Дар слов мне был обещан от природы

Коль не вижу тебя —Мне минуты, как век, бесконечны.Коль увижу тебя —Вновь страдаю от раны сердечной.Коль не вижу тебя —Я окутан морозом и мглою,А увидев тебя —Опален я горящей смолою.Чтоб увидеть тебя —Понесут меня ангелов руки,А увижу тебя —Гонят прочь меня адские муки.Я утратил покойИ с тобой, и в разлуке с тобою,Я не принят землейИ отвергнут небес синевою.

XVII

Если ночью услышишь ты, что за окномКто-то плачет уныло и тяжко,Не тревожься совсем, не прощайся со сномИ в окно не смотри, моя пташка.Там не тянется нищей сиротки рука,Там не стонет бродяга бездомный, —Это воет отчаянье, плачет тоска,Это вопли любви неуемной.

XVIIIХоть не цвести тебе в тиши полянДушистою кувшинкой золотою,Хоть ты плывешь с толпою в океанОбыденности серой и застоя,Но лик твой вечно будет осиян,Ты для меня останешься святою,Как бури не видавший лепесток,Как идеал, что ясен и далек.Тебя я в душу заключу мою,

За свежесть обаянья благодарный;Твою красу я в песни перелью,Огонь очей — в напев мой светозарный,Кораллы уст — в гармонии струю.Ты золотая мушка, что в янтарныйХрусталь попала — в нем навеки спит.Цвети же ты, пока мой стих звенит.

XIXКак вол в ярме, вот так я, день за днем,Влачу свой плуг, покуда хватит силы.В усталости не вспыхну я огнем,А дотлеваю тихо и уныло.Расстался я с мечтами молодыми,Иллюзии колодец пересох,Мои ответы сделались сухими.Готова жатва, урожай же плох.Плох урожай. Я, видно, сеял тут

И мало, и не лучшую пшеницу,А время нас не ждет! Дожди идут,И осень тяжкую сулят зарницы.

XXСыплет, сыплет, сыплет снегВ сероватости бездонной.Мириадами летитВниз снежинок рой студеный.Одинаковы, как грусть.Холодны, как злая доля,Присыпают всюду жизнь,Всю красу лугов и поля.Отупенье, забытье —Все покрыло пеленою,Крепко стиснуло, прижавДаже корни под землею.Сыплет, сыплет, сыплет снег,Тяжелее налегает,

Молодой огонь в душеМеркнет, слабнет, угасает.

Третья горсть

(1896)

IЛьдом студеным покрыта,Не волнуется в речке вода;Если лампа разбита,Свет ее не дрожит никогда.Не услышишь мелодий,Если сломан на части смычок,Как же песни выходятИз-под бремени злобных тревог?Иль как пресс это горе,Чтоб из сердца стихи выжимать?Иль как колокол — песня,Чтобы горестный плач заглушать?

II