Чикатило. Зверь в клетке

– Меня дрессировали, как артиста-обезьяну… – напряженно произнес Чикатило. – Понятые могут сделать сенсацию, рассказать, как перед выездами на следственные эксперименты репетировали каждую запись.

Стены продолжали надвигаться, света в комнате становилось все меньше.

– Историю трупа на шахтинском кладбище могут раскрыть люди, которые ухаживают за соседними могилами… – совсем испуганно и потерянно проговорил Чикатило, практически слово в слово повторяя свое письмо в «Аргументы и факты».

Стены давили, он говорил, кажется, что-то еще, что-то спрашивала его журналистка, но звуки словно пропали, и он не слышал даже самого себя. Только свистящую тишину. И в этой тишине ощущалось давление сжимающегося вокруг него пространства.

– Андрей Романович… – Голос журналистки прозвучал внезапно резко.

Чикатило пришел в себя, затравленно поглядел на собеседницу. Вокруг них снова было много света, и стены не давили, растворившись в нем.

– Как вы считаете, кто виноват во всех этих нарушениях?

– Советская власть и ее тайные адепты! – Чикатило откашлялся и заговорил увереннее, снова входя в образ. – Они еще очень сильны, и я – несчастная жертва этой страшной системы! Надо было смириться с участью несчастного, униженного ягненка, импотента-инвалида. Надо было еще усерднее молиться и изучать наследие Сергия Радонежского, а я был заражен: изучал пятьдесят пять томов Ленина.

Он умолк, скорбно опустил голову, но исподлобья наблюдал за журналисткой, оценивая эффект, который произвели его слова.

Взгляд Чикатило задержался на кулончике-бритве, поблескивающем между грудей. Зачем она опять его надела?

– Стоп! Снято! – распорядилась девушка и повернулась к оператору. – Леня, сворачиваемся, нам на самолет. Это будет бомба! Андрей Романович, вы просто звезда!

Чикатило поднял голову и улыбнулся:

– Я еще много могу рассказать про этих… – он кивнул куда-то вверх. – Если меня не расстреляют…

– Кто вас теперь посмеет расстрелять? Вы медийное лицо, знаменитость! Мы выведем вас в рейтинг, проведем ток-шоу, а там и мораторий вступит в силу, – в голосе журналистки звучало столько уверенности, что Чикатило и вправду поверил – теперь его не расстреляют.

– Какой… мораторий? – осторожно уточнил он.

– На смертную казнь. Сейчас все это обсуждают, вы что, не знаете? Я скажу, чтобы вам в камеру поставили телевизор.

– А поставят? – усомнился Чикатило.

– Конечно. Мы же четвертая власть. Сила! – Обворожительно улыбнулась девушка и подмигнула заключенному. – Ну пока, Андрей Романович. До новых встреч в эфире.

Чикатило кивнул и улыбнулся в ответ, не отрывая взгляда от кулончика-бритвы.

* * *

Чикатило увели. Кажется, он остался доволен. Съемочная группа поспешно собрала аппаратуру, и теперь телевизионщики торопливо шагали по коридору в сторону выхода. Оператор чуть застопорился у двери с табличкой «Начальник Следственного изолятора полковник Якушев В. Н.».

– Алена, ты про телевизор обещала сказать, – напомнил он.

– Да пошел он… Обойдется, – небрежно обронила на ходу журналистка. – Некогда, самолет! Материал сегодня вечером должен быть в эфире.

Вечером того же дня интервью с Чикатило вышло в эфир. В кабинете Ковалева его смотрели те, кто пару лет назад поймал неуловимого убийцу, наводившего ужас на несколько областей в течение десяти с лишним лет.

Небольшой японский телевизор был включен на полную громкость. Ковалев, Липягин и опера допивали вторую бутылку – теперь, в эпоху начального накопления капитала, вечерний «кирданс» стал в ростовском УГРО печальной традицией.

– Меня травили, морили голодом, холодом, облучали, пытали, казнили, унижали, издевались – в результате этого преследования я не выдержал и обосрался, и теперь меня же за это выставили на посмешище и поругание, – говорил с экрана Чикатило.

– Блядь, что он несет… Сука! – не сдержался Липягин.

– Погодите, Эдуард Константинович, он еще героем у нас станет, – подлил масла в огонь один из оперов.

– Писатель Агата Кристи предлагает злодеев-маньяков ссылать на необитаемые острова. Я прошу сослать меня, как Наполеона, погубившего миллионы жизней, на остров, – продолжал Чикатило.

– Его бы к Амбалу и Жоре-греку, – буркнул Липягин. – Чтобы паяльник в жопу до самого провода засунули – и на час там забыли.

– В том, что эту хуйню по телику показывают, виноват не он, а те, кто это снял, подготовил и в эфир выпустил, – покачал головой Ковалев. – Вот это зло похуже потрошителя будет. Они у народа ум убьют, понял?

– Ну… – кивнул Липягин.

– А раз понял – наливай!

– И, может быть, со мной на остров поедет моя многострадальная подруга, жена Фенечка, – произнес между тем Чикатило с экрана. – Разлучила нас с Фенечкой злая стихия строек коммунизма, лишила меня солнца и воздуха, что дается нам от Бога… Истоптали-порвали выращенные мной цветы жизни, а мою жизнь загубили – загнали меня в психушку и в тюрьму.

– Тварь! – сказал, будто сплюнул, Липягин, выключил телевизор и потянулся за бутылкой.

* * *