Давай ограбим банк

— Верена? Можно парочку вопросов? — налетает на меня очередной журналист. Он уже крепко сжимает меня за руку, как вдруг из-за угла выходит какой-то парень. Наверное, у меня на лице написано такое дикое отчаяние, что он на секунду останавливается.

— …Вы правда были соучастницей Микки Нокса? — орет мне в ухо этот верзила. Да, я правда была его соучастницей. И всегда буду. Потому что так называемый «нормальный мир» уничтожил меня. Журналист уже включает камеру на своем телефоне, а парень продолжает с интересом наблюдать за происходящим. И вдруг случайный прохожий делает шаг вперед и встает между мной и журналистом.

— Я тебя везде ищу, — говорит он, приблизившись к нам вплотную. — Пойдем.

— Вы знаете Верену Вибек? — оживляется верзила. На секунду он теряет хватку, и я успеваю высвободить свою руку.

— Какую Верену, это моя подруга, — на очень плохом немецком говорит он и оглядывает меня с головы до ног, — вы обознались.

Журналист явно не ожидал ничего подобного. Он даже отпускает на секунду мою руку. Парень выжидательно смотрит на меня.

— Спасибо, — шепчу я. Он кивает и мы, не сговариваясь, бежим отсюда. Боковым зрением успеваю заметить то, как журналист уже снимает нас на телефон.

Поворот, еще один поворот, несколько перекрестков — и вот мы на одной из тихих улочек. Со всех сторон нас окружают низкие и немного неуклюжие здания, а по аллее растут перекошенные и скрюченные от зимнего холода деревья.

— Спасибо, — повторяю я, пытаясь отдышаться.

— Не за что. Антон Афанасенко, — говорит он и протягивает руку. — Из России, — поясняет он.

— Верена, — киваю я.

— Я знаю, как тебя зовут, — усмехается Антон и идет вперед.

— Он успел тебя сфотографировать, — говорю я, имея в виду того журналиста.

— И что?

— Не боишься, что тебя сейчас начнут все обсуждать? — дрогнувшим голосом спрашиваю я. Соучастница, мошенница и, в конце концов, предательница. Как только меня не называют в интернете.

— Ты знаешь, это последнее, чего стоит бояться, — хмыкает он.

— Ты никогда не воспринимаешь чужое мнение?

— Знаешь что? Есть чужое мнение, а есть куча дерьма в голове ограниченного человека. И о такое пачкаться не хочется.

Я внимательно смотрю на него и очень сильно хочу верить в то, что он сейчас сказал. Это красивый парень моего возраста с добрыми глазами, скрытыми под скошенной челкой. Он говорит, что приехал из России, чтобы встретиться с девушкой.

— …Мы познакомились на одном форуме. Я предложил ей встретиться, а она только рассмеялась. Сказала, в жизни не поверит, что это возможно. Тогда мы даже поругались, а потом поспорили, что я смогу приехать в Берлин без гроша в кармане.

— Как же ты зарабатывал? — спрашиваю я.

Он вдруг останавливается и смотрит на старинную башню с часами, мимо которой мы только что прошли.

— Ты знаешь, что именно здесь жил Крысолов? — спрашивает вдруг он.

— Что ты сказал? — Я спотыкаюсь и чуть не падаю.

— Здесь жил Крысолов. Он очистил город от крыс, а когда ему не заплатили, решил отомстить. Хочешь, я расскажу эту историю? Если у тебя есть пять минут, то…

— Откуда ты знаешь эту историю? — спрашиваю я.

— Из интернета… — осекается он.

— То есть как из интернета?

— Да просто. Ты не слышала про это развлечение? Это же вы с Микки ввели это в моду.

Сказки. Городские сказки за деньги. Уж точно патент на этот вид мошенничества принадлежит не нам с Микки, но благодаря всем этим статьям на сайте «Треш-Тв» люди взяли этот способ на заметку. Теперь модно таким образом зарабатывать. Причем чем глупее история, которую ты рассказываешь, тем лучше.

— Тебе не кажется, что это просто мошенничество? — недоверчиво спрашиваю я.

Мы идем по безлюдным улицам. Я смотрю на экран телефона, в котором включен навигатор.

— Когда так делает пара человек, это мошенничество, когда так делают сотни — это модное развлечение, — говорит Антон. — Случайно не знаешь, где тут кинотеатр «Шошанна»?

— Случайно знаю, а зачем тебе?

— Мы там договорились встретиться перед концертом.

Отсюда до «Шошанны» идти не меньше часа, поэтому предлагаю добраться туда на трамвае. Здесь они чуть ли не более популярны, чем метро. Ярко-желтые, вдоль и поперек облепленные рекламой, они легко курсируют по извилистым улицам старого Берлина.

Трамвай останавливается как раз напротив кинотеатра. Здесь уже толпятся люди, решившие зайти в модный кинобар перед концертом какой-то группы. На улице давно стемнело, и над кинотеатром призывно мигает вывеска. Она оформлена в лучших традициях старого Голливуда. Ни с чем не перепутаешь. «Антон из России» сейчас растерял всю свою решительность. Он заметно нервничает перед встречей с девушкой, ради которой проехал добрую половину Европы.

— Ты со мной, что ли, пойдешь? — спрашивает он.

— Пойду, — киваю я и улыбаюсь. — Просто там работаю, — поясняю я.

Он немного успокаивается. Мы заходим внутрь. Сегодня в честь концерта группы, играющей тяжелый металл, в основном зале вместо кинопоказа будем транслировать запись культового концерта Rammstein, ту самую «Live aus Berlin» 1998-го года. Я привычно здороваюсь со своей сменщицей и захожу за стойку рецепции.