Чувства ещё были живы. Сборник стихотворений

Но пойми, любовь эта… Она нетленна…

Околоненастье

Казалось, страхи позади.

Нас не волнуют больше строки.

Мы все внутри и взаперти.

Куда уносят наши ноги?

Погоня за душой в тепле,

А в темноте ночи однушка.

Я плакал долго и не плел,

Но таяла в руках подушка.

И разрывала сила напролёт.

Терпеть не в силах никто больше,

Но этой ночью нас никто не ждёт,

Хотя фонарь в руках, и человек всё тот же.

Хотя надежда есть, хотя ещё есть счастье.

Я буду душу греть тем околоненастьем.

Забудут все меня, истлеет строк могила,

Но возродят с огня и создадут мне крылья.

Боль важна

Важна причина? Важна нам боль.

Только она играет роль.

Неважно, любишь или ждёшь.

Ты точно боль свою найдёшь.

Она причина, её мы ждём.

От неё краснеем, для неё живём

Если мир — это тонущий в море корабль,

То мы словно забытый в ночи коннетабль

Письмо себе

Ты запомни: она не полюбит.

Ты запомни: она не поймёт.

Ты не тот, кого в снах она будит

И не тот, чьё имя зовёт.

Она нравится будет и будет,

Но запомни: она не поймёт…

Ты не тот, кого в снах она будит.

Ты поверь, она быстро уйдёт…

А найдётся ли та, кто забудет?

Кто забросит весь мир и уйдёт?

А найдётся ли та, кто побудет?

И не бросит, когда не пойдёт?

Я не знаю смогу ли я встретить

Ту Джульетту, что бродит одна.

Раньше я бы попросил об этом

И сказал бы, что каждая та…

Но не та. Есть священные люди.

Есть такие, что светят огнём…

Вы не знали меня, все кто судит.

Я вам душу свою не открыл,

А вам кажется, что я так скуден,

Но не бойтесь, уже вас простил.

Вы там чаще меня обсуждайте

И не ждите: я буду молчать.

Потому что лучше теряйте,

Чем пытаться меня обуздать.

Я пишу это, чтобы запомнил

Ты себя таковым какой был.

И, возможно, себе я припомнил.

Дописал эти строки сквозь быль.

Здесь сюжета нет, здесь нет и смысла.

Это просто письма для письма.

Это глупо, но очерк артиста

Для любого артиста беда.

Я сказал, что меня не запомнят.

Я сказал, что меня не поймут,

Но найдётся та, кто припомнит,

Что такое любовь

И где розы растут.

Кровавые розы

Это было весной. Стоял дикий мороз.

Её тело окружали букеты из роз.

Она так их любила, всегда берегла,

Но ощутить дивный запах в этот раз не смогла…

Это случилось годом ранее.

История сочилась соком,

Но, цветов распустившихся, мания

Людям разум затмила, как током.

Она была влюблена, об этом знали многие.

Любовь была не проста, как и дороги безногие.

Всё путалось постоянно, она забывала о мире,

И в тот то день была не в своей квартире.

Это случилось быстро.

Люди глазом моргнули

И успели увидеть лишь труп в гарнитуре.

Криком заполнились улицы.

Визгом запомнился день.

Об этом говорили все, кому не лень.

Причина, конечно, была у того,

Что случилось тем днём.

Тем дождливым и горьким,

Но действительным днём.

Она была влюблена в человека хорошего.

Он её любил и лез из кожи вон.

Он её одарил всем тем счастьем, что было,

Но в тот день что-то гадко внезапное всплыло.

Это было всё то, что внутри говорило.

Молчаливо и тихо. Ну, было и было!

Но не так уж и прост человеческий мозг.

Иногда вместо мыслей в голове у нас воск.

Он течёт, застывает и всё: парафин.

Он дурманит и тает, как слёзы Медин.

Он меняет людей, он, страдая, зовёт.

Он, как в море корабль. Всё плывёт и плывёт.

И, кажется, она жила в достатке.

Родители хорошие и ум у них в порядке,

Но как же так случилось,

Что весною вдруг однажды

Порядок славной девушки

Убился в беспорядке.

«Наркотики?» Да брось, с чего бы вдруг?!

Те, у кого всё хорошо, не травятся, мой друг.

«А может алкоголь в крови? А может и трава?»

Ну, это вряд ли правда, ведь дождь идёт сперва.

Ну, многие подумали: случайность, все дела

Другие заявляли: «Себя она, себя!»

Но все вокруг ошиблись, ведь слышали: стрельба,

А значит там орудие убийства, где она.

Но пусто там и кровь вокруг.

Петух орёт и солнце вдруг

Раскрыло свои лавры:

Дарило людям всем.

Ну, что ещё нужно для счастья?

Наверное, друзья?

Так были, даже много,

И радостью полна

Была она, когда друзьями

Они подумали создать

Нечто похожее на скатерть

Или на белую вуаль.

Проблем в общем-то не было.

Она была добра.

И кто её поэтому

Убить решил сполна?

Она была таинственной,

Но дружеством полна,

Поэтому враги её не знали,

Как знают все тебя.

Я расскажу сейчас историю:

Она наполнена уродством,

Но ты пока подумай,

Кто был ужасным монстром

И кто был королём.

Но только лишь добавлю:

Её сожгли огнём.

Не понял?

Сейчас всё объясню.

Ты помнишь, что кричали

Все, кто увидел труп?

Так после этих криков

Спокойно ели суп,

Кто в ресторане был тогда,

Кто видел её труп.

Спокойно разошлись все,

Но вышел из толпы

В чёрном халате странном

Мужчина без молвы.

Облил тело бензином

И спичку он зажёг,

А дальше то, что было…

Он её просто сжёг…

И улица шумела,

А тело всё горит.

И ласточка запела

И вот смотри парит…

Это было весной. Стоял дикий мороз.

Её тело окружали букеты из роз.

Она так их любила, всегда берегла,

Но ощутить дивный запах в этот раз не смогла…

Жизнь проста

«Жизнь проста?» Ну да, конечно!

Что за логичный вопрос?

Жизнь проста, это даже комично,

Что вопрос задаёшь ты сквозь слёз.

«Жизнь проста?» Ну, естественно, барин.

Ты же куда-то деньги отмыл,

А сейчас сидишь на Мальдивах

В окружении тысячи мыл.