Черный менестрель

«Знаешь ли путь, ведущий?» —«Знаю.» – «И каковоБыть тем, кому бог и случайВ огонь обратили кровь?» —«Непросто.» – «А как быть с теми,Кого за собою ведешь?» —«Я знаю, сзади – лишь тени.» —«Но знаешь ли, что найдешь?»Снегом колючим ветерВ кровь раздирает тела.Мир стал чертогом смерти.Холод. Безмолвье. Мгла.Нет ни тепла, ни света,И кажется вечным бег,

И память ушедшего летаСобою скрывает снег.

Черная ширма туч загораживает выщербленный диск луны. Тоскливый волчий вой где-то далеко за окном. Все вздрагивают от этого звука, доносящегося, кажется, из иного мира.

Менестрель невидящим взором смотрит в пламя, а его язык и пальцы словно живут собственной жизнью.

Той жизнью, которая способна в случае надобности остановить даже смерть…

«Сможешь ли путь осилитьТы до конца?» – «Смогу.» —«Хватит ли веры, силыУ остальных?» – «Помогу.»«А выстоишь? Уж не проще льРасчистить дорогу огнем?» —«Разумней – да. Но не проще,Ведь пламя – в сердце моем.»Слезы бессилья и болиПадают, оледенев.

Остатки надежды и волиСмерзаются в мрачный гнев.Лишь малая часть ушедшихБредет сквозь ночной мороз,И полны безмолвные речиСлепящим холодом слез.

Молчание почти осязаемо; люди боятся даже дышать – ибо музыка и резкий, холодный ритм слов вызывают в памяти образы того, что никогда и никому из них испытывать не доводилось. Сердца бьются в такт музыке; руки и ноги каменеют.

Спокоен только менестрель – но это спокойствие сродни неподвижности канатоходца, замершего над пропастью и готовящегося сделать следующий шаг…

«Сможешь ли ты жить дальше,Зная, что столько смертейЛегли за тобою, отважныйИскатель минувших дней?» —«Не для себя иду я;Я – мог бы жить и там.

Те, кто пройдут – забудут,Но – выживут.» – «А ты сам?»Боль. Безнадежность. Рядом —И мочи уж нет терпеть,И тени поймали разумВ свою ледяную сеть.Ногти впиваются в тело,И краток сомнений укол —Сердце в руках загорелось,Прогнав предсмертную боль.

Короткий треск поленьев в камине, вырвавшаяся из пламени тучка золотистых искр – и у кого повернется язык назвать это совпадением?..

Ветер за прочными стенами постоялого двора заводит свою заунывную, дикую песню, и (еще одно совпадение?) ритм ее странно походит на музыку черного менестреля. Тот вновь усмехается, если только эту смесь презрения, неверия и самоиронии можно назвать усмешкой, и продолжает свой рассказ…

– Глядите! Да, путь ужасен,Но больше дороги нет!Да, крут он, нелегок, опасен,

Но вот путеводный свет!Глядите же, люди мрака,Желающие огня:Не ждите иного знака,Он здесь, в руках у меня!Кровью горящее сердцеНочной разгоняет туман.Щиплет глаза, как перец,Поднявшийся ураган.Ватные, движутся ноги,И слабость приходит вновь;Капля за каплей, дорогуВо тьме отмечает кровь.

В глазах начинает двоится; дым очага клубящимся маревом пробуждает ТУ, другую память – уходящую в прошлое не на годы даже, а на тысячелетия. Зал гостиницы становится призрачным, а надвигающаяся с севера черная стена ледника Великой Ночи – реальной.

Почти реальной.

Потому что создавшая картины былого музыка одновременно не позволяет позабыть об ЭТОЙ действительности…