Чужие сны

Она косится на меня подозрительно, морщит нос, шевелит губами, как будто хочет что-то сказать.

– Слушай… – неуверенно произносит она наконец. – А меня ты как нашел?

– Ну, я был на Тузе. Просто ехал и… ну, типа знал, куда мне нужно.

– А тут ты не можешь себе представить мотоцикл?

– Представить я могу что угодно, только он здесь от этого не появится.

– Тебе надо мысленно пересечь какую-то границу… Ты перемещаешься в чужие сны через движение…

– Что?.. Ты-то откуда знаешь?

– Так кажется. – Лия мечется от коряги до воды и обратно. – Может, море? Другая стихия, другой сон… Вдруг сработает?

– Что-то вот вообще на правду не похоже.

– Ну да, а то, что я предсказала аварию с мужиком, – это, значит, похоже? Давай пробовать, пока тебя не разбудили. В больницах фиг тебе дадут поспать, а надо еще добраться до Наташи. Если она вообще сейчас спит.

– И что ты предлагаешь? – спрашиваю со смутными нехорошими подозрениями.

– Ныряй, – просто отвечает она и кивает на серые волны.

– Гениально! Больше мне ничего не сделать?

– Нет, ну представь, что Наташа – там. На том берегу. Плыви. Плавать хоть умеешь?

– Баттерфляй, брасс, кроль…

– Понт, понт, понт. – Она презрительно хмыкает. – Вперед.

Вперед! Легко сказать. Выглядит отвратительно. Может, это вообще море Лаптевых? Может, я нырну во сне, а почки застужу наяву? Может, вообще вода превратится в черную кровь, а из глубины вынырнет нечто или чья-то рука утащит меня вниз? Я редко вижу во сне воду. Последний раз, когда в детстве приснилась река и я плавал в ней, проснулся на мокрых простынях.

– Ну?

Еще нукает она! Вот как женщинам это удается? Заставлять мужчину делать то, что он не собирался! Не нырну – решит, что я трус. А мне, может, просто не в кайф туда лезть… Ладно, к черту.

– Наташа Орлова. Орлова Наташа. – Как будто поможет! Попасть в чужой сон – это не так просто, как забить адрес в навигатор. – Фух!

Швыряю сандалии – и со всех сил несусь к воде. Мелко, нырнуть толком не выходит, дно царапает локти. Гребу как дурак. Море не ледяное, но противное, как осенняя лужа.

– Ну?! – кричу, отплевываясь. – Довольна? Ничего не выходит! Плоха…

Меня тащит под воду – быстро, стремительно. Я машинально открываю рот – легкие обжигает соленой водой. Черт! Так и знал, что будет засада! Но ведь мелко же было, едва по пояс! Свет удаляется с дикой скоростью, а меня всасывает все глубже и глубже, будто из морского дна выдернули огромную пробку. Мотает, крутит из стороны в сторону – брыкаюсь, гребу…

Пустота. Что?.. Где я? Белая вспышка, как будто фотоаппаратом щелкнули перед носом, – вокруг зеленоватые больничные стены. Я что, проснулся? Вроде у меня стены были розовые, разве что успели перевезти… А одежда? Да, все сухое, сандалии исчезли, но ведь это не та футболка, в которой я засыпал в палате. Переодели?

Стоп. Двери точно другие. И надпись по-английски на стекле: «Госпиталь Святого Георгия».

– Ты кто? Ты откуда здесь?! – испуганный женский возглас за спиной.

Оборачиваюсь – и вижу ту самую круглолицую с короткой стрижкой.

– Наташа? – Невозможно вот так с ходу поверить глазам. – Орлова?

– Откуда ты?.. Хотя… – Она подозрительно хмурится, вглядывается в мое лицо. – Ты тот хам… у Владимира Степановича… Это ты убил его? Я помню, как ты ругался с ним…

Девушки – это, конечно, мило, но неужели не было никого нормального с нашим даром?

– Меня зовут Мурад. И не трогал я Фомина, хотя в целом убийцу понимаю. Но не об этом сейчас. Лия сказала, ты можешь что-то знать.

– Лия?! – Круглое лицо вытягивается, Наташа испуганно пятится к стене, будто увидела полтергейста.

Да, блин… еще одну надо успокаивать, как дикую лошадь, и рассказывать, что я никого не планирую бить и насиловать. Сейчас начнет спрашивать, не убил ли я еще и Лию. Супер. Вот почему если у тебя кавказская внешность и пара татушек, то ты автоматом для всех исчадие ада?

Закатываю глаза, параллельно глянув на помещение. Похоже на реанимацию. Трубки всякие, аппараты, коматозник на койке.

– А это кто? Родня твоя?

– Нет. Не важно.

– Что, помирает? Плохи дела?

– Наоборот. – Она нетерпеливо подходит и загораживает собой больного. – Что ты сделал с Лией?

Что и требовалось доказать. Беру ее щеки в ладони и терпеливо, как слабоумной, разжевываю:

– Ничего. Я. С Лией. Не делал. Ясно? – И только когда она кивает, опускаю руки. – Кто-то незадолго до смерти Фомина взломал его комп. Искали наши дела. Мое, твое и Лии. Я так понимаю, мы коллеги по снам.

– Что?..

– Ну, это какая-то способность или вроде того. Я вот перемещаюсь по чужим снам. Лия предсказала аварию и спасла одного чувака из-под колес. Ты… – Вытянув шею, поверх Наташиной головы пытаюсь рассмотреть лицо коматозника. – Типа ангела смерти, что ли? Приходишь к умирающим?

– Сплюнь! – дуется она, сильно напоминая бурундука. – У меня… Не знаю… Я просто перемещаюсь к этому парню. Но не потому, что он… Короче, не потому, что он в коме. Вообще.

– И где мы?

– Лос-Анджелес.

– Вау! – с респектом киваю и заново осматриваюсь. – Скажи еще, у тебя тут кинозвезда…

– Короче, – перебивает она. – С чего ты решил, что я знаю что-то про убийцу Фомина?