Чужие степи — Оффлайн

И в этом призрачном утреннем свете улица, по которой мы ехали, показалась мне декорацией к фильму ужасов. Качественной такой, добротной... — Серые стены пустых домов, провалы закопченных окон, обрывки проводов, мусор, и повсюду мёртвые деревья. Нереальное ощущение. Хотя почему показалась? — По сути то, так оно и было, вот только учитывая что это ни разу не кино, а самая что ни на есть настоящая реальность — ничего хорошего.

А вот и подходящее место. Что-то вроде промзоны за высоким забором из-за которого видно не очень, но полуразрушенные ангары, кучи раздолбанных плит и высокие кирпичные трубы не заметить нельзя.

Скорость упала ещё ниже — видимо в первой машине решили так же, и мы, сделав приличный круг — напрямую было не проехать, вкатились в бывшую когда-то воротами дыру.

Машина запрыгала по кочкам, скорость упала до совсем черепашьей, и проехав ещё немного, остановилась.

— Ох... — выползая из-за руля я едва не свалился, от долгого сидения затекли ноги и заныла спина. — Всё-таки уаз не самая комфортная машина.

Ну что тут у нас... Место вроде подходящее, и технику есть где спрятать, и самим укрыться. Ангары побольше выглядят не очень гостеприимно — провалы в стенах и порушенные крыши, а вот те что чуть поодаль, — этакие полуподвалы, наверное будут в самый раз.

Пообщавшись с товарищами — пришедшими к тем же выводам, мы сбросили тела несостоявшихся мародёров в какой-то колодец, и закидав его строительным мусором, — чтобы точно не нашли, проехали дальше.

«Овощехранилище номер восемьдесят шесть. Госрезерв.» — гласила надпись на стене уходящего в землю строения.

Длинный пологий спуск заканчивался массивными воротами — видимо под грузовики с картошкой, за которыми открывалось здоровенное пространство, плохо сопоставимое с небольшими габаритами верхнего яруса.

Сыро и темно. И если с темнотой ещё как-то можно бороться, то с сыростью ничего не поделать.

— Может что-то другое поищем? — собрав лицо в кучу, предложил Олег.

Я бы тоже был не прочь сменить место дислокации, но думаю что найти что-то лучшее нам вряд ли удастся, да и ненадолго мы здесь, два, максимум три дня.

— Не стоит. — отмахнулся Леонид. — с неба не капает и ладно. Ты лучше уазом займись, сдаётся мне дружок наш начудил, подумай, ты ж электрик, где он мог напакостить.

Профессионалом Олег не был, так, плюс с минусом не путал, но ведь и уаз не компьютер, поэтому в нашей команде именно он отвечал за всё что светится и искрит.

Я попытался вспомнить что делал «штурман» когда забарахлил мотор, но кроме того что он беспрерывно болтал, ничего не вспоминалось.

— Ну не мог же он из кабины провода перерезать? Хотя...

Под панелью, справа от ноги пассажира, висел коммутатор: Отвечающая за работу зажигания плоская металлическая коробочка с четырьмя контактами, которые, если умеючи, можно незаметно подрезать. Естественно мотор тут же глохнет, что, собственно и произошло.

А ведь как всё хорошо спланировано... Один отправил на рынок, второй наговорил всякой всячины — так что мы сорвались как подорванные... Жаль Николая этого в пикапе не было... Очень жаль...

Открыв пассажирскую дверь я посветил фонариком — нет, все на месте. Ни один из проводов не перекушен. Значит все же случайность.

— А при них никаких документов или бумаг не было? — мне почему-то захотелось узнать имена этих деятелей, особенно штурмана.

— Нет. Только пара фоток и немного золота. — Ответил Андрей, это именно он обыскивал трупы.

— Жаль. А что за фотки?

— Да обычные, не цветные даже... на, сам посмотри. — и он протянул мне фотографии.

Отойдя чуть в сторону — туда где посветлее, я достал из засаленного конверта пару небольших фотокарточек.

На первой девушка и ребёнок, на второй они же и молодой паренёк, в котором с трудом, но всё же угадывался водитель пикапа.

— Странное дело, фотографии старые, можно сказать раритетные, — по одежде и антуражу вокруг я бы предположил сороковые или пятидесятые годы, — а мужик вроде современный...

— Дай гляну. — подошёл Леонид и долго разглядывая фото, вынес свой вердикт — Походу это дед его с бабкой, в молодости. Вот тебе и сходство.

Может быть конечно и так, но зачем таскать с собой их фотографии? Ведь обычно с собой носят фото людей дорогих, жены, детей, родителей может... А тут бабка с дедом.

— Не стыкуется как-то...

— Да забей. Тебе не всё равно? Даже если это и не так, нам то какой с этого прок? Бабка, дедка... Один хрен. Давай лучше трофеем займёмся... — вернул мне карточки Леонид.

— А с ним то что не так? — под трофеем он имел ввиду новоприобретенный автомобиль, оказавшийся стареньким китайцем с номером вместо названия.

— Да как-то странно едет, дергается постоянно.

Дерганье я тоже заметил, но списал это на неумелого водителя, хотя быть им Леонид по определению не мог.

Так что следующие пару часов мы посвятили китайцу, проверив всё что только было возможно в этих условиях.