Кирилл Каланджи

Чувак-каратист

Глава 1

— Прикончи его! — властно приказал синтезированный хриплый голос из динамиков.

Толпа зрителей отозвалась диким ревом, повторив эти два слова как заклинание! Я не стал разочаровывать зрителей нашего поединка. Толпа жаждала крови. Очень много крови! И я ее предоставлю. Вперед, Вперед, Вниз, А, В, Назад, С. Кнопки геймпада приятно хрустели, выбивая фатальную комбинацию. Ниндзя-каратист с именем Тундра выстрелил из своих рук сотнями сосулек. Противник, другой ниндзя с именем Изжога, был буквально нашпигован острейшей ледяной смертью. Экзекуция свершилась! Тело Изжоги упало на окровавленный пол. Толпа зачаровано всматривалась в выпуклый экран телевизора марки GoldStar.

— Тундра победил! — вновь зарычал синтезированный голос диктора в игре. Его тут же заглушили крики собравшихся зрителей.

— Чу-вак! Чу-вак! Чу-вак! — скандировала толпа. И я улыбаюсь им. Своему прозвищу, которое выкрикивали восторженные зрители. Чувак! Да! Идеальное прозвище для такого, как я. Я улыбался даже своему поверженному сопернику. Впереди меня ждал финал…

Как давно это было… Игра. Турнир. Главный приз… И позорный финал…

В детстве я очень любил видеоигры. Собственно, как и все мое поколение. Игры были для нас сравни культу. И у каждого из нашего поколения была своя любимая игра. Объект поклонения. Может быть, всего одна, может быть, целый пантеон из десятка совершенно разных игр. Это могли быть стрелялки, платформеры, гонки, стратегии, симуляторы спорта. Можно бесконечно перечислять названия игр, которые мы любили и боготворили. Это все было индивидуально. Кто-то днями напролет сидел во второй Цивилизации, а кто-то не вылезал из клубов, играя в CS.

Но лично для меня такой игрой был файтинг. Как говорили в те времена, драчки. Называлось это чудо Mortal Fighter. Старые добрые 2D-драчки. Никакого 3D! Никаких излишеств, никаких унылых сборов денег на всякое никому не нужное барахло! Только ты и твой противник. В бою побеждает самый умный и хитрый. Идеально! И не важно, с кем ты играешь, с компьютером или живым оппонентом. Хотя вру. В один момент все поменяется. Как только ты почувствуешь азарт от пролитой цифровой крови, а рядом будет сидеть соперник из плоти и крови. Вот тогда все поменяется. Вот тогда битвы станут на уровень интереснее. Вот тогда ты уже не сможешь забыть эту игру и эти чувства.

Битва с живым и думающим противником! Вот что имеет самое важное значение! Для меня Mortal Fighter стал тем, что изменило мой мир. И эти изменения до сих пор продолжаются. Финал этой истории только приближается. Знаете, самое главное, я искренне любил эту игру. Когда геймпад лежит в твоих руках и ты остервенело отвешиваешь сорокапроцентное комбо своему противнику, это же непередаваемое ощущение. Непередаваемое и уникальное! Ну а говорить о добиваниях вообще нет смысла. Им надо писать оды. Кровавые казни проигравших противников запомнятся на всю жизнь. Экзекуции, которые стали легендами. Вивисекция, возведенная в ранг искусства.

На мой взгляд, это была великолепная игра. Великая игра! Прорыв для своего времени. Сколько бы лет ни прошло с момента ее выхода, я периодически к ней возвращался. И, думаю, это, вероятно, вид психологической травмы. Она же не отпускает меня. А самое страшное — я и не хотел уходить.

Собственно, с этого и начались мои проблемы. Но вначале был первый турнир. Мне одиннадцать лет. Я сижу в душном концертном зале. Передо мной большой телевизор. Толпа зрителей в предвкушении финала. Я уничтожил семь противников, чтобы добиться победы. А за победу дают реальные сокровища — новый выпуск журнала «Великий Dракон», целую упаковку жвачки Stimorol и новенькую приставку Sega Mega Drive 2. Но для меня главной целью было другое. Победителю вручался кубок! Золотой кубок с выгравированным логотипом игры. На самом деле кубок был медный, а логотип выгравирован криво и неточно. Но я чувствую звон в воздухе. Мне нужен этот дурацкий кубок. Я на своем месте, там, где должен быть. Это мой триумф! Моя игра!

И вот он, титульный экран. На черном небе мелькают вспышки голубоватых молний. Сквозь тьму виднеется название — Mortal Fighter. От этих двух слов замирает сердце. Логотип с кричащим орлом, из клюва которого вырывается пламя, буквально подмигивает мне. Рядом сидит восьмой противник. Чертов Алексей Барадулин по кличке Кинг Понг. Если бы вместо него был кто-то другой. Если бы…

— Только попробуй у меня выиграть, я выбью тебе зубы… — угрожает мне шепотом Барадулин.

— Но…

— Ты меня знаешь! Я за базар отвечу!

Я помню, как тогда сжалось сердце. Как сбился ритм. Как я покрылся потом. Барадулин был старше меня на два года и своими габаритами мог запросто меня раздавить. Собственно, кличка была в тему.

— Вы готовы к финальной битве? — вопит ведущий турнира.

— Даааа! — кричит в ответ Кинг Понг и бьет себя кулаком в грудь.

— Да, — еле выдавливаю я из себя.

— Тогда начинается финал! Добро пожаловать на смертельную схватку! Выбирайте своих бойцов!