Чужая весна

Ни прошлого, ни будущего нет.Текущий день. Обычная работа.В окне высоком зимний скудный светИ время падает, как снег, бес счета.Бежит, бежит печатная строкаПод мерное стучанье молоточка.А в отдалении плывут векаНад убегающей в пространство строчкой.Машинки пишущей привычный стукИ ритм высот для слуха недоступный, —Все замкнуто в один чудесный круг,В котором миг и вечность совокупны.1940

Синий день

День вылуплялся из тумана,Огромный, влажно-голубой,Сияя синью океанаНад облачною скорлупой.

Какая странная свобода! —Одно сияющее дноНаполненного светом сводаВ моих глазах отражено.Мой синий день, мой день бездомный,Как сберегу, как затаюОт жизни трудной, жизни темнойЖивую синеву твою!Сейчас небесно-необъятный,Во всей начальной полноте,Ты расточишься безвозвратно,Ты раздробишься в суете.Еще останется дыханье,Воды вечерней грусть и дрожь,А ты во мглу воспоминаньяВиденьем тусклым уплывешь.1941

В темных окнах

В темных окнах шум неугомонный

Тянет в лиственную глубинуВ теплой тьме за кровлею балконнойВетка клена трогает луну.В зарослях сирени — дрожь и вздохи,Бьется сердце каждого листа.В ветренном ночном переполохеСнег летит с жасминного куста.Много раз бывала ночь такаяС летнею усадебной луной.Сада темного душа ночнаяИзливалась музыкой глухой.И осталось в памяти виденье:Лампой комната освещена,Душный ветер, шелест и смятеньеИз отворенного в ночь окна.1939

В запущенном саду

Там зяблики в запущенном саду

Запели солнечными голосами.Приникла птица к теплому гнездуИ смотрит восхищенными глазами.На зелень глянцевую ветвей,На трав дремучих пышные метелки,А под сосной перенося иголки,Стотысячный хлопочет муравей,И жизнь кипит под солнцем горяча…Лишь иногда, тая свою заботу,Присядет птица быстрая с налетуНа обгорелой груде кирпича.И в памяти ее коротким сномМелькнет в зелено-солнечном туманеВиденье смутное: был раньше домНа этой выжженной дотла поляне.1942

«Он мне больше никогда не снится…»

Он мне больше никогда не снится,Постаревший деревянный дом

С башенкой и солнечным крыльцом(Под ногою гнулась половица…)Как в чертах любимого лица,Каждую в стене морщинку знала.В комнатах неслышно обиталаМузыка замолкшая отца.Сколько шло от стен родных годамиДоброго и щедрого тепла!Неустанно он держал над намиДва больших бревенчатых крыла.…Говорят, осталось пепелище,И окопами изрыт весь сад…Но стоят деревья и шумятТам, где было некогда жилище.И забившись в чащу, не дыша,Как людьми обиженная птица,Может быть, на их ветвях томитсяДома бесприютная душа.1940

В селениях праведных