Чужие ключи

Зачищаю за собой журнал посещений на сервере. Совсем не обязательно кому-нибудь знать, что системный администратор со своего рабочего места шарит по сайтам какого-то сомнительного содержания.

Потом просматриваю несколько профессиональных сайтов, читаю технические новости и отвечаю на парочку писем. Ближе к концу дня посылаю запрос на продление антивирусного контракта. Завтра должны прислать счет, скоро платить.

А вот и рабочее время заканчивается, пора уходить.

Еду домой. Метро, толпа, духота, давка: главные раздражители для любого усталого человека. Еще — бомжи. Ненавижу скопления народа, особенно в метро. Просто терпеть не могу! Скорей бы машину мою доделали, а то и так на работе запарился, а тут еще полчаса в подземке. Лучше уж в пробке стоять. Объективно пассажир ничего не может с этим поделать — народу меньше не станет. Надо принять как данность, как погоду, как магнитные пятна на Солнце и повышение цен. Представить себя маленькой песчинкой в ручье времени. Песчинкой, с которой ничего не случится, только немного обкатается и сделается невосприимчивой к внешним воздействиям.

С трудом добираюсь до дома и вызываю лифт. Когда он приезжает, уже набирается толпа. Пожилая женщина с мужем, двое первоклашек, студентка, бизнесмен в костюме и мама с двумя детьми: один на руках, один рядом. Заходим, и только двери начинают закрываться, внутрь втискивается милая девочка в белом платьице. Раздается сигнал. Все правильно — в лифте ограничение до девяти взрослых, не больше. Девочка смущается и собирается выйти, но я улыбаюсь и выхожу вместо нее. Перед тем как дверь закрывается, вижу, что она улыбается мне. Честно говоря, просто не люблю ездить в забитом транспорте, так что оно того стоит. Дожидаюсь вторую кабину и еду на свой этаж.

Наконец-то дома. Включаю телевизор: по новостям война где-то в южных регионах, обострение в Газе, разбился гражданский самолет, очередные антироссийские выпады чужих президентов… Сообщают о каком-то пропавшем бриллианте. Наконец-то что-то новенькое. Делаю себе на ужин драники с консервированной фасолью. Это для тех, кто не представляет себе ужина без картошки. Ждать никого не надо, волноваться не надо, звонить тоже никому не надо: посмотрю телик или почитаю. По телевизору, кстати, ничего интересного, если не считать новостей. Но эти лучше вообще не смотреть — только настроение себе портить. А так — ничего стоящего. Вернее — есть, конечно, а если покопаться во всем многообразии каналов, а потом не обращать внимания на рекламу, то всегда можно что-нибудь отыскать. Просто настроения сейчас не то.

Выключаю телевизор, проверяю замки, закрываю все внутренние двери и ложусь спать. У меня боязнь открытых дверей: чувствую себя некомфортно, когда они нараспашку. К двери на балкон это почему-то не относится. Звонок. Определителя у меня нет, поэтому немного рискую, поднимая трубку.

— Да? — спрашиваю неизвестного пока собеседника.

— Привет, как дела? — Звонит моя подруга. Та самая, с которой мы ходим по разным подозрительным кафе и не только по кафе. — Что делаешь?

— Кино смотрю, — беспардонно вру я. — Мой любимый, очаровательный и почти бессюжетный фильм про современный Петербург. Там, может, помнишь, небритый мужик, одетый в треники, тапочки-шлепки и белую майку с надписью: «Дружба, сентябрь, девяностый» останавливает бегущую девушку Машу. Далее следует сакраментальная фраза: «Девушка, вас не интересует секс с незнакомым мужчиной?»

— Гы-гы!

— Ага, вот так она ему и ответила. Может, зайдешь? — сам того не ожидая, просительно говорю я.

— Я? К тебе?

— Ага. Ты. Ко мне.

— Что я слышу! А зачем?

— У меня есть хороший невскрытый херес, и я хотел бы продегустировать его вместе с тобой. Одному как-то неприлично это делать. А ты оценишь.

— Звучит заманчиво, только вот я должна тебя огорчить, — скучным голосом говорит собеседница.

— Чем же? — будто бы не понимаю я.

— Ночевать с тобой я не останусь. Никогда и ни за что, — безапелляционно заявляет она.

— Нет, так нет. Но хоть поужинаешь?

— А ты меня потом домой довезешь?

— Довезу, конечно. Обещаю, — лживо говорю я, обдумывая коварный план, как бы все-таки не делать этого…

25. Ночь холостого человека

Мы рядышком сидим у меня дома на диване. Стелла уже немного пьяна и заметно расслабленна. Заказанный в ресторане ужин съеден, а бутылка хереса выпита почти полностью. Обсуждаем некоторых знакомых и других, уже малознакомых личностей.

— Нытик какой-то, — брезгливо морщится Стелла, после рассказа об одном моем занудном приятеле, — Терпеть таких не могу, да и никто не любит.