серого тумана более отчетливо.

Над каналом висит легкая дымка, сквозь которую я вижу разбухшие тела в мундирах, лежащие в неестественных позах вокруг причала, в мусоре.

По мере того как светлеет небо, более отчетливо просматриваются сквозь проемы в каменной стене ангара и огромные воронки от снарядов на набережной. Ее окаймляют горы обломков угля, шлака и ржавого железа. Среди всего этого видны перила, сверкающие росой, нелепо изогнутые взрывами, вздыбленные к небу, словно в молитве.

Далее вижу русские грузовики, бронетранспортеры и танки, начинающие движение. Вокруг них перемещаются сотни солдат в касках. Другие соорудили у моста Асперн подобие парома для связи между двумя берегами.

Поворачиваюсь к Михаэлю. Его лицо приобрело серый оттенок. Ноздри сдавлены. Грудь поднимается и опускается. Дыхание учащенное и прерывистое.

Вспоминаю обещание, которое он с меня взял.

Как только появился дневной свет, я принялся обыскивать мертвецов ангара, переворачивать их в поисках оружия. Но те, кто остался в живых, должно быть, перед отступлением забрали оружие павших с собой. Это обычная практика. Я смог найти лишь маузер с разбитым прикладом и полдесятка пуль.

Зачистка развалин продолжалась более часа.

То здесь, то там раздавались взрывы.

Лежа на животе под прикрытием кучи строительного мусора, я вижу шесть солдат.

Помещаю разбитый приклад своего маузера на угол большого камня с трещиной и жду.

Мне больно сохранять глаза открытыми. Пристально смотрю на приближающиеся силуэты, которые вдруг приобретают отчетливые формы в солнечном свете.

Когда первый из русских находится в ста метрах, прицеливаюсь.

Это молодой солдат с круглым пухлым лицом. Он движется чуть впереди патруля и часто оборачивается. Вероятно, чтобы обменяться шутками с приятелями.

Когда я стреляю, его лицо приобретает удивленное выражение. Вижу, как под его каской на лбу появляется черное отверстие. Он валится на землю.

Другие начинают стрелять. Они бегут к ангару, пригибаясь среди развалин каждые несколько шагов.

Второй выстрел. Третий.

Еще один русский, пораженный пулей, роняет оружие.

Когда они добираются до входа, я неожиданно встаю.

Рассчитал все свои действия наперед.

Знаю, что располагаю временем лишь взять на прицел голову Михаэля.

«Преданный до смерти».

Клятва в гитлерюгенде всплывает в памяти, словно в тумане.

Нажимаю на спуск. Попадаю ему в висок. Он даже не шевелится.

Чтобы убедиться в его смерти, вставляю в патронник еще одну пулю.

Стреляю еще раз.

На этот раз попадаю в затылок. В заднюю часть головы. Лицо не тронуто.

Русские продвигаются ближе. Пригибаются за кучами металла и камней.

Кретины. Вероятно, думают, что здесь целая рота наших.

Они стреляют короткими очередями и швыряют гранату за гранатой.

Почему они не убили меня?

Пуля. Угодила не в то место. Или, может, в то, какое нужно.

Недели прозябания в полубессознательном состоянии, перемещения из полевого лазарета в разрушенный госпиталь.