Чёрный Стрелок

Первый этаж, как явствовало из таблички, занимал «Информационный центр завода «Металлист»». Квартира генерального директора Чижика — на втором, верхнем, этаже дома, расположенного по соседству с точно таким же особняком, в котором восемь лет назад жили родители Алёши Шелехова. Вон он, виден из окна: металлическая штанга поперёк дверей, железные ставни на окнах.

«Законсервирован», как выразился Хлебалов. «Вырастешь, сказал, вскроешь и будешь жить. Не захочешь жить — продашь».

«Продам», — подумал Алексей.

Дом его пугал. Прошлым. За восемь лет Алёша постарался «забыть» маму, отца… Потому что помнил, как худо было первое время. Как хотелось забиться куда-нибудь в угол и тоже умереть…

«Потерпи, — успокаивал его дядя Фима, после катастрофы забравший мальчика к себе. — Перетерпишь — полегчает».

Так и вышло. Но бередить старую рану всё равно не хотелось.

В дверь постучали. Алёша спрыгнул с подоконника.

— Открыто, — крикнул он.

Двери он не запирал. По школьной привычке — «не положено».

Вошёл Миша.

— Стена зовёт, — сказал он. — Пошли.

Застенов, Чижик и Юматов сидели на первом этаже, в холле «Информационного центра» перед метровой ширины телевизионным экраном и смотрели «Ширгородские новости». Вице-губернатор вещал о новой экономической программе. Юматов и Чижик обменивались репликами, из которых явствовало: эта программа серьёзно подымет уровень жизни вице-губернатора, его непосредственного начальника и ещё нескольких приближённых к губернской власти. Вице-губернатор сыпал умными словами: «лизинг», «консалтинг», «секвестирование». Последнее относилось к городскому бюджету, в частности, таким его отраслям, как образование и здравоохранение. Даже не слишком искушённый в русской экономике Шелехов понимал: бодрый тон вице-губернатора никак не соответствует прискорбному для жителей Ширгорода содержанию речи. Правда, Алексей владел английским и знал, что такое секвестирование, а среднестатистический ширгородец — нет.

— Алёша, — сказал Юматов, отвлёкшись от телевизора. — Николай Григорьевич просил тебя срочно приехать. Собирайся, хорошо?

— Все мои вещи — в машине дяди Вени, — ответил Шелехов. — Могу поехать прямо сейчас.

— Вот и отлично! — одобрил Юматов. — Сергей Иваныч, — он повернулся к Чижику. — Организуй Алёше пару проверенных товарищей в сопровождение и машину.

— Дядя Фима! — возмутился Алексей. — Что я, ребёнок? Сам до Никитска не доеду? Только машину дайте.

— Алёша, мне будет спокойнее, если…

— Ефим, брось! — неожиданно встал на сторону Алёши Застенов. — Никто его не обидит. Чижик, у тебя «свободный» ствол есть?

— Что за вопрос! Сейчас будет!

Генеральный директор вышел.

— Машину возьмёшь мою, — сказал Застенов. — Она проверена. Держи ключи. Там, кстати, телефон встроенный, если что.

Вернулся Чижик, положил на стол пистолет Макарова, кобуру и заверенный бланк разрешения.

— На кого заполнять? — спросил он.

— На него, конечно! — Веня кивнул на Алексея.

— Ему ж восемнадцати нет! — заметил Чижик.

— Не ерунди! Я ему свою машину доверяю, а то — какой-то ствол!

— А может — не надо? — осторожно сказал Алёша.

— Надо, надо! Мы все, считай, на военном положении. Давай, парень, опоясывайся. По дороге не заблудишься?

— Нет.

— Ну и отлично!

Увидев знак поворота, Шелехов сбросил скорость. Ага, а вот и сам поворот. А вот и сюрприз! За поворотом поперёк дороги стояли два джипа. Объехать невозможно: с обеих сторон к асфальту вплотную подступал лес. Молодой лес: густая лиственная поросль, какая обычно отрастает после пожаров.

У джипов паслись четверо автоматчиков и милиционер.

Алексей затормозил, подумал о лежащем в кармане пистолете с не совсем законным разрешением…

«Позвонить дяде Вене? — подумал он. — Или дать задний ход? Несколько секунд — и он уже за поворотом… А почему я должен бежать? — мысленно возмутился он. — Я еду домой, в Никитск и пошли они все…»

Алексей подал машину вправо, остановился впритык к придорожному кустарнику и вылез из машины. Просто чтобы показать себе: я не боюсь.

На автоматчиках была универсальная пятнистая форма. Их сытые наглые морды контрастировали с озабоченной физиономией милиционера, похожего на пожилого хорька.

— Попрошу документы, — дребезжащим голосом произнёс милиционер. — Что везёте? Оружие есть? Кто ещё в машине?

— Погоди, Петя, — пресёк его скороговорку один из автоматчиков. — Это ж Стены «мерин». Токо чёй-то я тя не припомню, пацан. Обзовись.

— Шелехов, — ответил Алексей. — Ещё вопросы будут?

— Не-а! — квадратная морда автоматчика изобразила улыбку. — А чё без охраны?

— А что, есть проблемы? — сухо спросил Алексей. — Кого ловите, ребята?

— Ребята в садике в песочек играют, — недовольно буркнул один из автоматчиков.

— Да, — сказал Шелехов. — А ловят триппер, это я уже слышал. Я что, непонятно спросил? — он постарался придать голосу жёсткость, скопировав интонацию Застенова.

— Бегунка одного шустрого стережём, — миролюбиво сообщил первый автоматчик. — По пути никто пеший не попадался?

— Нет. А что, лесом нельзя пройти?