Чужая жена – за долги (СИ)

– Ой-ёй, – ехидничает она, – больно надо! Ищи себе другую дуру, которая будет по два часа слушать, как ты несчастна, хотя муж в тебе души не чает и красив при этом, как голливудовский актёр!

– Да пошла ты! – вскакиваю, хватаю сумочку, кидаю на стол деньги – сумма за три кофе – и поворачиваю к двери.

– Сучка избалованная! – несётся мне вслед.

Я глотаю слёзы и убеждаю себя не плакать из-за того, что моя единственная подруга оказалась той ещё стервой.

Хорошо, вовремя раздаётся звонок. О, заказ! Прямо награда мне за мытарства.

Девушка с приятным голосом сначала хвалит меня, как флориста: «Я в восторге от вашего портфолио!», и добавляет, что хотела бы встретиться и обсудить свадебное оформление.

– Диктуйте адрес, – радостно прошу я, мгновенно забывая о неприятном разговоре с Мартой.

Прижимаю щекой смартфон к плечу, записываю координаты в блокнот.

– Отлично, буду минут через пятнадцать…

Чёрт! Вот как не вовремя машина сломалась, придётся ехать на такси. А я не люблю такси, брезгую, в них кто только не перебыл до меня.

Но выхода нет – на общественном транспорте я не езжу лет с десяти, наверное. Раньше мой папа-генерал давал мне машину с водителем для личных нужд, а когда вышла замуж – Кирилл сразу же подарил мне милейшего зелёного «Жука», модифицированную ретромодель. Лишь в редких случаях в своей жизни мне приходилось передвигаться на такси. На автобусах, трамваях, троллейбусах – только в далёком детстве.

И вот сегодня, как назло, мой «Жучок» зачихал. Пришлось отогнать его на сервис. А оттуда – звонили час назад, сказали, что провозятся ещё пару дней.

Вот и приходится теперь топтаться, ожидая чужую машину.

Таксист – мужчина средних лет приятной наружности – окидывает меня каким-то тревожным взглядом.

– Девушка, вы одна?

– Одна, – удивлённо отвечаю я, усаживаясь на пассажирское сидение и пристёгиваясь. – Я говорила об этом диспетчеру. А что – что-то не так?

– Да нет, – отзывается мужчина, – просто район, куда вы едете, неблагополучный. Вон, всё время в криминальной хронике мелькает. Я бы свою дочку туда одну не пустил даже днём.

Фыркаю. Нашелся ещё один заботливый, будто мне отца и мужа мало. Поэтому сразу отсекаю все попытки покровительствовать надо мной:

– Я разберусь.

Мужчина пожимает плечами.

– Дело ваше… – и трогает машину.

Дальше едем молча. Правда, я тихо злюсь, потому что слова таксиста бросили мне в душу семена сомнения. Для меня такое понятие, как «криминальная хроника» – это из другой вселенной. У меня отец – военный лётчик, муж – сотрудник спецслужб. Мой мир – стабильность, порядок, благополучие. Лишь раз в жизни, на Сейшелах, я столкнулась с укуренными мажорами, но рядом оказался Кирилл, и обидчики быстро разбежались. Не хочу даже думать, что где-то существуют бандиты и криминал. И пусть район неблагополучный, но и там же ведь живут нормальные люди – свадьбы, вон, играют, оформление у дорогого флориста заказывают. Значит, всё не так уж и плохо.

Такой вывод изрядно поднимает мне настроение. Я расплачиваюсь с таксистом, и, почти напевая, ныряю в арку, ведущую в «колодец» пятиэтажек.

Ищу нужный дом. Чёрт, ну почему тут нет номеров? Вот как найти? Уже собираюсь достать телефон и перезвонить невесте, как в арку въезжают два чёрных тонированных джипа. Они становятся так, что перегораживают единственный выход из этого «колодца».

Мне это очень не нравится – когда буду выходить, придётся протискиваться мимо этих машин, полных незнакомых мужчин.

Но ситуация ухудшается ещё больше, потому что двери машин синхронно открываются, и из них вылезают личности весьма неприятные – в чёрных кожаных куртках, большинство – бритоголовые, с татуировками.

Один из них, похожий на гору, поворачивается ко мне, и я едва сдерживаю крик. Даже мне, далёкой от криминального мира, известен этот человек – отец как-то присылал фото со строгими наставлениями держаться подальше, если что.

Вазир Алиев по кличке «Зверь», местный бандит.

И сейчас он идёт прямо на меня, загоняя, как жертву.

Я судорожно оглядываюсь, прикидывая, куда могу кинуться за помощью. Двери во все подъезды закрыты. Везде домофоны. Что делать? Стучать? Кричать? Звать на помощь?

Мозг не может выдать ни одного подходящего варианта, а Зверь всё ближе. Я пячусь, проклиная туфли на каблуках и узкую юбку-карандаш. Всё Кирюшенька, будь он не ладен, со своими загонами: облик должен быть женственным, только юбки и платья, в крайнем случае – деловые брюки. И обувь непременно на каблуке – на них я ему хотя бы до середины груди достаю.

Сумбур в голове не позволяет пока что панике накрыть меня. Отступаю ещё дальше, упираюсь в стену. Всё, тупик, бежать некуда.

А Зверь – совсем рядом. Я даже могу почувствовать жар его тела. И запах – жуткий запах страха и крови.

– Твой муженёк конкретно задолжал, – ухмыляется Зверь, наступая на меня. Такой огромный, страшный.

У меня сердце начинает колотиться в горле. Но даже сквозь нарастающий ужас доходит абсурдность его слов. Мой муж?! Офицер задолжал бандиту? Что за чушь! Бред, абсурд! Я могу сколько угодно ненавидеть Кирилла, но не сомневаюсь в его порядочности.