Численник

Я иду с моей подкоркойпо Никитскому бульвару,листья, павшие на землю,засыхая, умирают.Я иду и наблюдаюгородские проявленья,и подкорка их приемлетчерез корку, что черствеет.Мне идут навстречу дети,и мамаши, и студенты,

кто печален, а кто весел,кто глядится, будто сбрендил.Стайка юношей спесивыхнад колодой карт склонилась,как чеченцы, все чернявы,знать, кого-то проиграют.Неподалеку старухаодиноко на скамейкеразговаривает громко —не с собой, а по мобиле.

У Есенина Сережифотографию на памятьдевочка бесстрашно просит,чтобы сделал ей прохожий.А другая бедолагапо соседству со скульптуройопрокидывает в глоткуводку из стеклянной фляги,там, на дне, ее немного,тетка всасывает жидкость

и глядит окрест глазами,что давно остекленели.Направляюсь к «Бенетону»,просто так, а не по делу,утомясь бульварной жизнью,я хочу сменить картинку.В «Бенетоне» все красиво,вещи новенькие шепчут:вот твой выбор, дорогая,выбери меня скорее.

Но подкорка в паре с коркой,что затеяли прогулку,от пьянчужки и от листьев,павших мертвыми на землю,никуда не отпускают,как приклеились, заразы.Вот вам выбора свобода,о которой все болтают.

25 ноября 2002

Городская баллада