Чувства в клетке (СИ)

Темнеет в глазах. Значит, продали ее все-таки. Дышать становится трудно. Стоять тоже тяжело. Сажусь на землю, придавленный этой правдой, как гранитной плитой. Ни вздохнуть, ни выдохнуть. Опираюсь спиной о каменную стену. Упираюсь затылком в холодный камень, закрываю глаза.

— Он все-таки продал тебя? Да? — спрашиваю я упавшим голосом.

— Нет.

Смотрю на нее.

— А что тогда? Я его архив нашел, после того, как эту падаль порешили. Там на каждую девчонку данные есть и фото. Но тебя там не было.

Она смеется.

— Не было. Там проданный товар был. Хороший. О бракованных, значит, он сведений не оставлял.

— В смысле? — волосы уже шевелятся на голове.

— В смысле, не все доживали до отправки.

Сглатываю тяжело.

— И? Что он сделал с тобой?

— Он. Ничего. Брак ему был не интересен.

— А кто?

— Зухра. Сука! — говорит она горько, с ненавистью и плохо скрываемой злостью в голосе.

— Что она сделала? — сверлю ее взглядом.

— Она подарила меня. Зачем ей деньги? У нее всего хватало. Ей другие ценности нужны, например, благосклонность влиятельных людей.

Смотрит на меня, снова с этой циничной улыбкой. А в глазах — мрак. Бездна. Зелени не вижу сейчас. Одна темнота. И в душе у меня тоже. Понимаю, что значит это. Спрашивать дальше, сил нет.

Отвожу глаза. Закрываю их. Красная пелена перед глазами. Делаю несколько тяжелых вздохов.

— Кому?

Она называет имя — Мустафа Зариф, и меня чернота захлестывает с головой. Знаю его. Конченый ублюдок. Не могу сидеть. Вскакиваю. Начинаю ходить нервно. Внутри все в ошметки. Как принять это? Как осознать? Потом другая мысль в голову бьет:

— Несколько лет назад его клубы накрыли. Девочек вывезли. Многих домой вернули. Тебя там не было.

— Откуда знаешь?

— Потому что я там был. Я эту операцию пол года готовил.

— Готовил? Переметнулся на другую сторону?

— Я на ней всегда был. Только тебя среди его рабынь не было.

— Конечно, не было. На тот момент я уже принадлежала другому хозяину.

Тяжело это. Как же тяжело.

— Как выбралась?

— Убила его.

— Кого? Нового хозяина?

— Ага. И нового и старого.

— Старого? Мустафу? Он скрылся тогда, сбежал, гад.

— Ага. А я его нашла. Потом. Далеко залез. Но, кто ищет, тот найдет. В ногах у меня ползал. Умолял. Не помогло, — усмехается снова холодно. Цинично.

— Меня тоже убить хотела. Тоже думала ползать буду? Умолять?

— Думала! Хотела! — соскакивает с места. Впивается взглядом. Подхожу к ней вплотную, тоже отвечаю на этот бешеный взгляд.

— Почему не убила? Ведь не поверила. Я вижу.

— Еще успею.

— Так чего ждешь? Давай! Или тебя специально наняли? Ты ведь теперь профессиональная убийца, да? Клеймо на твоем ноже. Знаю я его. Это братство убийц. Сколько заплатили за меня?

— Много. Только я не взяла. Я за деньги давно не работаю. Только для души.

— И что? Для души убить меня хочешь? Так чего медлишь? — тоже смотрю на нее пристально. Темно там в глазах. Пустые они и чужие. Только на миг мелькает там что-то, и меня осеняет.

— Не можешь? Рука дрогнула два раза? Так, может в третий повезет? Или чувства есть еще? Они не дают? Я перед тобой вчера душу вывернул, и сегодня готов. Я тебе не врал и сейчас не вру. Я нормально поговорить хочу! Вижу, поранили тебя, поэтому закрываешься! Но от меня закрываться не надо! Винишь меня? Я себя сам виню. Теперь еще больше. Да! На колени обещал встать? Так я встану, — грохаюсь к ее ногам, — я во многом виноват, прежде всего, что полюбил тебя тогда, что оставить не смог, что обратил внимание Барона на тебя, что идиотом таким был и не знал, на что он способен. Что в смерть твою поверил. Прости. За это убить можешь. Но я не продавал тебя и не предавал. Я бы глотки всем порвал за тебя, если бы знал, — ярость дикая по венам шурует. Бью кулаком о землю. Раз. Другой. Боль в руке отрезвляет. А она стоит молча. Как каменная. И не пойму о чем думает.

— Пусть так, — вдруг говорит она. Зажмуривается, открывает глаза. Они другие, грустные, печальные.

— Ничего уже не изменить, — говорит она как-то обреченно. — Все так, как есть. Ты прав. Не могу убить тебя. Поэтому иди. Меня забудь.

Разворачивается и идет прочь к выходу. А я подскакиваю и ору:

— Стой! — понимаю, если уйдет сейчас, навсегда потеряю ее.

Она оборачивается.

— Прощай!

— Нет. Не уходи! Постой! — догоняю ее.

— Зачем? — как-то тихо и надтреснуто говорит она.

— Ты нужна мне, Марина!

— Марина… — усмехается она, — Марины нет. Я ведь предупреждала. А мне дать тебе нечего. Ты помнишь ту Марину. Девочку с наивными глазами, чистую и светлую…, - вдруг ее голос набирает силу, она кричит зло, — тебе рассказать, что с этой девочкой сделали? Рассказать, как она корчилась от побоев и насилия? Сдохла она. Под кучей мужиков, которые имели ее как хотели. Ты хочешь это послушать?